Ler online: AMAR, VERBO INTRANSITIVO Mário de Andrade

 

 

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Livraria Ltda.

1ª edição 1927

Capa: Štěpán Karásek

Todos os direitos reservados, protegidos pela
lei 9.610/98.

Amar, Verbo Intransitivo, Mário de Andrade.
Pará de Minas, MG.

VirtualBooks 
Editora,  Publicação 2017.

ISBN: 9781522066125

CDD- B869 Literatura brasileira. Romance.

 

 

AMAR, VERBO INTRANSITIVO

 

Idílio

 

Mário de Andrade

 A porta do quarto se abriu e eles saíram no
corredor. Calçando as luvas Sousa Costa largou por despedida:

— Está frio.

Ela muito correta e simples:

— Estes fins de inverno são perigosos em São
Paulo.

Lembrando mais uma coisa reteve a mão de
adeus que o outro lhe estendia

— E, senhor… sua esposa? está avisada?

— Não! A senhorita compreende… ela é mãe.
Esta nossa educação brasileira… Além do mais com três meninas em casa!…

— Peço-lhe que avise sua esposa, senhor. Não
posso compreender tantos mistérios. Se é para bem do rapaz.

— Mas senhorita…

— Desculpe insistir. É preciso avisá-la. Não
me agradaria ser tomada por aventureira, sou séria. E tenho 35 anos, senhor.
Certamente não irei se sua esposa não souber o que vou fazer lá. Tenho a
profissão que uma fraqueza me permitiu exercer, nada mais nada menos. É uma
profissão.

Falava com a voz mais natural desse mundo,
mesmo com certo orgulho que Sousa Costa percebeu sem compreender. Olhou pra ela
admirado e, jurando não falar nada à mulher, prometeu.

Elza viu ele abrir a porta da pensão, Pâam..,
Entrou de novo no quartinho ainda agitado pela presença do estranho. Lhe de   u um olhar de confiança. Tudo foi sossegando
pouco a pouco. Penca de livros sobre a escrivaninha, um piano. O retrato de
Wagner. O retrato de Bismarck.

Terça-feira o táxi parou no portão da Vila
Laura. Elza apeou ajeitando o casaco, toda de pardo, enquanto o motorista
botava as duas malas, as caixas e embrulhos no chão.

Era esperada. Já carregavam as malas pra
dentro. Uns olhos de 12 anos em que uma gaforinha americana enroscava a
galharia negro-azul apareceu na porta. E no silêncio pomposo do casão o
xilofone tiniu:

— A governanta está aí! Mamãe! a governanta
está aí!

— Já sei, menina! Não grite assim!

Elza discutia o preço da corrida.

—… e com tantas malas, a senhora…

— É muito. Aqui estão cinco. Passe bem. Ah, a
gorjeta…

Deitou quinhentos réis na mão do motorista.
Atravessou as roseiras festivas do jardim.

Dia primeiro ou dois de setembro, não lembro
mais. Porém é fácil de saber por causa da terça-feira.

Bem diferente dos quartinhos de pensão…
Alegre, espaçoso. Pelas duas janelas escancaradas entrava a serenidade rica dos
jardins. O olhar torcendo para a esquerda seguia a disciplinada carreira das
árvores na avenida. Em Higienópolis os bondes passam com bulha quase grave
soberbosa, macaqueando o bem-estar dos autos particulares. É o mimetismo arisco
e irônico das coisas ditas inanimadas. São bondes que nem badalam. Procedem
como o rico-de-repente que no chá da senhora Tal, família campineira de sangue,
adquire na epiderme do fraque a macieza dos tradicionais e cruza as mãos nas costas
— que importância! — pra que a gente não repare na grossura dos dedos, no
quadrado das unhas chatas. Neto de Borbas me secunda desdenhoso que badalo e
mãos ásperas nem por isso deixam de existir, ora! o badalo pode não tocar e
mãos se enluvam.

Elza trouxe de novo os olhos de fora. O
criado japonês botara as malas bem no meio do vazio. Estúpidas assim. As
caixas, os embrulhos perturbavam as retas legítimas.

A moça depois das cortesias trocadas com a
senhora Sousa Costa e um naco de conversa indiferente, subira apenas pra tirar
o chapéu. Logo o criado viria chamá-la pro almoço… Acalmava depois aquilo,
agora tinha de se arranjar. Alisou os cabelos, deu à gola da blusa, às pregas
do casaco uma rijeza militar. Nenhuma faceirice por enquanto. No princípio tinha
de ser simples. Simples e insexual. O amor nasce das excelências interiores.
Espirituais, pensava. O desejo depois. Quando pronta, esperou imaginando,
encostada no lavatório. Ganhava mais oito contos… Se o estado da Alemanha
melhorasse, mais um ou dois serviços e podia partir. E a casinha sossegada…
Rendimento certo, casava… O vulto ideal, esculpido com o pensamento de anos,
atravessou devagarinho a memória dela. Comprido magro… Apenas curvado pelo
prolongamento dos estudos… Científicos. Muito alvo, quase transparente… E a
mancha irregular do sangue nas maçãs… Óculos sem aro…

Se impacientou. Quis pensar prático, e o
almoço? Porque o criado não chegava? A senhora Sousa Costa avisara que o almoço
era já. Devia de ser já. No entanto esperava fazia bem uns quinze minutos, que
irregularidade. Olhou o relógio-pulseira. Marcava aluado como sempre, ponhamos
seis horas. Ou dezoito, à escolha. Havia de acertá-lo outra vez quando chegasse
em baixo no hol. Dez vezes, cem vezes. Inútil mandá-lo mais ao relojoeiro, mal
sem cura. Em todo o caso sempre era relógio. Porém não teriam hora certa de
almoçar naquela casa? Olhou pro céu. Ficou assim.

O pequeno corredor de que o quarto dela era a
última porta, dava pra sala central. De lá vinham as flautas e os tico-ticos.
Parava a música. A bulha dos passinhos arranhava o corredor. De repente
fogefugia assustado sem motivo colibri. Plequeleque, pleque… pleque…

Causava aqueles atropelos…Nem sorriu. As
crianças desta casa são curiosas. Pensou em sair do quarto, indagar. Não que
tivesse fome, porém era hora do almoço, a senhora Sousa Costa afirmara que o
almoço era já. Mãozinha tamborilando no mármore. Depois olhou as unhas.
Repuxava uma pele mais saliente.

— Mamãe! Mamãe! olhe Carlos!

O menino agarrara a irmã na boca do corredor.
Brincalhão, bem disposto como sempre. E machucador. Porém não fazia de
propósito, ia brincar e machucava. Cingia Maria Luísa com os braços fortes,
empurrava-a com o peito, cantarolando bamboleado no picadinho. Ela se debatia,
danando por se ver tão mais fraca. Empurrada sacudida revirada. “Tatu
subiu no pau”…

— Mamãe! Me largue, Carlos! Me largue!

Sacudida revirada, tiririca, socos.

—…”Lagarto lagartixa

Isso sim é que pode
ser”.

Empurrada sacudida.

— Mamãe !…

A carne rija dele recebia os socos,
deliciada. Só protegia a cara erguendo-a pro alto, de lado. Podia bater até no
estômago se quisesse ! Já praticava boxe. “Tatu subiu…”

Dona Laura em baixo:

— Que é isso, meninos! Carlos ! ôh Carlos !
Desça já!

— Não estou fazendo nada, mamãe ! Também não
posso dançar um poucadinho!

— É! me sacudiu toda!… Bruto!

— Estava ensinando o shimmy pra ela, mamãe!
Você não viu a Bebê Daniels?

— Mas eu não sou Bebê Daniels!

— Mas eu quero que seja!

— Não sou e não sou, pronto! Mamãe!

— “Tatu sub…”

— Me largue! Bruto, bruto!

Elza desembocara na sala. Carlos vendo a
desconhecida, largou Maria Luísa e encabulou. Pra disfarçar carregou a
irmãzinha menor. Machucou. Flautim:

— Mamãe! Mamãe!

Se rindo do chuvisco dos tapinhas, carregando
a irmã no braço esquerdo Carlos ofereceu a mão livre à moça. Voz paulista,
certa de chegar no fim da frase. Olhos francos investigando.

— Bom dia. A senhora é a governanta, é? Ela
sorriu, escondendo a irritação.

— Sou.

Mas Aldinha achando de jeito a mão que Carlos
trouxera pra resguardo do rosto, mordeu.

— Viu só! Mamãe! Aldinha me deu uma dentada!

— Meu Deus! inda enlouqueço com essas
crianças!

— Tirou sangue! Olhe aí o que você fez, sua
gatinha!

— Carlos, você não me ouve! Olhem que eu
subo! Dona Laura nunca subiria a escada outra vez.

— Mamãe… foi ele que me machucou! já
chorosa.

— Vocês não ouvem sua mãe chamar! Desçam já!

Era a clave de fá de Sousa Costa. Barítono
enfarado, de quem não gosta de se amolar nem passar pitos.

Elza consolava a pecurrucha, com meriguice emprestada
Não sabia ter meiguice. Mais questão de temperamento que de raça, não me venham
dizer  que os alemães
são ríspidos. Tolice! conheci.

Carlos descia a escada rindo. Se explicava.
Limpava o sangue na outra mão, esfregando a mordida. Era exagero só pra evitar
pito maior. Elza viu ele descer equilibrado, brincando com os degraus. Aquele
“A senhora é a governanta…” Percebeu que o menino era um forte.

Machucador apenas.

Ali pela boca da noite o viver da casa já
estava reorganizado e velho, mesma coisa de antes resvalando para a mesma coisa
de em seguida. Isto não sei se é bem se é mal, mas a culpa é toda de Elza. Isto
sei e afirmo. Se não fosse a moça, dona Laura levaria um dilúvio de manhãs pra
se acomodar com a situação nova. Sousa Costa inda por vinte jantas teria a
surpresa desagradável duma intrometida lhe roubando as anedotas de família.
Elza porém desde o primeiro instante se apresentara tão conhecida, tão trilhada
e de ontem! O desembaraço era premeditado não tem dúvida, mas lhe saía natural
e discreto. Isto se descontaria dentre as facilidades das raças superiores…
Porém tal razão é assuntar apenas a epiderme da experiência. Antes, estou
disposto a reconhecer nela essa faculdade prática de adaptação dos alemães em
terra estranha.

Imediatamente se apossara dos deveres
próprios e se colocara na posição exata. O começo dela é de quem recomeça. Você
repare no filho, na mulher que voltam dos quinze dias de fazenda ou Caxambu.
Abraços, forrobodó festivo, admiração premeditada. “Você está bem mais gordo!”
Alegrias. Depois a gente troca as novidades. Depois a mesma coisa recomeça, o
polvo readquire o tentáculo que faltava. Com a mesma naturalidade quotidiana
pratica o destino dele: prover e vogar. Sobe à tona da vida ou desce porta a
dentro, na profundeza marinha. Profundeza eminentemente respeitável e secreta.
Quanto à tona da vida, já se conhece bem a fotografia: A mãe está sentada com a
família menorzinha no colo. O pai de pé descansa protetoramente no ombro dela a
mão honrada. Em torno se arranjaram os barrigudinhos. A disposição pode variar,
mas o conceito continua o mesmo. Vária disposição demonstra unicamente o
progresso que nestes tempos de agora fizeram os fotógrafos norte-americanos.
Elza é filho chegando do sítio ou mãe que volta de Caxambu. Membro que faltava
e de novo cresce. Começara como quem recomeça e a tranquilidade aplainou logo a
existência dos Sousa Costas, extraindo as últimas lascas da desordem, polindo
os engruvinhamentos do imprevisto.

Mesmo para as meninas, três: Maria Luísa com
doze anos, Laurita com sete, Aldinha com cinco, Elza já dera completo
conhecimento de si estrangulando a curiosidade delas. Já determinara as horas
de lição de Maria Luísa e Carlos. Já dispusera os vestidos, os chapéus e os
sapatos na guarda-roupa. No jardim, fizera as meninas pronunciarem muitas vezes
Fräulein. Assim deviam lhe chamar.

“Fräulein” era pras pequenas a
definição daquela moça… antipática? Não. Nem antipática nem simpática:
elemento. Mecanismo novo da casa. Mal imaginam por enquanto que será o ponteiro
do relógio familiar.

Fräulein… nome esquisito! nunca vi! Que
bonitas assombrações havia de gerar na imaginação das crianças! Era só deixar
ele descansar um pouco na ramaria baralhada, mesmo inda com poucas folhas, das
associações infantis, que nem semente que dorme os primeiros tempos e espera.
Então espigaria em brotos fantásticos, floradas maravilhosas como nunca ninguém
viu. Porém as crianças nada mais enxergariam entre as asas daquela mosca
azul… Elza lhes fizera repetir muitas vezes, vezes por demais a palavra!
Metodicamente a dissecara. “Fräulein” significava só isto e não outra
coisa. E elas perderam todo gosto com a repetição. A mosca sucumbira, rota,
nojenta, vil. E baça.

Talqual o substantivo, Elza se mostrara no
seu eu visível e possível. No seu eu passível de entendimento infantil. Que
infantil! humano universal devo escrever. Malvada! Cerceara os galopes da
criação imaginativa, iluminara de sol cru as sombras do mistério. Que-dê os
elfos da Floresta Negra? as ondinas sonorosas do Vater Rhein? A gente percebia
muito bem as cordas que elevavam a protagonista no ar. O público não aplaudiu.

As crianças lhe chamariam sempre Fräulein…
Fräulein queria dizer moça? Qual moça nem virgem! Fräulein era Elza. Elza era a
governanta Professora. Regrava passeios sempre curtos, batia as horas das
lições sempre compridas. Como é que o público podia se interessar por uma fita
dessas! Não aplaudiu. Com outras palavras mais bonitas, assim pensou mais tarde
Maria Luísa Sousa Costa, herdeira de fazendas, grave.

— Como ela está ficando parecida com a
senhora, dona Laura!

— Acha!…

Mas não tem dúvida: isto da vida continuar
igualzinha, embora nova e diversa, é um mal. Mal de alemães. O alemão não tem
escapadas nem imprevistos. A surpresa, o inédito da vida é pra ele uma
continuidade a continuar. Diante da natureza não é assim. Diante da vida é
assim. Decisão. Viajaremos hoje. O latino falará: Viajaremos hoje! O alemão
fala: Viajaremos hoje. Ponto final. Pontos-de-exclamação… É preciso exclamar
pra que a realidade não canse…

Sousa Costa usava bigodes onde a brilhantina
indiscreta suava negrores nítidos. Aliás todo ele era um cuité de brilhantinas
simbólicas, uma graxa mônada sensitiva e cuidadoso de sua pessoa. Não esquecia
nunca o cheiro no lenço. Vinha de portugueses. Perfeitamente. E de Camões
herdara ser femeeiro irredutível.

Em tempos de calorão surgiam nos cabelos
negros de dona Laura uma; ondulações suspeitas. Usava penteadores e vestidos de
seda muito largos Apenas um gesto e aqueles panos e rendas e vidrilhos
despencavam pra uma banda afligindo a gente. Meia malacabada. Era maior que o
marido, era. Lhe permitira aumentar as fabricas de tecidos no Brás e se dedicar
por desfastio à criação do gado caracu.

Nas noites espaçadas em que Sousa Costa se
aproximava da mulher, ele tomava sempre o cuidado de não mostrar jeitos e
sabenças adquiridos lá em baixo no vale. No vale do Anhangabaú? É. Dona Laura
comprazia com prazer o marido. Com prazer? Cansada. Entre ambos se firmara
tacitamente e bem cedo uma convenção honesta: nunca jamais ele trouxera do vale
um fio louro no paletó nem aromas que já não fossem pessoais. Ou então aromas
cívicos. Dona Laura por sua vez fingia ignorar as navegações do Pedro Álvares
Cabral. Convenção honesta se quiserem… Não seria talvez a precisão interior
de sossego?… Parece que sim. Afirmo que não. Ah! ninguém o saberá jamais!.. 1
E quem diria que Sousa Costa não era bom marido? era sim. Fora tão nu de
preconceitos até casar sem por reparo nas ondas suspeitas dos cabelos da noiva.
E bem me lembro que ficaram noivos em tempo de calorão… Dona Laura retribuía
a confiança do marido, esquecendo por sua vez que bigodes abastosos e
brilhantinados tão suspeitos também. Sentia agora eles trepadeirando pelo braço
gelatinoso dela e, meia dormindo, se ajeitando:

— Vendeu o touro?

— Resolvi não vender. É muito bom reprodutor.

Dormiam.

Quando Carlos nasceu batizaram-no, pois não.
As meninas iam nas missas de domingo, se era manhã de sol, o passeio até fazia
bem… Com nove anos mais ou menos recebiam a primeira comunhão. Dona Laura
mandava lhes ensinar o catecismo por uma parenta pobre, muito religiosa,
coitada! catequista em Santa Cecília. Dona Laura usava uma cruz de brilhantes
que o marido dera pra ela no primeiro aniversário de casamento. Era uma família
católica. Nas festas principais da casa vinha Monsenhor.

Carlos abaixou o rosto, brincabrincando com a
página:

— Não sei… Papai quer que eu estude
Direito…

— E você não gosta de Direito?

—Não gosto nem desgosto, mas pra que? Ele já
falou uma vez que quando eu fizer vinte e um anos me dá uma fazenda pra mim…
Então pra que Direito!

— Quantos anos você tem?

—… fazer dezesseis.

— Ich bin sechzehn lahre alt.

Carlos repetiu encabulado.

— Não. Pronuncie melhor. Não abra assim as
vogais. É sechzehn.

— Sechzehn.

— Isso. Repita agora a frase inteira.

— Em inglês eu sei bem! I’m sixteen years
old!

Fräulein escondeu o movimento de impaciência.
Não conseguia prender a atenção do menino. O inglês e o francês eram familiares
já pra ele. Principalmente o inglês de que tinha aulas diárias desde nove anos.
Mas alemão… Já cinco lições e não decorara uma palavrinha só, burrice? Nesta
aula que acabava Fräulein já fora obrigada a repetir três vezes que irmã era
Schwester. Carlos aluado. As palavras alemãs lhe fugiam da memória,
assustadiças, num tilintar de consoantes agrupadas. Pra salvar a vaidade
respondia em inglês. Machucava a professora, lhe dando uns ciúmes
inconscientes. Porém Fräulein se esconde num sorriso:

— Não faça assim. Ich bin sechzehn lahre alt,
repita. Só mais uma vez. Carlos repetiu molemente. A hora acabava. Se livrar
daquela biblioteca!… Encontraram Maria Luísa no hol. Carlos parou pernas
fincadas, peitaria ressaltada, impedindo a passagem da irmã.

— Mamãe! venha ver Carlos!

Fräulein puxava-o pela mão.

— Carlos, já começa…

Segurava-o com doçura, se rindo. Ele deu
aquele risinho curto. Desapontava sempre. Ao menos desenhava no jeito a
aparência do desapontamento. Nenhuma timidez porém, muito menos ainda a
desconfiança de si mesmo. Desapontava no sorriso horizontal, mostrando a
fímbria dos dentes grandalhões irregulares. Desapontava no olhar, pondo
olheiras na face com a sombra larga das pestanas.

Agora estava muito encafifado por causa da
munheca presa entre as mãos da moça. Se desvencilhava aos poucos. Ela forcejou

— Você não é mais forte que eu!

— Sooooou! um minuto durou o indicativo
presente. E foi um brinquedinho se livrar. Sem aspereza. Subiu a escada pulando
de quatro em quatro degraus.

Fräulein ficou imóvel. Deliciosamente batida.

Não vejo razão pra me chamarem vaidoso se
imagino que o meu livro tem neste momento cinquenta leitores. Comigo 51.
Ninguém duvide: esse um que lê com mais compreensão e entusiasmo um escrito é
autor dele. Quem cria, vê sempre uma Lindóia na criatura, embora as índias
sejam pançudas e ramelentas. Volto a afirmar que o meu livro tem 50 leitores.
Comigo 51. Não é muito não. Cinquenta exemplares distribuí com dedicatórias
gentilíssimas. Ora dentre cinquenta presenteados, não tem exagero algum supor
que ao menos 5 hão de ler o livro. Cinco leitores. Tenho, salvo omissão, 45
inimigos. Esses lerão meu livro, juro. E a lotação do bonde se completa. Pois
toquemos para avenida Higienópolis!

Se este livro conta 51 leitores sucede que
neste lugar da leitura já existem 51 Elzas. É bem desagradável, mas logo depois
da primeira cena cada um tinha a Fräulein dele na imaginação. Contra isso não
posso nada e teria sido indiscreto se antes de qualquer familiaridade com a
moça, a minuciasse em todos os seus pormenores físicos, não faço isso. Outro
mal apareceu: cada um criou Fräulein segundo a própria fantasia, e temos
atualmente 51 heroínas pra um só idílio. 51, com a minha, que também vale.
Vale, porém não tenho a mínima intenção de exigir dos leitores o abandono de suas
Elzas e impor a minha como única de existência real. O leitor continuará com a
dele. Apenas por curiosidade, vamos cotejá-las agora. Pra isso mostro a minha
nos 35 atuais janeiros dela.

Se não fosse a luz excessiva, diríamos a
Betsabê, de Rembrandt. Não a do banho que traz bracelete e colar, a outra, a da
Toilette, mais magrinha, traços mais regulares.

Não é clássico nem perfeito o corpo da minha
Fräulein. Pouco maior que a média dos corpos de mulher. E cheio nas suas
partes. Isso o torna pesado e bastante sensual. Longe porém daquele peso divino
dos nus renascentes italianos ou daquela sensualidade das figuras de Scopas e
Leucipo. Isso: Rembrandt quase Cranach. Nenhuma espiritualidade. Indiferente
burguesice.

Casasse com ela mais cedo, o marido veria no
fim da vida a terra e os cobres repartidos entre 21 generaizinhos infelizes.
Disse 21 porque me lembrei agora da filharada de João Sebastião Bach.
Generaizinhos porque me lembrei do fim de Alexandre Magno. E infelizes! Ora
porque qualifiquei os 21 generaizinhos de infelizes!… pessimismo! amargura!
ah…

Isso do corpo de Fräulein não ser perfeito,
em nada enfraquece a história. Lhe dá mesmo certa honestidade espiritual e não
provoca sonhos. E aliás, se renascente e perfeito, o idílio seria o mesmo.

Fräulein não é bonita, não. Porém traços
muito regulares, coloridos de cor real. E agora que se veste, a gente pode
olhar com mais franqueza isso que fica de fora e ao mundo pertence, agrada,
não, não agrada? Não se pinta, quase nem usa pó-de-arroz. A pele estica,
discretamente polida com os arrancos da carne sã. O embate é cruento. Resiste a
pele, o sangue se alastra pelo interior e Fräulein toda se roseia
agradavelmente.

O que mais atrai nela são os beiços, curtos,
bastante largos, sempre encarnados. E inda bem que sabem rir: entremostram
apenas os dentinhos dum amarelo sadio mas sem frescor. Olhos castanhos, pouco
fundos. Se abrem grandes, muito claros, verdadeiramente sem expressão. Por isso
duma calma quase religiosa, puros. Que cabelos mudáveis! ora louros, ora
sombrios, dum pardo em fogo interior. Ela tem esse jeito de os arranjar, que
estão sempre pedindo arranjo outra vez. As vezes as madeixas de Fräulein se
apresentam embaraçadas, soltas de forma tal, que as luzes penetram nelas e se
cruzam, como numa plantação nova de eucaliptos. Ora é a mecha mais loura que
Fräulein prende e cem vezes torna a cair…

O menino aluado como sempre. Fixava com
insistência um pouco de viés… Seria a orelha dela? Mais pro lado, fora dela,
atrás. Fräulein se volta. Não vê nada. Apenas o batalhão dos livros, na ordem
de sempre. Então era nela, talvez a nuca. Não se desagradou do culto. Porém
Carlos com o movimento da professora viu que ela percebera a insistência do
olhar dele. Carecia explicar. Criou coragem mas encabulou, encafifado de estar
penetrando intimidades femininas. Não foi sem comoção, que venceu a própria
castidade e avisou:

— Fräulein, seu grampo cai.

O gesto dela foi natural porque o despeito se
disfarçou. Porém Fräulein se fecha duma vez. Quinze dias já e nem mostras do
mais leve interesse, arre!

Será que não consegue[i]
nada!… Isso lhe parece impossível, estava trabalhando bem… Que nem das
outras vezes. Até melhor, porque o menino lhe interessava, era muito…
muito… simpatia? a inocência verdadeiramente esportiva? talvez a
ingenuidade… A serena força… Und so einfach¹, nem vaidades nem
complicações… atraente. Fräulein principiara com mais entusiasmo que das
outras vezes. E nada. Veremos, ganhava pra isso e paciência não falta a alemão.
Agora porém está fechada por despeito, dentro dela não penetra mais ninguém.

Fräulein se sentiu logo perfeitamente bem
dentro daquela família imóvel mas feliz. Apenas a saúde de Maria Luísa
perturbava um tanto o cansaço de dona Laura e a calma prudencial de Sousa
Costa. Servia de assunto possível nos dias em que, depois da janta, Sousa Costa
queimava o charuto no hol, como que tradicionalmente revivendo a cerimônia
tupi. Depois se escovava, pigarreando circunspecto. Vinha dar o beijo na
mulher.

— Adeus papai!

— Até logo.

— Até logo papai!

— Boa noite.

Dona Laura ficava ali, mazonza, numa
quebreira gostosa, quase deitada na poltrona de vime, balanceando manso uma
perna sobre a outra. Isso quando não tinham frisa, segundas e quintas no Cine
República. Folheava o jornal. Os olhos dela, descendo pela coluna termométrica
dos falecimentos e natalícios, vinham descansar no clima temperado do folhetim.
Às vezes ela acordava um romance da biblioteca morta, mas os livros têm tantas
páginas… Folhetim a gente acaba sem sentir, nem cansa a vista. Como Fräulein
lê!… As crianças foram dormir. Vida para. Os estralos espaçados dos vimes
assombram o cochilar de dona Laura.

Qual! Fräulein não podia se sentir a gosto
com aquela gente! Podia porque era bem alemã. Tinha esse poder de adaptação exterior
dos alemães, que é mesmo a maior razão do progresso deles.

No filho da Alemanha tem dois seres: o alemão
propriamente dito, homem-do-sonho; e o homem-da-vida, espécie prática do
homem-do-mundo que Sócrates se dizia.

O alemão propriamente dito é o cujo que
sonha, trapalhão, obscuro, nostalgicamente filósofo, religioso, idealista
incorrigível, muito sério, agarrado com a pátria, com a família, sincero e 120
quilos. Vestindo o tal, aparece outro sujeito, homem-da-vida, fortemente
visível, esperto, hábil e europeiamente bonitão. Em princípio se pode dizer que
é matéria sem forma, dútil H²O se amoldando a todas as quartinhas. Não tem
nenhuma hipocrisia nisso, nem máscara. Se adapta o homem-da-vida, faz muito
bem. Eu se pudesse fazia o mesmo, e você, leitor. Porém o homem-do-sonho
permanece intacto. Nas horas silenciosas da contemplação, se escuta o suspiro
dele, gemido espiritual um pouco doce por demais, que escapa dentre as molas
flexíveis do homem-da-vida, que nem o queixume dum deus paciente encarcerado.

O homem-da-vida é que a gente vê. Ele criou
no negócio dele artigo tão bom como o do inglês. Cobra caro. Mas não vê que um
comprador saiu com as mãos abanando por causa do preço. Adapta-se o
homem-da-vida. No dia seguinte o freguês encontra artigo quase igual ao outro,
com o mesmo aspecto faceiro e de preço alcançável. Sai com os bolsos vazios e
as mãos cheias. O anglo da fábrica vizinha, ali mesmo, só atravessar um estirão
de água zangada, não vendeu o artigo dele. Não vendeu nem venderá. E continuará
sempre fazendo-o muito bom.

Eu admirava mais o inglês se só este
conseguisse manipular a mercadoria excelente, porém o alemão homem-da-vida
também melhora as coisas até a excelência. Apenas carece que alguém vá na
frente primeiro. Isso o próprio Walter de Rathenau observou, grande homem!…
Homem-do-sonho. Os outros que inventem. O alemão pega na descoberta da gente e
a desenvolve e melhora. E a piora também, estabelecendo uma tabela de preços a
que podem abordar bolsas de todos os calados. Daí, aos poucos, todo o mundo ir
preferindo o comerciante alemão.

Os países de exportação industrial viam o
fenômeno, de cara feia. O homem-da-vida observava a raiva da vizinhança… E se
lá nas trevas interiores, onde se reúnem as assombrações familiares, o
homem-do-sonho também cantava o seu “Home,
sweet home” que a nenhuma raça pertence e é desejo universal, o
homem-da-vida se adaptava ainda. Construía canhões pelas mãos brandas duma
viúva. Armazenava gases asfixiantes, afiava lamparinas pra cortar futuramente
os imaginários bracinhos de quanto Haensel e quanta Gretel imaginários e
franceses produz o susto razoável de Chantecler. Bárbaro tedesco, infra terno
germano infraterno!

Aceitemos mesmo que engordasse a idéia
multissecular, universal e secreta, da posse do mundo… Não culpe-se por ela o
homem-do-sonho. O da-vida é que se observando vitorioso no mundo concluía que
era muito justo lhe caber a posse do tal. Quem que errou forte e
incorrigivelmente? Só Bismarck. Alguém chamou esse homem de “último
Nibelungo”… Nibelungo, não tem dúvida Conseguiu Alsácia, ouro do Reno,
pela renúncia do amor.

Enquanto isso todos os países da terra,
abraçados, se amavam numa promíscua rede comum, não é? Estávamos no primeiro
decênio deste século que deu no vinte. Todos os abraçados perdiam terreno. O
homem-da-vida ganhava-o. Por adaptação? É. Será? Vejo Serajevo, apenas como
bandeira. Nas pregas dela brisam invisíveis as ambições comerciais. Pum!
Taratá! Clarins gritando, baionetas cintilando, desvairado matar, hecatombes,
trincheiras, pestes, cemitérios… Soldados desconhecidos. A culpa era do
homem-da-vida,não é? Porém a guerra foi inventada pelos proprietários das
fábricas vizinhas, isso não tem que guerê nem pipoca! Não foi.

Culpa de um, culpa de outro, tornaram a vida
insuportável na Alemanha. Mesmo antes de 14 a existência arrastava difícil lá,
Fräulein se adaptou. Veio pro Brasil, Rio de Janeiro. Depois Curitiba onde não
teve o que fazer. Rio de Janeiro. São Paulo. Agora tinha que viver com os Sousa
Costas. Se adaptou. — … der Vater… die Mutter… Wie geht es ihnen?… A
pátria em alemão é neutro: das Vaterland. Será! Vejo Serajevo apenas como
bandeira. Nas pregas dela brisam… etc.

(Aqui o leitor recomeça a ler este fim de
capítulo do lugar em que a frase do etc. principia. E assim continuará
repetindo o cânone infinito até que se convença do que afirmo. Se não se
convencer, ao menos convenha comigo que todos esses europeus foram uns
grandessíssimos canalhões.)

— Minhas filhas já falam o alemão muito
direitinho. Ontem entrei na Lirial com Maria Luísa… pois imagine que ela
falou em alemão com a caixeirinha! Achei uma graça nela!… Fräulein é muito
instruída, lê tanto! Gosta muito de Wagner, você foi no Tristão e Isolda? que
coisa linda. Gostei muito. Também: quatrocentos mil réis por mês!

E continuava falando que Felisberto não se
importava de gastar, contanto que os meninos aprendessem, etc.

De repente Carlos começou a estudar o alemão.
Em 15 dias fez um progresso danado. Quis propor mesmo um aumento nas horas de
estudo, porém, não sabendo bem porque, não propôs. Lhe interessava tudo o que
era alemão, comprava revistas de Munique. Andava com elas na rua e depois vinha
depressa entregá-las a Fräulein. Soube de cor a população da Alemanha, aspecto
geral e clima. Até longitude e latitude, que não sabia bem o que eram. A
potamografia alemã lhe era familiar, ah! os castelos do Reno… viver lá!…
Seguia com interesse a ocupação da Alemanha pelos franceses. Aplaudia o
procedimento da Inglaterra, país às direitas. Um dia afirmou no jantar que
Goethe era muito maior que Camões, maior gênio de todos os tempos!

Tivera nesse dia uma cançãozinha de Goethe
pra traduzir, história dum pastor que vivia no alto das montanhas. Se
entusiasmara, lindíssimo! Decorava-a.

E falou pro pai que estava com vontade de
aprender piano também.

Sousa Costa não dava atenção. Corresse o caso
bem depressa! desejava. De quando em quando lhe roncavam azedos na idéia uns
borborigmos de arrependimento.

Fräulein é que percebeu muito bem a mudança
do rapaz, finalmente! Carecia agora se reter um pouco, mesmo voltar pra trás.
Avançara por demais porque ele tardava. Devia guardar-se outra vez. As coisas
principiam pelo princípio.

— Bom dia, Fräulein!

— Bom dia, Carlos.

— Wie gehfs Ihnen?

— Danke, gut ^[ii]

— Bem, obrigada.

— Fräulein! vamos passear no jardim com as
crianças!

— Não posso, Carlos. Estou ocupada.

— Ora, vamos! Maria Luísa também vai, ela
precisa! Aldinha! Laurita! vamos passear no jardim com Fräulein!

— Vamos! Vamos! as crianças apareceram
correndo.

— Vamos hein!…”

— Carlos, eu já disse que não posso. Vá você.

Levar as crianças no jardim… ora essa! ele
não era ama-seca! Mas foi.

É coisa que se ensine o amor? Creio que não.
Pode ser que sim. Fräulein tinha um método bem dela. O deus paciente o
construíra, talqual os prisioneiros fazem essas catitas cestinhas cheias de
flores e de frutas coloridas. Tudo de miolo de pão, tão mimoso!

O amor deve nascer de correspondências, de
excelências interiores. Espirituais, pensava. Os dois se sentem bem juntos. A
vida se aproxima. Repartem-na, pois quatro ombros podem mais que dois. A gente
deve trabalhar …os quatro ombros trabalham igualmente. Deve-se ter filhos
…Os quatro ombros carregam os filhos, quantos a fecundidade quiser, assim
cresce a Alemanha. De noite uma ópera de Wagner. Brahms. Brahms é grande. Que
profundeza, seriedade. Há concertos de órgão também. E a gente pode cantar em
coro… Os quatro ombros frequentam a Sociedade Coral. Têm boa voz e cantam.
Solistas? Só cantam em coro. Gesellschaft. Porém isso é para alemães, e prós
outros? Sim: quase o mesmo …Apenas um pouco mais de verdade prática e menos
Wagner. E o serviço dela entende só da formação dos homens. O homem tem de ser
apegado ao lar. Dirige o sossego do lar. Manda. Porém sem domínio. Prove. É
certo que a mulher o ajudará. O ajudará muito, dando algumas lições de línguas,
servindo de acompanhadora pra ensaios na Panzschuele, fazendo a comida,
preparando doces, regando as flores, pastoreando os gansos alvos no prado,
enfeitando os lindos cabelos com margaridinhas…

Fräulein engole quase um remorso porque se
apanha a divagar. Queixumes do deus encarcerado. O homem-da-vida quer apagar
tantas nuvens e afirma ríspido que não trata-se de nada disso: a profissão dela
se resume a ensinar primeiros passos, a abrir olhos, de modo a prevenir os
inexperientes da cilada das mãos rapaces. E evitar as doenças, que tanto
infelicitam o casal futuro. Profilaxia. Aqui o homem-do-sonho corcoveia, se
revolta contra a aspereza do bom senso e berra: Profilaxia, não! Mas porém deverá
parolar, quando mais chegadinho o convívio, sobre essas “meretrizes”
que chupam o sangue do corpo sadio. O sangue deve ser puro.

Vejam por exemplo a Alemanha, que-dê raça
mais forte? Nenhuma. E justamente porque mais forte e indestrutível neles o
conceito da família. Os filhos nascem robustos As mulheres são grandes e
claras. São fecundas. O nobre destino do homem é se conservar sadio e procurar
esposa prodigiosamente sadia. De raça superior, como ela, Fräulein. Os negros
são de raça inferior. Os índios também. Os portugueses também.

Mas esta última verdade Fräulein não fala aos
alunos. Foi decreto lido a vez em que um trabalho de Reimer lhe passou pelas
mãos: afirmava a inferioridade dos latinos. Legítima verdade, pois quem é
Reimer? Reimer é um grande sábio alemão. Os portugueses fazem parte duma raça
inferior. E então os brasileiros misturados? Também isso Fräulein não podia
falar. Por adaptação. Só quando entre amigos de segredo, e alemães. Porém os
índios, os negros quem negará sejam raças inferiores?

Como é belo o destino do casal superior.
Sossego e trabalho. Os quatro ombros trabalham sossegadamente, ela no lar, o
marido fora do lar. Pela boca da noite ele chega da cidade escura… Vai botar
os livros na escrivaninha. Depois vem lhe dar o beijo na testa… Beijo
calmo… Beijo preceptivo… Todo de preto, com o alfinete de ouro na gravata.
Nariz longo, quase diáfano bem raçado… Todo ele é claro, transparente…
Tossiria, arranhando o óculos sem aro… Tossia sempre… E a mancha irregular
do sangue nas maçãs… Jantariam quase sem dizer nada… Como passara?…
Assim, e ele?… Talvez mais três meses e termina o segundo volume de O
Apelo da Natureza na Poesia dos Minnesänger… Lhe davam o lugar na
Universidade… A janta acabava… Ele atirava-se ao estudo… Ela arranja de
novo a toalha sobre a mesa… Temos concerto da Filarmônica amanhã. Diga o
programa. Abertura de Spohr, a Pastoral de Beethoven, Strauss, Hino
ao Sol de Mascagni e Wagner. A Pastoral? A Pastoral. Que bom. E de Wagner?
Siegfried-Idill e Götterdãmmerung. Siegfried-Idill? Siegfried-Idill. Ah! podiam
dar a Heroica… Já ouvimos cinco vezes a Pastoral, este ano… podiam levar a
Heroica… Mas a Heroica… Napoleão… Em todo caso a gente não pode negar:
Napoleão foi um grande general… Morreu preso em Santa Helena.

Aqui Fräulein repara que aos poucos o
homem-do-sonho se substituíra de novo ao homem-da-vida. É porque este aparece
unicamente quando trata-se de viver mover agir. O outro é interior, eu já
falei. Ora, pois o pensamento é interior, nem sequer é volição, que participa
já do ato. O homem-da-vida age não pensa. Fräulein está pensando. Nem o
homem-da-vida, propriamente, lhe disse que ela ensina apenas os primeiros
passos do amor, dá a entender isso apenas, pela maneira com que obstinada e
mudamente se comporta. Franqueza: o que pratica é isso e apenas isso.

Porém vão falar a um alemão que ele traz
consigo tal homem-da-vida… Energicamente negará, nunca morou nesta casa. E
com razão. Reconhece o homem-do-sonho porque este pensa e sonha. Ora de
verdadeiro, pro idealista só o que é metafísico. As matérias são mudas, as
almas pensam e falam. Tratando-se pois de amor-tese, teoria do amor,
amorologia, é o prisioneiro paciente quem amassa o miolo de pão, esculpe e
colore cestinhas lindas, pra enfeite do apartamento arranjado e limpo que
Fräulein tem no pensamento.

A consciência, porém, que não é nem da vida
nem do sonho e a Deus pertence, lhe mostra como atuou o homem-da-vida.
Unicamente ensinou primeiros passos, abriu olhos. Foi prático. Foi excelente.
Porém pra Fräulein tal virtude não basta, e a consequência é um remorso. Porém
remorsico vago, muito esgarçado. E ela continuara divagando, divagando,
açucaradamente divagando em seu pequeno pensamento. Assim enfeita os gestos do
homem-da-vida com o sonho sério severo e simples, pra usar unicamente esses. E
sonoro. Wiegenlied, de Max Reger, opus 76.

 

Langsam.

Lento. (Aqui o termo vem tomado como
indicação de movimento musical.)

 

… O quartinho é escuro. Maria embala no
bercinho pobre o filho recém-nascido. Janelas abertas, dando para a grande
noite azulada, facilmente mística. Nascem do chão, saem pelas janelas as duas
colunas inclinadas do luar. Verão. Silêncio. Murmúrio em baixo, longe, das
águas sagradas do Reno. Respira-se possante, fecundo, imortal, o aroma do
ventre de Erda. A canção é para criancinhas. E, como na cisma tudo é mistura e
associação, à melodia de Reger vem continuar o Lied, de Körner:

 

“Geht zur Ruh’!

Schlisst die müden Augen zu!

Stille wird es auf den Strassen

Nur den Wächter hört man blasen,

Und die Nacht ruft allen zu:

Geht zur Ruh’!.. “[iii]

 

 

A canção não é pra criancinhas? É. Soa
severa, honesta, popular… A consciência de Fräulein adormece.

É coisa que se ensine o amor? Creio que não.
Ela crê que sim. Por isso não foi no jardim, deve se guardar. Quer mostrar que
o dever supera os prazeres da carne, supera. Carlos desfolha uma rosa. Sob as
glicínias da pérgola braceja de tal jeito que o chão todo se pontilha de lilá.

— Ih! vou contar pra mamãe que você está
estragando as plantas!

— Não me amole!

— Amolo, pronto! Mamãe! Mamãe! Me largue!
Feio! Mamãe!

— Me dá um beijo!

— Não dou!

— Dá!

— Mamãe! olhe Car-los! ai!… Aldinha aos
berros pela casa.

Ele não fez por mal, quis beijar e machucou.
Aldinha chora. A culpa é de quem? De Carlos.

Carlos é um menino mau.

Fräulein fazia Maria Luísa estudar no piano
pequenos Lieder populares dum livro em quarto com figuras coloridas. Lhe dava
também pecinhas de Schubert e alegros de Haydn. Pra divertir, fez ela decorar
uma transcrição fácil da “Canção da Estrela”, do Tanhäuser. As
crianças já cantavam em uníssono o “Tannenbaum” e um
cantar-de-estrada mais recente, que pretendia ser alegre mas era pândego.
Fräulein fazia a segunda voz. E falava sempre que não deviam cantar maxixes nem
foxtrotes. Não entendia aquele sarapintado abuso da sincopa. Auf Flügeln des
Gesanges…[iv]
Ritmo embalador e casto. O samba lhe dava uns arrepios de espinha e uma
alegria… musical? Desprezível. Só Wagner soubera usar a sincopa no noturno do
Tristão.

 Carlos
também cantava o Tannenbaum mas desafinava. Não tinha voz nenhuma. Porém
descobrira o perfume das rosas. Perfume sutil e fugitivo, ôh! a boniteza das
vistas!… As vezes se surpreendia parado diante das sombras misteriosas. As
tardes, o lento cair das tardes… Tristes. Surgia nele esse gosto de andar
escoteiro, cismando. Cismando em que? Cismando, sem mais nada. Devia de ter
felicidades quentes além… Estava pertinho do suspiro, sem alegria nem
tristeza, suspiro, no silêncio amigo do luar.

— Mamãe! olhe Carlos!

Fräulein tinha poucas relações na colônia,
achava-a muito interesseira e inquieta. Sem elevação. Preferia ficar em
casa nos dias de folga relendo Schiller, canções e poemas de Goethe. Porém com
as duas ou três professoras a que mais se ligava pela amizade da instrução
igual, discutia Fausto e Werther. Não gostava muito desses livros, embora
tivesse a certeza que eram obras-primas.

Também com essas amigas, alguns camaradas, um
pintor, professores saía nalgum domingo raro em piqueniques pelo campo. Às
vezes também o grupo se reunia na casa de Fräulein Kothen, professora de piano
línguas e bordados. Depois do café embaçado com um pingo arisco de leite, a
conversa mudava de alegria. Todos sinceros. E de Wagner, de Brahms, de
Beethoven se falava.

Uma frase sobre Mahler associava à conversa a
idéia de política e dos destinos do povo alemão, o tom baixava. O mistério
penoso das inquietações baritonava aquelas almas, inchadas de amor pela grande
Alemanha. Frases curtas. Elipses. Queimava cada lábio, saboroso, um gosto de
conspiração. Que conspiram eles? Sossegue, brasileiro, por enquanto não
conspiram nada. Mas a França… Tanta parolagem bombástica. Humanidade,
Liberdade, Justiça… não sei que mais! e estraçalhar um povo assim… lhe dar
morte lenta. Porque não matara duma vez, quando pediu armistício o invencido
povo do Reno?… die Fluten des Rheines

Schützen uns zwar, doch ach! was sind nun
Fluten und Berge…

Jenen schrecKlichen Volke, das wie ein
Gewitter daherzieht!…[v]
Versos de Goethe não faltam na ocasião, fremiam de amor. Não conspiravam nada.
Desconversava um pouco a sociedade, porém um pouco só, porque alimentava
aqueles exilados a confiança do futuro. Por isso criticavam com justeza a
figura do Kaiser. Todos republicanos. Porque a Alemanha era republicana. Mas ao
concordarem que o Kaiser devia ter morrido, não é que ecoa na voz deles,
insopitável, quase soluçante, o pesar por aquele rei amado, rei tão grande,
morto em vida e de morte chué!

— Devia morrer!…

— Devia morrer.

Esconde as lágrimas, Fräulein. É verdade que
são duas apenas. Os olhos vibram já de veneração e entusiasmo sem crítica:
alguém no silêncio fala da vida e obras de Bismarck. Fräulein trouxe a citara.
Pois cantemos em coro as canções da velha Alemanha. Vibra a sala. O acorde admirável
sobe lentamente, se transforma pesadamente, cresce, cresce, morre aos poucos no
pianíssimo grave, cheio de unção.

Os homens cantavam melhor que as mulheres.

Levara as meninas à missa. Ao voltar, por
desfastio dominical, perturbara o sono egípcio da biblioteca de Sousa Costa, e
viera pro jardim sob a pérgola, entender aplicadamente uma elegia de Camões. O
sol de dezembro escaldava as sombras curtas. No vestido alvíssimo vinham
latejar as frutinhas da luz. O rosai estalava duro, gotejando no ar um cheiro
pesado que arrastava.

Carlos descera do bonde e entrava no jardim,
vinha do clube. Fräulein viu ele chegar como sem ver, escondida na leitura. Ele
hesitou. Enveredou pra pérgola.

— Bom dia, Fräulein!

— Bom dia, Carlos. Nadou muito?

— Assim.

Agora sorria com esse sorriso enjeitado dos
que não agem claro e… procedendo mal? porque! Passara a perna esquerda sobre
a mesa branca, semi-sentado. Balançava-a num ritmo quase irregular. Quase. E
olhava sobre a mesa uma folha perdida com que a mão brincava. Os desapontados
se deixam olhar, Fräulein examinou Carlos.

Essa foi, sem que para isso tivesse uma razão
mais forte, a imagem dele que conservaria nítida por toda a vida. 0 rapazinho
derrubara o braço desocupado sobre a perna direita retesa. Assim, ao passo que
um lado do corpo, rijo, quase reto, dizia a virilidade guapa duma força
crescente ainda, o outro, apoiado na mesa, descansando quebrado em curvas de
braço e joelho, tinha uma graça e doçura mesmo femínea, jovialidade!

De repente entregou os olhos à moça. Trouxe-os
de novo para a brincadeira da folha e da mão. Fräulein sabia apreciar tanta
meninice pura e tão sadia. Felizes ambos nessa intimidade. — Vou trocar de
roupa!

Na verdade ele fugia. Não tinha ainda a
ciência de prolongar as venturas, talvez nem soubesse que estava feliz.
Fräulein sorriu pra ele, inclinando de leve a cabeça bruna manchada de sol.
Carlos se afastou com passo marinheiro balançando, bem apoiado no chão. A
cabeça bem plantada na touceira do suéter. Entrou na casa sem olhar pra trás.

Mas Fräulein o enxerga por muito tempo ainda,
se afastando. Vitorioso sereno. Como um jovem Siegfried.

Depois do almoço as crianças foram na matinê
do Royal. Estou falando brasileiro. Fräulein acompanhou-as. Carlos acompanhou.
Acompanhou quem?

— E! Você nunca vinha na matinê e agora vem
só pra amolar os outros! Vá pro seu futebol que é melhor! Ninguém carece da sua
companhia…

— Que tem, Maria, eu ir também!

— Olhe o automóvel como está! Machuca todo o
vestido da gente!

Com efeito o automóvel alugado é pequeno pra
cinco pessoas, se apertaram um pouco. E como são juntinhas as cadeiras do
Royal!.

Carlos não repara que tem entreatos nos quais
os rapazotes saem queimar o cigarro, engolir o refresco. Se ele não fuma… Mas
não tem rapazote que não goste de passar em revista as meninetas. Carlos não
fuma. Se deixa ficar bem sentadinho, pouco mexe. Olha sempre pra diante fixo.
Vermelho. Distraído. Isso: quebrado pelos calores de dezembro, nada mais razoável.
O espantoso é perceber que ela derrubou o programa, ergue-o com servilidade
possante.

— Está gostando, Fräulein?

Ao gesto de calor que ela apenas esboça, faz
questão de guardar sobre os joelhos o jérsei verde. Tudo com masculina
proteção. Isso a derreia. Como está quente! O certo é que o corpo dela
ultrapassa as bordas da cadeira todo o mundo se queixa das cadeiras do Royal.
Há, talvez me engane, um contato. Dura pouco? Dura muito? Dura toda a matinê,
vida feliz foge tão rápida!.. Principalmente quando a gente acompanha uma
senhora e três meninas. De repente Carlos quase abraça Fräulein, debruçando pra
ver se do outro lado dela as irmãzinhas, portem-se bem, heim!… Compra balas.
Ajuda as meninas a descer do automóvel na volta, e tão depressa que ainda paga
o motorista antes de Fräulein, eu que pago! Subindo a escada, por que arroubos
de ternura não sei, abraça de repente Maria Luísa, lhe afunda uns lábios sem
beijo nos cabelos. — Ai, Carlos! Não faça assim! Você me machuca!

Desta vez ele não machucou- Machucou sim –
Porém nas epidermes da vaidade, que Maria Luísa se pensa mocinha e se quer
tratada com distinção.

Porém o menino já esta longe e agora havemos
de segui-lo até o fim, entrou no quarto. Mais se deixou cair, sem escolha, numa
cadeira qualquer, a boca movendo numa expressão de angustia divina. Quereria
sorrir… Quereria, quem sabe  um pouco
de pranto, o pranto abandonado faz vários anos, talvez agora lhe fizesse bem.
Nada disso. O romancista é que esta complicando o estado de alma do rapaz.
Carlos apenas assunta sem ver o quadrado vazio do céu. Uma final sublime,
estranha sensação… Que avança, aumenta… Sorri bobo no ar. Pra não estar
mais assim esfregando lentamente, fortemente, as palmas das mãos, uma na outra,
aperta os braços entre as pernas encolhidas, musculosas. Não pode mais,
faltou-lhe o ar. Todo o corpo se retesou numa explosão e pensou que morria. Pra
se salvar murmura:

— Fräulein!

Baixam rápidos do Empíreo os anjos do Senhor,
asas, muitas asas. Tatalam produzindo brisa fria que refrigera as carnes
exasperadas do menino. As massagens das mãos angélicas pouco a pouco lhe
relaxam os músculos espetados, Carlos se larga todo em beata prostração. Os
anjos roçam pela epiderme dele esponjas celestiais. Essas esponjas apagam tudo,
sensações estranhas, ardências e mesmo qualquer prova de delito. Na alma
e no corpo. Ele não faz por mal! são coisas que acontecem. Porém, apesar de
sozinho, Carlos encafifou.

Acham muita nisso os anjos, lhe passando nos
olhos aquela pomada que deixa seres e vida tal-e-qual a gente quer.

São Rafael nos céus escreve:

 

 

Nº 9.877.524.953.407:

 

Carlos Alberto Sousa Costa.

Nacionalidade: Brasileiro.

Estado social: Solteiro.

Idade: Quinze (15) anos.

Profissão: (um tracinho).

Intenções: (um tracinho).

 

Observações extraordinárias: (um
tracinho).

“REGISTRO DO AMOR SINCERO”.

 

Outro dia Fräulein voltou duma dessas
reuniões na casa da amiga, com um maço de revistas e alguns livros. Um médico
recém-chegado da Alemanha convicto de Expressionismo, lhe emprestara uma
coleção de Der Sturm e obra de Schikele, Franz Werfel e Casimiro
Edschmid.

Fräulein quase nada sabia do Expressionismo
nem de modernistas. Li; Goethe, sempre Schiller e os poemas de Wagner.
Principalmente. Lia também bastante Shakespeare traduzido. Heine. Porém Heine
caçoara da Alemanha, lhe desagradava que nem Schopenhauer, só as canções.
Preferia Nietzsche mas um pouquinho só, era maluco, diziam. Em todo caso
Fräulein acreditava em Nietzsche. Dos franceses, admitia Racine e Romain
Rolland. Lidos no original

Seguiu página por página livros e revistas
ignorados. Compreendeu e aceitou o Expressionismo, que nem alemão medíocre
aceita primeiro e depois compreende. O que existe deve ser tomado a sério.
Porque existe. Aquela procissão de imagens afastadíssimas, e contínuo adejar
por alturas filosóficas metafísicas, aquela eterna grandiloquência
sentimental… E a síntese, a palavra solta desvirtuando o arrastar natural da
linguagem… De repente a mancha realista, ver um bombo pam! de chofre… Eram
assim. Leu tudo. E voltou ao seu Goethe e sempre Schiller.

Se lhe dessem nova coleção de algum mensário
inovador, mais livros, leria tudo página por página. Aceitaria tudo.
Compreenderia tudo? Aceitaria tudo. Para voltar de novo a Goethe. E sempre
Schiller.

O caso evolucionava com rapidez. Muita
rapidez, pensava Fräulein. Mas Carlos era ardido, tinha pressa. Por outra: não
é que tivesse pressa exatamente, porém não sabia somar.

A aritmética nunca foi propícia aos
brasileiros. Nós não somamos coisa nenhuma. Das quatro operações, unicamente
uma nos atrai, a multiplicação, justo a que mais raro freqüenta os sucessos
deste mundo vagarento.

De resto, nós já sabemos que Carlos estragava
tudo. Castigos da multiplicação. Ele compreendeu enfim, devido aquele fato
lamentável apagado pela esponja dos arcanjos, que gostava mesmo de Fräulein.
Principiou não querendo mais sair de casa. De primeiro era o dia inteirinho na
rua, futebol, lições de inglês, de geografia, de não-sei-que-mais e natação,
tarde com os camaradas e inda por cima, depois da janta, cinema. Agora? Vive na
saia de Fräulein. Sempre desapontado, que dúvida! mas porém na saia de
Fräulein. Sorri aquele sorriso enjeitado, geralmente de olhos baixos, cheio de
mãos. De repente fixa a moça na cara destemido pedindo. Pedindo o que?
Vencendo. Fräulein se irrita: sem-vergonha!

Mas na verdade Carlos nem sabia bem o que
queria. Fräulein é que sentia-se quebrar. Tinha angústias desnecessárias,
calores, fraqueza. Em vão o homem-do-sonho trabalhava teses e teorias. Em vão o
homem-da-vida pedia vagares e método, que estas coisas devem seguir normalmente
até o cume do Itatiaia.

— Fräulein largue disso. Venha tocar um pouco
pra mim!… Voz queixosa. Voz cantante. Voz molenga.

— Não posso, Carlos. Preciso pregar estes
botões.

— Ora venha!… Você ensina piano pra mim,
ensina?

— Carlos, não me incomode.

— Então me ensine a pregar botões, vá!… me
dá a agulha…

— Você me perturba, menino!

— Perturba!… (risinho) Ora, Fräulein!
perturba no que! Imagine! estou perturbando Fräulein! (baixinho churriando)
toca sim?… deixa de enjoamento!…

— Você é impossível, Carlos.

Ia pro piano. Folheava os cadernos sonoros.
Atacava, suponhamos, a op. 81 ou os Episoden, de Max Reger. Tocava
aplicadamente, não errava nota. Não mudava uma só indicação dinâmica. Porém
fazia melhor o diminuendo que o crescendo…

Carlos muito atento, debruçado sobre o piano.
Na verdade ele não escutava nada, todo olhos para a pianista, esperando o aceno
dela pra virar a página. Pouco a pouco — não ouvia mas a música penetrava nele
— pouco a pouco sentia pazes imberbes. Os anseios adquiriam perspectivas. Nasciam
espaço, distâncias, planos, calmas… Placidez.

Fräulein pára e volta pra costura. Carlos
solitariamente macambúzio, sem pensar em nada, se afasta. Jardim. Passeia as
mãos amputadas pelas folhagens e flores. Agora não estraga mais nada. Considera
o céu liso. Não está cansado. Incapaz de fazer coisa alguma. Maria Luísa passa,
ele estira a perna. Movimento reflexo e pura memória muscular. Maria Luísa se
viu obrigada a pular.

— Conto pra mamãe, bruto!… Vá bulir com
Fräulein!

Ele apenas sorri, na indiferença. Não quer
agir, não sente o gosto de viver. Fosse noutro momento, Maria Luísa não saía
dali sem chorar. Porém Carlos agora como que apenas se deixa existir. Existirá?

Aquilo dura tempo, bastante tempo.

Há todo um estudo comparativo a fazer entre a
naftalina Max Reger e os brometos em geral.

Agora qualquer passagem mais pequena pro
ditado. Estavam mais silenciosos que nunca. Prolongavam as lições e, pelas
partes em que estas se dividiam, observavam machucados a aproximação do fim. No
entanto eram horas de angústia aquelas! Em trinta dias partira esse bom
tempinho de amor nascente, no qual as almas ainda não se utilizam do corpo.
Porque nada sabem ainda. Os dois? Ponhamos os dois. Fräulein notava que desta
feita era diferente. E quando a lição acabava, saindo da biblioteca,
surpreendia os dois aquela como consciência de libertação, arre! mas se fosse
possível renovariam a angústia imediatamente, era tão bom!

Fräulein folheou o livro. A página cantou uns
versos de Heine. Servia.

— Esta.

Carlos voz grave, quase lassa murmurou:

 

Du schönes Fischermãdchen

Treibe den Kahn ans Land;

Komm zu mir und setze dich nieder,

Wir Kosen, Hand in Hand.

 

Leg’an mein Herz dein Kopfchen

Und furcht dicht nicht so sehr:

Vertraust du dich doch sorglos

Taglich dem wilden Meer!

 

Mein Herz gleicht ganz dem Meere,

Hat Sturm und Ebb und Flut,

Und manche schöne Perle

In seiner Tiefe ruht.*

 

*Vide nota no final do livro

 

— Entendeu, Carlos?

Ela repetia sempre “Carlos”, era a
sensualidade dela. Talvez de todos… Se você ama, ou por outra se já deseja no
amor, pronuncie baixinho o nome desejado. Veja como ele se moja em formas
transmissoras do encosto que enlanguesce. Esse ou essa que você ama, se torna
assim maior, mais poderoso. E se apodera de você. Homens, mulheres, fortes, fracos…
Se apodera.

E pronunciado, assim como ela faz, em frente
do outro, sai e se encosta no dono, é beijo. Por isso ela repete sempre, como
de-já-hoje, inutilmente:

— Entendeu, Carlos?

E ele jogando um dos tais risinhos alastrados
com que desaponta sempre:

— Quase! mas adivinhei!

Eis aí uma das coisas com que Fräulein não se
dava bem. Pra ela era preciso entender sempre o significado das palavras, senão
não compreendia mesmo. Estes brasileiros?!… Uma preguiça de estudar!… Qual
de vocês seria capaz de decorar, que nem eu, página por página, o dicionário de
Michaelis pra vir para o Brasil? não vê! Porém quando careciam de saber,
sabiam. Adivinhavam. Olhe agora: Que podia Carlos entender, se ignorava o
sentido de muitas daquelas palavras? Ríspida:

— Então diga o que é.

O menino, meio enfiado, vai vivendo:

É que eles ficaram sentados na praia, de mãos
dadas muito juntinhos. Depois ele deitou a cabeça no ombro dela. (Carlos
abaixava a dele e já não ria.) Depois… (lhe deu aquela vergonha de saber o
que não sabia. Ficou muito azaranzado). A segunda estrofe não entendo nada.
Vertraust… que que é vertraust!… Mas depois o coração deles principiou
fazendo que nem o mar…

— Deles não, Carlos. Dele só.

— Deles! Ganz: todos! Aqui quer dizer dos
dois, dela também!

— Você está adivinhando, Carlos! Mein Herz, o
coração dele parecia com o mar. Ganz gleicht: parecia, era como, tal-e-qual.

— Hmm…

Desconsolado. Sensação de pobreza,
isolamento…

— Não sei mais!

Ela, muito suave, extasiada:

— Você está falando certo, Carlos! Continue!

— O coração dele estava tal-e-qual o mar…
Em tempestade…

E de repente transfigurado, numa confissão de
olhos úmidos, arrebatou todos os símbolos murmurando:

— Mas ele tinha muitas péloras no coração!

Queria dizer pérolas porém saiu péloras, o
que que a gente há de fazer com a comoção!

Fräulein ríspida: — Escreva agora.

Ríspida, porque de outro jeito não se salvava
mesmo. Careceria pra abafar o… desejo? desejo, tampar o peito com a cabeça
dele. Pampampam… acelerado. Lhe beijar os cabelos os olhos, os olhos a testa
muito, muito muito… Sempre! Ficarem assim!… Sempre… Depois ele voltava do
trabalho na cidade escura… Depunha os livros na escrivaninha… Ela trazia a
janta… Talvez mais três meses, pronto o livro sobre O Apelo da Natureza na
Obra dos Minnesänger… Comeriam quase em silêncio…

Carlos também estava escrevendo letras muito
alheias. Era uma angústia cada vez mais forte, intolerável já. Como respirar?
Pérolas… Pra que pérolas!… que idéia de Heine! A hora ia acabar… As
letras se desenhavam mais lentas, sem gosto, prolongando a miséria e a
felicidade. A fala de Fräulein, seca, riscava as palavras do ditado em
explosões ácidas navalhando a entressombra. Acabava desoladamente:

—… Tiefe ruht.

Se levantou libertada. Porém no papel surgia
em letras infelizes “tiefe ruht”, e deu-se então que Fräulein não
pôde mais consigo. Se despejou sobre o menino, com o pretexto de corrigir:

— Vou escrever com a mão de você mesmo,
disfarçou.

O rosto se apoiou nos cabelos dele. Os lábios
quase que, é natural, sim: tocaram na orelha dele. Tocaram por acaso, questão
de posição. Os seios pousaram sobre um ombro largo, musculoso, agora impassível
escutando. Chuvarada de ouro sobre a abandonada barca de Dânae… Carlos… êta
arroubo interior, medo? vergonha? aterrorizado! indizível doçura… Carlos que
nem Pedra. Fräulein com a mão dele escreveu em letras palhaças: “Tiefe
ruht”.

Não tinham mais nada pra se falar, não
tinham.

Quando saíram da biblioteca, pela primeira
vez, uma desesperada felicidade de acabar com aquilo.

Porém só Carlos desta vez é que não sabia bem
direito o que era o “aquilo”.

Pancadas na porta de Fräulein. Virou
assustada, resguardando o peito. Abotoava a blusa:

— Quem é?

— Sou eu, Fräulein. Queria lhe falar. Abriu a
porta e dona Laura entrou.

— Queria lhe falar. Um pouco…

— Estou às suas ordens, minha senhora.

Esperou. Dona Laura respirava muito nervosa,
não sabendo principiar.

— É por causa do Carlos…

— Ah… Sente-se.

— Não vê que eu vinha lhe pedir, Fräulein,
pra deixar a nossa casa. Acredite: isto me custa muito porque já estava muito
acostumada com você e não faço má idéia de si, não pense! mas… Creio que já
percebeu o jeito de Carlos… ele é tão criança!… Pelo seu lado, Fräulein,
fico inteiramente descansada… Porém esses rapazes… Carlos…

— Já vejo que o senhor seu marido não lhe
disse o que vim fazer aqui. Dona Laura teve uma tontona, escancarou olhos
parados:

— Não!

— É lamentável, minha senhora, o procedimento
do senhor seu marido, evitaria esta explicação desagradável. Pra mim. Creio que
pra senhora também. Mas é melhor chamar o seu marido. Ou quer que desçamos pro
hol?

Foram encontrar Sousa Costa na biblioteca.
Ele tirou os olhos da carta, ergueu a caneta, vendo elas entrarem.

— O senhor me prometeu contar a sua esposa a
razão da minha presença aqui. Lamento profundamente que o não tenha feito,
senhor Sousa Costa.

Sousa Costa encafifou, desacochado por se ver
colhido em falta. Riscou uma desculpa sem inteligência:

— Queira desculpar, Fräulein. Vivo tão
atribulado com os meus negócios! Demais: isso é uma coisa de tão pouca
importância!… Laura, Fräulein tem o meu consentimento. Você sabe: hoje esses
mocinhos… é tão perigoso! Podem cair nas mãos de alguma exploradora! A
cidade… é uma invasão de aventureiras agora! Como nunca teve!. COMO NUNCA
TEVE, Laura… Depois isso de principiar… é tão perigoso! Você compreende:
uma pessoa especial evita muitas coisas. E viciadas! Não é só bebida não! Hoje
não tem mulher-da-vida que não seja eterômana, usam morfina… E os moços
imitam! Depois as doenças!… Você vive na sua casa, não sabe… é um horror!
Em pouco tempo Carlos estava sifilítico e outras coisas horríveis, um perdido!
É o que eu te digo, Laura, um perdido! Você compreende… meu dever é salvar o
nosso filho… Por isso! Fräulein prepara o rapaz. E evitamos quem sabe? até um
desastre!… UM DESASTRE!

Repetia o “desastre” satisfeito por
ter chegado ao fim da explicação.

Passeava de canto a canto. Assim se fingem as
cóleras, e os machos se impõem, enganando a própria vergonha. Dona Laura
sentara numa poltrona, maravilhada. Compreendia! Porém não juro que
compreendesse tudo não. Aliás isso nem convinha pra que pudesse ceder logo.
Fräulein é que estava indignada. Que diabo! atos da vida não é arte expressionista,
que pode ser nebulosa ou sintética. Não percebera bem a claridade latina
daquela explicação. O método germanicamente dela e didática habilidade no agir,
não admitiam tal fumarada de palavras desconexas. Aquelas frases sem dicionário
nem gramática irritaram-na inda mais. Queria, exigia sujeito verbo e
complemento. Só uma coisa julgara perceber naquele ingranzéu, e, engraçado!
Justamente o que Sousa Costa pensava, mas não tivera a intenção de falar:
pagavam só pra que ela se sujeitasse às primeiras fomes amorosas do rapaz.

Este circunlóquio das “fomes
amorosas” fica muito bem aqui. Evita o “libido” da nomenclatura
psicanalista, antipático, vago masculino, e de duvidosa compreensão leitoril.
As fomes amorosas são muito mais expressivas e não fazem mal pra ninguém. Isto
é: vir na casa de Sousa Costa unicamente pra se sujeitar às tais de Carlos, o
homem-do-sonho de dentro de Fräulein vê nisso um insulto, dá uns urros e
principia chorando. Sem um gesto, bem plantadinha nos pés, com a nobreza que a
indignação nunca negou ninguém, Fräulein discursa:

— Não é bem isso, minha senhora (Se dirigia a
dona Laura, porque o homem-da-vida estava um pouco amedrontado com os modos de
Sousa Costa. E também, sejamos francos, isto é, parece… será que conservava
uma esperancinha? Aquilo ainda podia se arranjar… Homem! ninguém o saberá
jamais…) Não é bem isso, minha senhora. Não sou nenhuma sem-vergonha nem
interesseira! Estou no exercício duma profissão. E tão nobre como as outras. É
certo que o senhor Sousa Costa me tomou pra que viesse ensinar a Carlos o que é
o amor e evitar assim muitos perigos, se ele fosse obrigado a aprender lá fora.
Mas não estou aqui apenas como quem se vende, isso é uma vergonha!

— Mas Fräulein não tive a intenção de!

—… que se vende! Não! Se infelizmente não
sou mais nenhuma virgem, também não sou… não sou nenhuma perdida.

Lhe inchavam os olhos duas lágrimas de
verdade. Não rolavam ainda e já lhe molhavam a fala:

—… E o amor não é só o que o senhor Sousa
Costa pensa. Vim ensinar o amor como deve ser. Isso é que eu pretendo, pretendia
ensinar pra Carlos. O amor sincero, elevado, cheio de senso prático, sem
loucuras. Hoje, minha senhora, isso está se tornando uma necessidade desde que
a filosofia invadiu o terreno do amor! Tudo o que há de pessimismo pela
sociedade de agora! Estão se animalizando cada vez mais. Pela influência às
vezes até indireta de Schopenhauer, de Nietzsche… embora sejam alemães. Amor
puro, sincero, união inteligente de duas pessoas, compreensão mútua. E um futuro
de paz conseguido pela coragem de aceitar o presente.

Rosto polido por lágrimas saudosas, quem vira
Fräulein chorar!… —… É isso que eu vim ensinar pra seu filho, minha
senhora. Criar um lar sagrado! Onde é que a gente encontra isso agora?

Parou arfando. “Lar sagrado” lhe
fizera resplandecer o castanho dos olhos num lumeiro de anseios. Se aproximava
da santa sob a figura enérgica da enfermeira. Mas convicção protestante,
nobilíssima não discuto, porém sem a latinidade que dá graça e objetiva o calor
da beleza sensual. Lembrou, ainda outra vez indignada:

— Foi isso que vim ensinar a seu filho e não:
me entregar! Mas vejo que sou tomada por outra mulher aqui. Deixarei a sua casa
amanhã mesmo, minha senhora. E penso que não tem mais nada pra me dizer?…

É certo que Fräulein tinha esclarecido muito
o que viera fazer na casa deles, porém dona Laura que tinha percebido tudo com
a explicação de Felisberto, agora não compreendia mais nada. Afinal: o que era
mesmo que Fräulein estava fazendo na casa dela!

Fräulein esperou um segundo. Nada tinham para
lhe falar aqueles dois. Cumprimentou e saiu. Subiu pro quarto. Fechou-se. Tirou
o casaco. O pensamento forte imobilizou-a. Comprimiu o seio com a mão, ao mesmo
tempo que amarfanhava-lhe a cara uma dor vigorosa, incompreendida assim! Mas
foi um minuto apenas, dominou-se. Tinha que despir-se. Continuou se despindo. E
Carlos?… Minuto apenas. Varreu o carinho. Prendeu com atenção os cabelos.
Lavou o rosto. Se deitou. Um momento no escuro, os olhos inda pestanejaram pensativos.
Não nada com isso: haviam de lhe pagar os oito contos. Mas agora tinha que
dormir, dormiu.

Aquilo de Fräulein falar que “hoje a
filosofia invadiu o terreno do amor” e mais duas ou três largadas que
escaparam na fala dela, só vai servir pra dizerem que o meu personagem está mal
construído e não concorda consigo mesmo. Me defendo já.

Primeiro: Que mentira, meu Deus! dizerem
Fräulein, personagem inventado por mim e por mim construído! não construí coisa
nenhuma. Um dia Elza me apareceu, era uma quarta-feira, sem que eu a
procurasse. Nem invocasse, pois sou incréu de mesas volantes e de médiuns
dicazes. Aquelas não valem um tangará. Quanto a médiuns dicazes adjetivo
bonito! — é sabido que escrevem sonetos de Bilac mais piores que um dístico de
versejadores de terceira plana. Ora se os vates de segundo grau já são cacetes,
se imagine o que não engendra a facúndia sonâmbula dos médiuns e dos
espiritistas em geral! Dicazes.

Um dia, era uma quarta-feira, Fräulein
apareceu diante de mim e se contou. O que disse aqui está com poucas vírgulas,
vernaculização acomodatícia e ortografia. Os personagens, é possível que uma
disposição particular e momentânea do meu espírito tenha aceitado as somas por
eles apresentadas, essa toda a minha falta. Porém asseguro serem criaturas já
feitas e que se moveram sem mim. São os personagens que escolhem os seus
autores e não estes que constroem as suas heroínas. Virgulam-nas apenas, pra
que os homens possam ter delas conhecimento suficiente. Segunda e mais forte
razão: Afirmarem que Fräulein não concorda consigo mesma… Mas eu só queria
saber neste mundo misturado quem concorda consigo mesmo! Somos misturas
incompletas, assustadoras incoerências, metades, três-quartos e quando muito
nove-décimos. Até afirmo não existir uma só pessoa perfeita, de São Paulo a São
Paulo, a gente fazendo toda a volta deste globo, com expressiva justeza
adjetivadora, chamado de terráqueo.

Mesmo cientistas já afirmaram isso também.
Desde Gley, Chevalier e Fliess se desconfia que de primeiro os seres foram
hermafroditas. Antes desses senhores, Darwin estivera escrevendo coisas prós
leitores inteligentes do tal de globo terráqueo e desde então se começou
falando em seleção e outras espertezas que permitiram este saborosíssimo cisma
em seres imperfeitos machos e fêmeas imperfeitas. Que invento admirável o
cisma!

Pouco depois da Origem das espécies, nasceu
na Alemanha uma criancinha. Mamava que nem as outras, berrava sonoramente e
trocava os dias pelas noites pra dormir.

Como desse em seguida pra escrever coisas
espantosas, os alemães principiaram lhe chamando Herr Professor Freud. Pois não
é que essa criancinha ainda veio fortificar mais as escrituras de Fliess, de
Kraff-Ebbing, sobre a nossa imperfeita bizarria! Afirmou que uma certa porção
de hermafroditismo anatômico é ainda normal na gente! Incrível! Incrível e
desagradável.

A tanta ciência e tão pouca anatomia, eu
prefiro aquela idéia contada pelo padre Pernetty: “Les femmes sont plus de
pituite et les hommes plus de bile… Certains philosophes ne craindraient pas
d’afirmer que les femmes ne sont femmes que par un défaut de chaleur”. E
se quiserem coisa ainda mais grata, é lembrar a fábula discreta contada por
Platão no Banquete… Porém o que importa são as afirmativas daqueles
alemães sapientíssimos, aqui evocados para validar a minha asserção e lhe dar
carranca científico-experimental:

NÃO EXISTE MAIS UMA ÚNICA PESSOA INTEIRA
NESTE MUNDO E NADA MAIS SOMOS QUE DISCÓRDIA E COMPLICAÇÃO.

O que chama-se vulgarmente personalidade é um
complexo e não um completo. Uma personalidade concordante, milagre! Pra criar
tais milagres o romance psicológico apareceu. De então, começaram a pulular os
figurinos mecânicos. Figurinos, membros, cérebros, fígados de latão, que, por
serem de latão, se moveram com a vulgaridade e a gelidez prevista do latão.

Oh! positivistas da fantasia! oh ficções
monótonas e resultados já sabidos!… Fräulein é senhorinha modesta e um pouco
estúpida. Não é dama nem padre de Bourget. Pois uma vez em defesa própria
afirmou: “Hoje a filosofia invadiu o terreno do amor”, que surpresa
pra nós! Ninguém esperava por isso, não é verdade? Daí uma sensação de
discordância, eminentemente realista.

Eu sempre verifiquei que nós todos, os do
excelente mundo e os da ficção quando excelente, temos os nossos gestos e
idéias geniais… Pois tomemos essa frase de Fräulein por uma idéia genial que
ela teve. E tanto assim que produziu uma surpresa nos leitores e outra em Sousa
Costa e dona Laura. De tal força que os abateu. Estão, faz quase um minuto,
mudos e parados. Sousa Costa olha o chão. Dona Laura olha o teto. Ah!
criaturas, criaturas de Deus, quão díspares sois! As Lauras olharão sempre o
céu. Os Felisbertos sempre o chão. Alma feminina ascensional… E o
macho apegado às imundícies terrenas. Ponhamos imundícies terráqueas.

— Mas Laura você devia ter falado comigo
primeiro!

— Mas quando é que eu havia de imaginar!… A
culpa foi de você também!

— Ora essa é boa! eu fiz o que devia! E agora
ela vai-se embora!

A lembrança de que Fräulein partia, lhes deu
o sossego desejado. O mal foi dona Laura acentuar:

— E ele é tão criança!

— Tão criança? você não vê como ele está!

Sousa Costa não vira quase nada ou coisa
nenhuma, o argumento porém — era fortíssimo.

— Pois eu lamento profundamente que Fräulein
vá embora, Carlos me preocupa… Está aí o filho do Oliveira! E tantos!… Eu
não queria que Carlos se perdesse assim!

Viram imediatamente o menino mais que
trêmulo, empalamado, bêbedo e jogador. Rodeavam-no, ponhamos, três amantes. Uma
era morfinômana, outra eterômana, outra cocainômana, os dois cônjuges tremendo
horrorizados. Carlos desencabeçara duma vez. Nojento e cachorro. E o imenso
amor verdadeiro por aquele primogênito adorado, cresceu dentro deles
estrepitosamente Dona Laura abaladíssima desafogava as memórias:

— Você não imagina… passa o dia inteiro
junto de Fräulein. Dela não me queixo não… se porta muito discretamente. Eu
seria incapaz de adivinhar!… As crianças têm progredido muito… Maria Luísa
já fala bem o alemão… Pois até elas já perceberam! Você sabe o que são essas
crianças de hoje! toda hora mandam Carlos ir bulir com Fräulein!

Sousa Costa gostou da inteligência das
filhas.

— É!… Pestinhas!

Depois se assustou. Crianças não devem saber
dessas coisas principalmente meninas. Lembrou remédio decisivo:

— Você proíba elas de falarem isso! ah,
também agora Fräulein parte -Acaba-se com isto!

Suspirou. A idéia de que Fräulein partia lhes
deu o desassossego.

— A história é Carlos…

— Eu também tenho medo…

— Laura, as coisas hoje têm de ser assim, a
gente não pode mais proceder como no nosso tempo, o mundo está perdido… Olhe:
contam tantas desses rapazes… Não se sabe de nenhum que não tenha amante! E
vivem nos lupanares! Jogadores! isso então? não tem um que não seja jogador!…
Eu também não digo que não se jogue… afinal… Um pouco… de noite… depois
do jantar… não faz mal. E quando se tem dinheiro, note-se! E juízo. Essa
gente de hoje?!… Depois dão na morfina, é o que acontece! Veja a cor do filho
do Oliveira! aquilo é morfina!

— Carlos…

Sousa Costa se extasiando com o discurso:

— Fräulein preparava ele. Depois isso não tem
consequência… Quem me indicou, Fräulein foi o Mesquita. O Zezé Mesquita, você
conhece, ora! aquele um que mudou-se pro Rio o ano passado…

— Sei.

— Se utilizaram dela, creio que pro filho
mais velho. E o pior perigo é a amante! São criançolas, levam a sério essas
tolices, principiam dando dinheiro por demais… e com isso vêm os
vícios! O perigo são os vícios! E as doenças! Porque que esses moços andam
todos desmerecidos, moles?… Por causa das amantes! e depois você pensa
que Carlos, se não tivesse Fräulein, não aprendia essas coisas da mesma forma?
aprendia sim senhora! Se já não aprendeu!… E com quem! Bom! o melhor é
não se falar mais nisso, até me dá dor de cabeça. Está acabado e pronto.

Porém agora os dois convencidíssimos de que
aquilo não devia acabar assim. Aliás, a convicção se firmara desde que Sousa
Costa empregara, por reminiscências românticas, a palavra “lupanar”.
Eu já falei que toda a gente tem idéias geniais. Careciam de Fräulein. Pra
sossego deles, Fräulein devia ficar.

— Quem sabe… você falando com ela… ela
ficava…

— Eu acho melhor, Laura. Francamente: acho.
Fräulein falava tudo pra ele, abria os olhos dele e ficávamos descansados, ela
é tão instruída! Depois pregávamos um bom susto nele. (Se ria.) Ficava curado e
avisado. Ao menos eu salvava a minha responsabilidade. Depois não é barato não!
tratei Fräulein por oito contos! Sim senhora: oito contos, fora a mensalidade.
Naturalmente não barateei. Mais caro que o Caxambu que me custou seis e já deu
um lote de novilhas estupendas. Mas isso não tem importância, o importante é o
nosso descanso.

Pausa.

— Você proíba as crianças de falarem mais
nisso…

— Pois é. Talvez ela fique… Você fala com
ela amanhã…

Se ergueram. Entraram no hol. Mas aquilo
continuar… Era bem melhor que Fräulein partisse. E depois, ora! ele que se
arrume! boa educação tivera, exemplos bons em casa… E o mundo não era tão
feio como parecia. Nem Carlos nenhum arara… E as crianças já tinham
percebido… que espertas!

Avançavam no peso do ambiente. Dona Laura
estava pensando também assim mais ou menos. Apesar disso, largou mais uma vez,
arrependida já do que falava:

— Amanhã você fala com ela… Talvez ela
resolva ficar…

Mas Sousa Costa já não estava mais querendo
que Fräulein ficasse e teve um argumento ótimo:

—Ah! mas, eu falar?!… Preferível você!
Vocês são mulheres, lá se entendam!

— Mas eu estou envergonhadíssima com ela,
Felisberto! Com que cara agora vou pedir pra ela ficar!

— Por isso mesmo! Você arranjou o embrulho…

— Como você está áspero hoje!

— Mas você compreende que uma coisa destas
não é nada agradável pra mim!

— Nem pra mim, então!… Sabe duma coisa? se
quiser falar com ela fale, eu não falo! O que eu posso é depois pedir desculpas
pra ela… E também não quero saber mais disso, lavo minhas mãos. Você é que
acha melhor Fräulein ficar…

Sousa Costa positivamente não achava melhor
Fräulein ficar. Porém tinha achado. Enfiou as mãos nos bolsos e convicto:

— Eu… eu acho sim. Falo com ela amanhã.
Exaustos, mortalmente tristes, os cônjuges vão dormir.

Duas horas da manhã. Vejo esta cena.

No leito grande, entre linhos bordados dormem
marido e mulher As brisas nobres de Higienópolis entram pelas venezianas,
servilmente aplacando os calores do verão. Dona Laura, livre o colo das
colchas, ressona boca aberta apoiando a cabeça no braço erguido. Braço largo,
achatado, nu. A trança negra flui pelas barrancas moles do travesseiro,
cascateia no álveo dos lençóis. Concavamente recurvada, a esposa toda se apóia
no esposo dos pés ao braço erguido. Sousa Costa completamente oculto pelas
cobertas, enrodilhado se aninha na concavidade feita pelo corpo da mulher, e
ronca. O ronco inda acentua a paz compacta.

Estes dois seres tão unidos, tão apoiados um
no outro, tão Báucis e Filamão, creio que são felizes. Perfeitamente. Não tem
raciocínio que invalide a minha firme crença na felicidade destes dois cidadãos
da República. Aristóteles… me parece que na Política afirma serem felizes os
homens pela quantidade de razão e virtude possuídas e na medida em que, por
estas, regram a norma do viver… Estes cônjuges são virtuosos e justos.
Perfeitamente. Souza Costa se mexe. Tira um pouco, pra fora das cobertas,
algumas ramagens do bigode. Apóia melhor a cara no sovaco gorducho da esposa.
Dona Laura suspira. Se agita um pouco. E se apóia inda mais no honrado esposo e
senhor. Pouco a pouco Sousa Costa recomeça a roncar. 0 ronco inda acentua a paz
compacta. Perfeitamente.

Quando veio para o café, na hora de sempre,
suponho que Sousa Costa e mulher inda dormiam. Justíssimo. Reparavam o esforço
gasto. Não encontrou ninguém e Tanaka se aproveitou disso pra servi-la mal
Fräulein nem pôs reparo na escaramuça do japonês. Pensava. Isto é… Pensaria?

Estava muito pouco Fräulein no momento.
Porque Fräulein, a Elza que principiou este idílio era uma mulher feita que não
estava disposta a sofrer. E a Fräulein deste minuto é uma mulher desfeita, uma
Fräulein que sofre. Fräulein sofre. E porque sofre, está além de Fräulein, além
de alemã: é um pequenino ser humano.

Por isso turtuviei no falar que ela pensava:
ela sofre. Não pensa bem porque sente demais. Acumula apenas farrapos de
pensamentos. Farrapos não! palavra que insulta… Lembra Bethmann Holweg. Que
culpa Fräulein tem dos “farrapos de papel” de Bethmann Holweg?
Nenhuma. Retiremos os farrapos. Ela apenas acumula, ponhamos, migalhas de
pensamentos, não, antes prelúdios de pensamentos, que fica mais musical.
Simultâneos brotam na consciência dela desenhos inacabados, isto é, prelúdios
de idéias. Umas dolorosas, outras dolentes, outras macabras. Até? Até macabras,
zum Henker![vi]
Um chacoalhar de ossos mal presos, anuncia que por detrás a morte passa calçuda
e masculina prós que pensam em alemão, der Tod…

 Esse
esgotar lento e invisível de forças e gastar de tentativas dia a dia… Súbito:
que cansaço! ah!… Não melhora mesmo! E achará casamento?…  Brigando, se aviltando por oito contos…
Tanaka… Correio Paulistano… Se aviltar não. Abandonava Carlos…
Isto lhe doía, doía, não nega não.

E aonde ir agora?… Quartinho de pensão… E
nova espera… Mal-e-mal dobrando os vestidos retirados da guarda-roupa, abria
malas. Recordava em corisco os dinheiros ajuntados… H. Blumenfeld
& Comp. do Rio de Janeiro.., certo que podia em breve descansar… Ai…
Casava… De tarde ele voltava do trabalho… Jantavam… Muito magro,
óculos sem aro… A Pastoral? A Pastoral… Universidade… Assim mesmo, o
Brasil não fora muito propício pra ela não… Frau Benn pedira de emprestado
sessenta mil réis… Imaginava bem mais fácil progressos ao abordar imigrante a
terra americana… Passara uma vez quase dois anos sem encontrar o trabalho
dela, de casa em casa, professora de alemão e piano…

 E
devia se calar. Se acaso se propunha a algum chefe de família a recusa vinha
logo… Ríspida. Falta de entendimento e de prática… Deste povo inteiro. E
era sempre aquilo: no outro dia a dona da casa vinha muito sáxea e…, Mas
mesmo possível que uma pessoa olhe prós outros de cima, altivamente?…

Só porque tinha dinheiro?… Lhe entregava o
envelope com a mensalidade Isso quando não descontavam as lições que inda
faltava dar… Agora os meninos iam descansar um pouco; mais tarde, quando
fosse pra recomeçar, avisariam’ Pra que mentir?… Preciso comprar meias
brancas. Como eram complicados os latinos. Cansativos.

Fräulein achava desnecessária tanta
mentirada, e bobo tanto preconceito De primeiro isso irritava bastante o deus
encarcerado, e era um berreiro d’ atordoar dentro do corpo dela. Achava que o
ideal da honra era repetir aquela frase que Schiller botara na boca de Joana
D’Arc: “Não posso aparecer sem minha bandeira”, ser sincera. Mas
qual, as mães brasileiras, quando se tratava dos filhos, eram pouco patriotas,
Fräulein fora obrigada a guardar a bandeira.

E não sei se o deus encarcerado acabou se
adaptando também, sei é que não fez mais chinfrim.

Só ficou aquele pensamento de que podia ser
bem mais sincera na Europa. E na Alemanha então?… Porém sofria-se muito agora
lá, e Fräulein não gostava de sofrer. As notícias chegavam cada vez mais
tristes. A última carta do irmão eram dois braços implorantes pra América…
América desilusória. Afinal nem tanto assim, não se morria de fome, trajava
boas fazendas. Sobretudo comia bem.

Fräulein começou arranjando com mais atenção
os vestidos. Porém sabia que chegando a hora de descansar, so lhe seria
possível o sossego na pátria alemã.

— Patrão está chamando.

Esperança! Onde estava Sousa Costa? Correu
pra porta.

— Tanaka…

Ninguém mais no corredor.

— Pöbel.^1[vii]

Se apressou diante do espelho, deu um toque
nos cabelos, concertou a blusa. Sousa Costa, que estava esperando no hol, fez
ela entrar na biblioteca.

— Fräulein… antes eu tenho de lhe
apresentar as nossas desculpas. Laura não sabia de nada e foi precipitada. Ela
é mãe, Fräulein… Mas está muito arrependida do que fez.

— Não tem dúvida, senhor Sousa Costa. O mal
foi o senhor… É verdade que o senhor se esqueceu.

— Esqueci, Fräulein… esqueci. Tantos
negócios! É impossível a gente se lembrar de tudo mas Laura fez mal.
Fräulein… há de concordar comigo… o que passou, passou, não é assim? Laura
está convencida de que a senhora… Deve abandonar a idéia de ontem, Fräulein.
Eu… nós lhe pedimos que fique.

— Mas senhor Sousa Costa…

Esperou. Sousa Costa também esperou. Daí
nascer um silêncio. Aproveitemo-lo pra observar o seguinte: Fräulein não
hesitava, como fez parecer, queria ficar. Estava certa de ficar. Então porque
hesitou? Porque é de praxe se fazer de rogada a pessoa vulgar. E uma prática
boa de honestidade não voltar atrás sem muita insistência dos outros. Se
compreende pois o abandono em que vive a bandeira de Joana D’Arc.

E porque Sousa Costa esperou? Porque a
hesitação da moça lhe dava esperança nova, se ela recusasse… Que bom!
acabava-se com aquilo! Que eram oito contos pra ele! Nada. Por isso não
insistiu, esperou. Porém ela foi mais forte. Ascendência de raça superior.
Sousa Costa principiou tendo vergonha do silêncio. Ascendência de boa educação.
Insistiu:

— Desista de partir, Fräulein.

— É que…

Agora Sousa Costa se calou duma vez, cumprira
com o dever. Assim ela não se dobrasse às razões que ele dera!… Fräulein não
percebeu isso, mas ficou com medo de hesitar mais, ele podia aceitar aquilo
como recusa. E devemos ser francos nesta vida, sempre fora simples e franca. Se
aceitava, devia falar que aceitava e deixar-se de candongas. Sempre fora como a
Joana de Schiller que não podia aparecer sem a bandeira dela. Emendou logo:

— Bom, senhor Sousa Costa. Como o senhor e
sua esposa insistem, eu fico. Ora, Fräulein, vá saindo! ninguém insistiu tanto
assim. Não, é certo que

Sousa Costa e dona Laura insistiram, esta com
o marido e ele com Fräulein. Mas porque insistiram, se não queriam? Ninguém o
saberá jamais. Insistiram, simplesmente. Fräulein é que ficará por causa da
insistência. Por causa disso. Será melhor dizer que por adaptação. Isso: por
adaptação. Também se pode pensar no desejo vigiando… sensualidades… Vamos
pra diante.

Como tombam as expectativas! A alma espera. A
postura da espera é estar suspensa, e a alma parece então um pinheiro do
Paraná, todos os ramos em corimbo, erguidos pra cima. Os ramos se sustentam
muito bem, ascendendo pro alto, expectantes. Enrija-os a seiva da esperança,
que é forte. Mas eis que falha a expectativa. O pinheiro do Paraná vira
pinheiro da Suécia. E os ramos descendentes, uns nos outros se apoiando, até
que os mais de baixo se arrimam no chão.

O pinheiro da Suécia volta macambúzio pro
quarto conjugai. Dona Laura, pinheiro do Paraná:

— Recusou?.

— Aceitou.

Dona Laura, pinheiro da Suécia. Sousa Costa
suspira e:

— Assim é melhor, Laura.

— Muito melhor, Felisberto.

Os dois agora estão convencidos de que o caso
resolveu-se bem. Se Carlos se perdesse… Mas agora se salvará pois Fräulein
fica. Os dois cônjuges se sentem descansadamente satisfeitos. Vão se vestir,
vão viver. Que sossego esta vida boa!…

E que gostosura liquidar um caso! Quase todos
conservam a impressão de ter vencido.

Susto. Os temores entram saem pelas portas
fechadas. Chiuiiii… ventinho apreensivo. Grandes olhos espantados de Aldinha
e Laurita. Porta bate. Mau agouro? Não… Pláaa… Brancos mantos… E ilusão.
Não deixe essa porta bater! Que sombras grandes no hol… Por ques? tocaiando
nos espelhos, nas janelas com vidros fechados… que vazias. Chiuiii… Olhe o
silêncio. Grave. Ninguém o escuta. Existe. Mana Luisa procura, toda ouvidos ao
zunzum dos criados. Porque falam tão baixo os criados? Não sabem. Espreitam.
Que que espreitam? Esperam. Que que esperam?… Carlos soturno. Esta dorzinha
no estômago… O inverno vai chegar…

Ninguém sabe de nada. Se ninguém não escutou
nada! Mas a vida esta suspensa nesse dia.

— Fräulein… que foi que houve, heim!

E ficou rubro rubro da coragem.

— Quando, Carlos?

Ele envergonhadíssimo. E ela não ajudava,
esperando… Por último inda repetiu, escangalhando o menino:

— Quando?

Ele mentiu:

— Pensei que você estava doente. Não me deu
lição ontem…

— Estive doente, Carlos.

— Já sarou!…

— Já. Continue a lição, não houve nada.
Futuro:

— Ich werde gefallen Fräulein! Eu não quero
que você saia daqui de casa! Ela sorrindo pra refrescar o arroubo, ôh!
descansou a mão na dele.

— Não vou sair, Carlos, sossegue.

— Ich werde gefallen, du würdest gefallen…
continuou, retirando a mão. Fräulein nem reparou que ele passava do futuro pro
condicional: Eu cairei, tu cairias se… etc. Ela estava pensando que carecia
apressar e acabar com aquilo, senão. Chegou mais a cadeira por acaso. E o
rapazinho continuava aos trambulhães, errando muito.

Último quarto da hora, o detestado. Carlos
detestava o ditado e Fräulein também. O ditado? Não. O último quarto da hora.
Por causa do ditado. Ou detestavam o ditado por ser no último quarto da
hora?… Ninguém o saberá jamais.

Sobre a grande escrivaninha, legítimo liceu-de-artes-e-ofícios,
o menino escrevia com lentidão. Hesitava mais que o necessário. Sucedia que
então Fräulein se inclinava sobre ele pra ver as letras e corrigir, Fräulein
era míope. Inclinava, se encostava toda nele e Carlos não gostava daquilo.
Escritório úmido, frio, fechado no silêncio. Os últimos calores do outono
derretiam a luz lá fora e esta, escorrendo pela janela entrecerrada, se
coagulava no tapete. Dançarina-mente na linfa luminosa a poeira.

Carlos não suportaria mais o malentendido,
isso via-se. A angústia interior, imperiosa, aterrorizante, avisava-o também
disso. Confessaria hoje agora já na lição. Será que Fräulein também percebera o
desespero do menino? Acabava. A hora acabava. Carlos, respiração multiplicada
sonora. E era verdade que esquecia-se das letras agora, Sehnsucht tinha agá ou
não? Desejaria escrever rápido, acabar! correr ao sol noutro calor!…
Fräulein, com o braço esquerdo no espaldar da cadeira de Carlos, ponhamos, nas
costas do rapaz, se despejou sobre ele, amoldada:

— Deixe ver.

Deitou o braço direito sobre o dele, lhe
segurando a mão, soerguendo-a do papel. Assim, não é para intrigar, porém ele
ficava abraçado. Abaixou a cabeça, querendo e não querendo, que desespero! era
demais! se ergueu violento. Empurrou a cadeira. Machucou Fräulein.

— Não escrevo mais!

Ela ficou branca, tomou com um golpe. Custou
o:

— Que é isso? Venha escrever, Carlos!

— Desse jeito não escrevo mais!

Abriu a luz da janela. Olhava pra fora,
raivoso, enterrando virilmente as mãos nos bolsos do pijama, incapaz de sair
daquela sala. Fräulein não compreendia. Estava bela. Corada. Os cabelos
eriçados, metálicos. Doía nela o desejo daquele ingênuo, amou-o no momento com
delírio. Revelação!

Todos os instintos baixos dela, porque
baixos! todos os instintos altíssimos dela, guardados por horas… (altos ou
baixos?… ninguém o saberá jamais!) guardados por horas, por dias, meses,
surgiam somados numa carreira de «touro que só a exaustão pararia. E ele era
mais forte, duma força de pureza! vencia. Se partisse, tudo acabado. Oh não
queria não! Vai falar pro pai não sei… Mesmo que sofresse também, era capaz
de trazer Maria Luísa pras lições… E nunca mais ficará só com ela, com aquela
que desejava, que pedia de amor… Depois começaria a pensar nela… Aos poucos
ei-la idealizada, lá longe…

Não! Assim Fräulein não queria! E não
reparava que Carlos era muito quotidiano pra tais idealizações. Isso só prova
que Fräulein era ruim observadora, nada mais. Ou por causa da ardência do
instante. Aliás, já tinham ambos ultrapassado o pensamento de amor. Carlos não
sairá daquela sala, assim, mãos nos bolsos, lábios pobres, alma interrogativa.

— Mas que modos são esses, Carlos…
Responda! dolorida. Ele deu um som muxoxado com a língua, sacudindo a cabeça
recurva balançando o corpo numa irritação motivada, sem nexo. Batia o
calcanhar! Fräulein se aproximou. Que pedido sublime, murmurando aquele:

— Venha escrever…

— Não escrevo mais, já disse…

— Venha…

Tinha de ser a primeira a se confessar. Ela
era a mais forte, da força de sabença. Teve tristeza por isso. Carlos por seu
lado já estava mais calmo. A revolta lhe desagrupara os tais instintos
altíssimos. Quando Fräulein toda entregue, amolecida, emoliente, lhe segurou no
braço:

— Venha… Você me entristece, Carlos…

Ele não sentiu nada. Imaginou que estava tudo
acabado e vencera-o. Opôs apenas por opor:

— Mas a hora já acabou…

— Não ainda!…

Voltaram pras cadeiras. Muito unidos agora.
De propósito. Sabiam que estavam unidos de propósito. Amantes e confessados.
Sehnsucht tinha agá.

— Ora Carlos. Como é o esse maiúsculo?

E como se afastara um pouco dele, no recuo
parlamentar dos espantos, Carlos não pôde suportar o gozo perdido. Olhou pra
ela e canalha, se rindo quase de vergonha, vencedor:

— Venha! Fique daquele jeito!

Enlaçava-lhe a cintura enfim, puxou-a. Botou
a cara gostosa no colo dela, aonde nascem os aromas que atarantam. Lhe beijou
as roupas. Depois sentiu um medo grande dela, vergonha desmedida, se refugiou
dela nela. Sensualmente afundou olhos, nariz, boca, muita boca no corpo da
querida. Pra se esconder. Fräulein sufocou-o contra o peito, com os seus braços
enrolados.

Quando ele sentiu sobre os cabelos uma
respiração quente de noroeste, principiou a imaginar e criticar. Criticar é
comparar. Que gosto que teriam esses beijos do cinema? ergueu a cara. E, pois
que era de novo o mais forte, beijou Fräulein na boca.

Das lombadas de couro, os grandes amorosos
espiavam, Dante, Camões, Dirceu. Não digo que pro momento fílmico do caso,
estes sejam livros exemplares, porém asseguro que eram exemplares virgens. Nem
cortados alguns.

Não adiantavam nada, pois.

O caso é que Sousa Costa, escutando um amigo
bibliófilo gabar exemplares caros, falara pra ele:

— Olha, Magalhães, veja se me arranja uns
desses pra minha biblioteca.

Por isso é que possuía aquele Camões tão
grande, aquela Vita Nuova em pergaminho, um Barlaeus e um Rugendas bom pra
distrair as crianças, dia de chuva.

Ahn… ia me esquecendo de avisar que este
idílio é imitado do francês de Bernardin de Saint-Pierre. Do francês. De
Bernardin de Saint-Pierre.

Carlos esses três dias viveu? Eu não sei se
alcançar a felicidade máxima, extasiar-se aí, e sentir que ela, apesar de
superlativa, inda cresce, e reparar que inda pode crescer mais… isso é viver?
A felicidade é tão oposta à vida que, estando nela, a gente esquece que vive.
Depois quando acaba, dure pouco, dure muito, fica apenas aquela impressão do
segundo. Nem isso, impressão de hiato, de defeito de sintaxe logo corrigido,
vertigem em que ninguém dá tento de si. E fica mais essa idéia que retomasse de
novo a vida, que das portas do Paraíso Terrestre em diante é sofrer e
impedimento só. Estou convencido: Carlos não viveu esses três dias.

Três, porque no quarto dia os arroubos se
espevitaram tão alarmantemente que não puderam mais sujeitar-se ao âmbito
social da biblioteca e na mesquinha nora de lição. Pra ele talvez tempo e
ambiente pouco importassem, porém nós já sabemos que Fräulein tinha o gosto das
metodizações, ali não. Carlos deitando a mania dela, assim gemeu:

— Fräulein… eu queria te falar uma coisa…

Sem vergonha, sorria. E fechou os olhos
encabulado. Se aninhara nos braços dela, pra com mais eficácia ordenar.

— Pois fale, Carlos.

— Aqui não!…

Estes paulistas falam muito devagar, escuta
só como ele arrasta a voz:

— Aqui não …De repente a lição acaba e a
gente carece de sair… Podem desconfiar!…

Fräulein muda.

Certas coisas são muito difíceis de falar,
quando a gente tem uma quinzena de anos, não pensa nas consequências e a
querida espera, muda. Carlos era inocente por demais para supor que Fräulein
já. Senão desembuxava, qual desembuxava! agia. Porém como nada supunha, não
teve coragem pra. Alçou o braço, puxou a cabeça dela, deu o beijo.

— Uhmm… suspirou. E emudeceu. Silêncio.
Principiou brincando com os dedos dela e muito baixo:

— Sim?…

— Sim o que, Carlos?

— Ora!

De repente, se apertando nos braços dela:

— Ah, vamos! diga se eu posso ir falar com
você!…

— Mas falar o que, Carlos?

— Ahn…

Riu. Depois, cantando numa gaita desafinada:

— Você já sabe, agora!…

Fräulein teve uma dor toda machucada, teve
raiva, empurrou Carlos.

— Vamos embora.

— Não!…

— Me largue. A hora já acabou.

— Mais um poucadinho!

— Não me aperte assim!

— Dá um beijo!

— Que men…

— Só um… último! Vencida.

— Hoje?…

— Não me amole!

— Hoje, ouviu.

Estava combinado. A dificuldade sempre parece
maior do que é.

Imagino que esta máxima deve ser da maior
imoralidade, paciência. Tem crápulas ordinaríssimos que namoram a mulher do
próximo. Tem também estudantes dignos de elogio, que pretendem aprender a
língua japonesa. Ora eu falo pra esse estudante: Irmãozinho, principie e siga
corajoso. A dificuldade sempre parece maior do que é. A gente chega ao fim, ora
se chega!

Fräulein é que saiu furiosa da biblioteca,
uma raiva de Carlos, dos homens, de ser mulher… Principalmente de Carlos,
objeto, ser que ocupa lugar no espaço. Lhe machucara o deus encarcerado. Aliás
eu já preveni que Carlos era machucador.

 Carlos
era machucador. Porém não fazia por mal. Atrapalhava tudo, nunca tinha intenção
de atrapalhar coisa nenhuma.

Repare nesse menino que passa. É grandalhão,
é. Mesmo pesado. Muitos afirmam que ele é magro… A culpa não é tanto das
carnes, que são rijas e abundantes. Come bem. Dorme bem. Passa vida regalada. E
é escandalosamente sadio, nem sequer a faringite crônica de oitocentos mil
paulistanos.

Mas então porque é magro? Já falei que não é
magro, desraçado, apenas isso. O que sucede com as raças muito apuradas? A
carne é bem cotada no Mercado, por ser muito mais macia. Pra conservar tais
excelências a Inglaterra proíbe a intromissão do boi zebu nas marombas dela.
Toda gente sabe também que o gado abatido lá na grande Argentina, que do
polled-angus albion sempre abunda, atinge tipo elevado na cotação dos
importadores europeus.

Ora no Brasil entrou o boi zebu. Entra o
dunham também, e já pasta o curraleiro e principalmente o caracu. Porém inda
não se apurou coisa que valha. Será falta de carne nestes membros possantes?
Nem tanto, os ossos é que ainda não diminuíram. Delírios da seleção! fundam o
Herd-Book Caracu. O muchirão vai progredindo e já orgulha bastante o Estado de
São Paulo. Porém essas coisas não se fazem num dia, carece tempo, muito
experiência…

E aos poucos, devido à clarividência dos
criadores, os chifres diminuem, o focinho se torna uniformemente róseo, cascos
róseos, e as malhas apanteradas alindam o pelo arroz-doce do bicho. Bem claro
inda não está… Mas lindo assim mesmo, não acha? Moreno rosado… terá mais
deliciosa e masculina cor! Cobre carnes rijas, musculosas, afirmo. Apenas estas
se disseminam porque a obrigação delas é cobrir. Então cobrem esses ossos de
pouca ou nenhuma seleção, grandalhudos e grandes. Veja os braços, por exemplo.
O menino até anda meio recurvado. E as mãos são grosseiras, porém isso já tem
causa muito diferente, a culpa é toda dos esportes, futebol, principalmente
natação e remo. Agora o boxe está na moda e Carlos boxa.

Nos momentos, felizmente mais raros, de
consciência de si mesmo, ele se falsifica por completo. Afirma que gosta muito
de pugilismo (é mentira) e toma os ares do forte que já não chora como os
índios de Gonçalves Dias. Mas de fato, pra meu gosto pessoal, Carlos é um
bocado longínquo. Isso não quer dizer falta de coração, significa somente
esquecimento do coração, coisa muito comum nas pessoas normais. Carlos é frio?
Não, porém não se lembra de querer bem. Se basta a si mesmo e se defende das
festinhas.

Se alguém lhe bota a mão no ombro, retira o
corpo instintivamente. Se uma das irmãs, irmãs nem tanto, camaradas, que Carlos
não bate em mulheres, lhe dá a mão, aperta até machucar. Aliás não corresponde
ao aperto de mão de ninguém. Aos de alguma superioridade que estendem a mão pra
ele, entrega dedos sem contato, inerte, retos, que não se curvam pra apertar.
Paralisia infantil. Nunca! paralisia de Carlos. É doença particular. Quero
mostrar, com o caso do ombro e o da mão, que ele não goza (nem mesmo as
percebe) com as pequenas e mais ou menos mascaradas sensualidades que entretêm
as fomes amorosas de todos, da aurora ao se deitar. Porém nestes últimos dias
Carlos beija muito as irmãs, principalmente Aldinha.

— Que caídos são esses com sua irmã!

Carlos baixa os olhos, se ri. Pronto: já
envaretou outra vez. Sem querer aperta Aldinha e machuca.

— Ai, Carlos!… Feio!

— Quem que é feio!

— Você, sabe!

— Quem que é feio! Repita mais uma vez pra
você ver!

— É você! é você!

— Quem!

— Tu, turututu! parente do tatu e do urubu,
pronto!

— Então se sou parente do tatu e do urubu,
você é tatua misturada com urubua.

Aldinha chora, é natural.

— Mamãe! Ahn… mamãe!

— Que foi, Aldinha!

— Ahn… Carlos me chamou de tatua misturada
com urubua…

Ele não fez por mal, só crianças fracas,
doentias e nervosas são malvadas Vejam Mana Luisa… Faz um par de dias, foi no
chá da amiguinha. Pois achou jeito escondido de esquartejar o bebê de
porcelana. Quando saía, esperando a mãe no jardim, depenou a palmeirinha. De
caso pensado. Mas ninguém não viu e ela não contou nada Se fosse Carlos, juro
que pegando na boneca desarticulava num instante os braços da coitadinha. Porém
ia logo mostrar o malfeito, tomava pito, encabulava. Depois foi saltar a
palmeirinha, facilitou, deu com o pé no vaso caro.

— Dona Mercedes, quebrei o vaso da senhora!
me desculpe! Ela diria o “não faz mal”, tiririca por dentro. Depois
desabafava:

— A Laura tem um filho insuportável! malvado!
você nem imagina! Quebra tudo de propósito! Diferente da irmã… Maria Luísa é
tão boazinha!…

Porém isso não faria nenhum mal pra Carlos, a
essa hora, quem sabe? talvez envaretado por novas reinações, pensando noutras
coisas. Maria Luísa lembra a outra palmeirinha… Lhe cresce a pena de não a
ter desfolhado também.

Não sei 
pus alguma coisa de Carlos nestas últimas páginas.Tive intenção de.
Relendo o capítulo, sinto que aí estão a pureza, a inocência, os ossos e a
graça sutil do rapaz. E determinei bem que ele era um machucador de marca.
Nesse dia então, viveu atentando as meninas.

— Mamãe! venha ver Carlos!

Dona Laura ficou zonza.

Fräulein enciumada, se remordendo, traidor!
nem pensava mais nela! Ali pela tardinha não pôde mais, passou por ele e
murmurou: — Meia-noite. Carlos se acalmou de sopetão, não buliu mais com as
irmãs, sério. Estava homem.

Carlos estava homem. Sem que se amedrontasse,
assuntou a noite envelhecer. Só reparou no vagar dela. Muito sereno, porém
apressado.

Aos poucos se apagaram as bulhas da casa,
vinte e três horas. Se irritou com a impaciência chegando, que o fazia banzar
pelo quarto assim, e lhe dava sensação do prisioneiro que espera o minuto pra
fugir. Puxa! coração aos priscos. A calma era exterior. Não. O coração também
se fatigou e sentou. Carlos também sentou. Cruzou os braços pra não mexer tanto
assim, disposto a esperar com paciência. Tomou o cuidado de pôr o braço
esquerdo sobre o outro, que assim o relógio ficava à mostra na munheca.

E os minutos se acabando, tardonhos. Aliás
nem tinha pressa mais, o aproximar da aventura lhe apaziguava as ardências.
Resfriado. Qualquer coisa lhe tirava o calor dos dedos… Se lembrou de vestir
pijama limpo, fez. Depois pensou. Não tinha propósito trocar de pijama só
porque. Carlos, como se vê, já tinha progredido sobre o pai, nunca usará
brilhantina nos bigodes. Se nem bigodes! Vestiu outra vez o pijama usado e se
reconciliou consigo, já confiante. E outra vez se sentou. Olhava a imobilidade
dos ponteiros que lhe abririam a porta de Fräulein. Que o entregariam a
Fräulein. Uma comoção doce, quase filial esquentou Carlos novamente. E porque
amava sem temor nem pensamento, sem gozo, apenas por instinto e por amor, por
gozo, iria se entregar. Está certo. Carlos amava com paixão.

A imobilidade é a sala de espera do sono.
Procurou ler e cochilou. Vinte e três e trinta, se ergueu. Caceteação esperar!
Também o momento estava estourando por aí, graças a Deus! Sentou na cama. Mais
vinte e sete minutos. Vinte e seis… Vinte e cinco… Vinte e… Nos braços
cruzados sobre a guarda da cama, a cabeça dele pousou.

A posição incômoda acordou Carlos.
Espreguiçou, empurrando com as mãos a dor do corpo, sentado por que? ah!
lembrança viva enxota qualquer sono. Hora e meia! Desejo furioso subiu. Sem
reflexão, sem vergonha H fraqueza, corre pra porta de Fräulein. Fechada! Bate.
Bate forte com risco de acordar os outros, bate até a porta se abrir,
entra…

Aqui devem se trocar naturalmente umas
primeiras frases de explicação— se ele der espaço para tanto entre os dois! —
porém obedeço a várias razões que obrigam-me a não contar a cena do quarto. Mas
como nos será impossível dormir, ao leitor e a mim, ambos naquela torcida pelo
triunfo de Carlos, vamos gastar este resto de noite resolvendo uma questão
pançuda: Quais eram de fato as relações entre Fräulein e o criado japonês?
Inimigos? Quem me falou que ele se entendem?…

Pois é. Castro Alves cantava que na última
contingência da calamidade, quando a queimada galopa destruindo matos,
sacudindo as trombas curtas de fogo no ar, a corça e o tigre vão se unir na
mesma rocha. Não sei em que país do mundo Castro Alves viu a
“Queimada” dele… Talvez nalgum Éden bíblico ou nas bíblicas
proximidades da moradia de Tamandaré, depois do dilúvio. O certo é que tinha lá
promíscuo farrancho, um tigre, uma corça, além de iaras e cascavéis. Não
esqueçamos também o perdigueiro. Porém essa fauna panterrestre não tem
importância nenhuma pra este idílio, pois não trata-se de corça nem de tigre,
estou falando de Fräulein e do criado japonês.

Mas da relação íntima que possa existir entre
os quatro inda me resta o que falar. Não sei porém como igualar Fräulein a uma
corça… A comparação tomava assim uns ares insinuantes de pureza que não ficam
bem, pois nós todos já sabemos que. O japonês então, gente guerreira aquela! é
que de todo não pode ser a tímida veadinha… De mais a mais confesso que não
vejo entre os brutos escolhidos por Castro Alves para o mesmo habitat
conciliatório, mais que antítese inócua, nem são tão opostos assim! Mais
inimigos ainda, mais muito mais! são o tigre e o tigre.

Agora sim a metáfora pode convir. São tigres
pois, no sentido que mais convier a cada um, a governanta e o criado japonês
dos Sousa Costas. Esta analogia vai surgir muito evidente, agora que me
disponho a explicar porque lembrei o verso de Castro Alves.

Em que companhia horrorosa a gente Sousa
Costa foi se meter! Porém no Brasil é assim mesmo e nada se pode melhorar mais!
Os empregos brasileiros rareiam, brasileiro só serve pra empregado-público.
Aqui o copeiro é sebastianista quando não é sectário de Mussolini. Porém os
italianos preferem guiar automóveis, fazer a barba da gente, ou vender jornais.
Se é que não partiram pro interior em busca de fazenda por colonizar. Depois
compram um lote nos latifúndios tradicionais, desmembrados em fazendas e estas
em sítios de dez mil pés. Um belo dia surgem com automovelão na porta do
palacete luís-dezesseis na Avenida Paulista. Quem é, heim? É o ricaço Salom
Qualquer-Coisa, que não é nome italiano mas, como verdade, é também duma
exatidão serena. Porém se o copeiro não é fascista, a arrumadeira de quarto é
belga. Muitas vezes, suíça. O encerador é polaco. Outros dias é russo, príncipe
russo.

E assim aos poucos o Brasil fica pertencendo
aos brasileiros, graças a Deus! dona Maria Wight Blavatsky, dona Carlotinha
não-sei-que-lá Manolo. Quando tem doença em casa, vem o dr. Sarapião de Lucca.
O engenheiro do bangalô neo-colonial (Ásia e duas Américas! Pois não:
Chandernagor, Bay Shore e Tabatinguera) é o sr. Peri Sternheim. Nas mansões
tradicionalistas só as cozinheiras continuam ainda mulatas ou cafusas, gordas e
pachorrentas negras da minha mocidade!… Brasil, ai, Brasil!

Falemos dos trigres. O japonês arripiou logo
o pelame elétrico e grunhiu zangadíssimo. Mais uma estrangeira na casa que ele
pretendia conquistar, ele só… O tigre alemão, se reconhecendo muito superior
tanto na hierarquia solarenga como na instrução ocidental, lhe secundou ao
grunhido com o muxoxo desdenhoso. O tigre japonês curvou a cabeça, muito
servilmente. Porém toda casta de picuinha fazia pro outro. Quando era para dar
um recado, batia na porta do outro e:

— Senhora está chamando e não dava o recado.
O tigre alemão tinha que descer as escadas e ir saber o que dona Laura queria.
Na mesa, muita vezes o nipônico deixava de servir o tedesco ou esbarrava nele
com peso e malvadez. Mas o tigre alemão se vingava, e o senhor ou a senhora
Sousa Costa ali, ordenava ao inimigo tal serviço, o tigre japonês obedecia
servilmente. Era na alma que rosnava tiririca. E assim os dois tigres se
odiavam. Viviam se arranhando em contínua rivalidade. Cada um se acreditava o
dono daquela família, o conquistador da casa e do jardim, o quem sabe? futuro
possuidor do Estado e próximo rei da terra brasileira toda do Amazonas ao
Prata.

Odiavam? que estou falando! Quando os Sousa
Costas grandes iam no teatro ou no baile, Fräulein deitava as pequenas. Depois
entrava no quarto. Não sei se lhe pesava a solidão, descia, sentava-se no hol e
abria um livro sem vontade. Virava pouco a pouco as folhas secas que ringiam
machucadas no chão frio. Devia de estar alguma fera no arredor… O luar coava
solitário da alta rama das árvores. De repente os cipós se entreabriam. Dois
olhos espantados relam-peavam na escureza e a carantonha chata do tigre japonês
aparecia, glabra, polida pelo reflexo lunar. Com o passo enluvado, cauteloso,
ele rondava à espera dum carinho. E o carinho chegava fatalmente. Fräulein,
fingindo indiferença, fechava o livro.

— Muito serviço, Tanaka?

— Nem tanto, senhora, êêê… na terra era
pior.

— Você é de Tóquio?

— Êê… senhora, não.

Se aproximava. Vinha felinamente estacar em
frente do tigre germânico. Então eles conversavam. Falavam longamente.
Comovidamente. Se contavam as mágoas passadas. Confiantes, solitários.
Doloridos. Se contavam as mágoas exteriores. As infâncias passavam lindas,
inocentes, brinquedos, primavera, mamãe… Algumas vezes mesmo uma lágrima
iluminava tanta recordação, tanta alegria. Tanta infelicidade.

Batia sobre eles o luar, e os santos óleos da
lua como que lhes redimiam as maldades pequeninas. Se olhavam comovidos. O
tigre alemão, longo, desgracioso, espiritual, ver um Schongauer. O tigre
japonês, chato, contorcido, ver um Chuntai.

Depois das recordações, vinham as esperanças.
E das esperanças, tão lentas de realizar! derivavam os exasperos e as revoltas.
Até calúnias, tão eficientes para consolar. A roupa suja da família se
quotidianizava ali. Os defeitos da pátria emprestada eram repassados com
exagero. Principalmente o nipônico falava, que o alemão tinha as pernas mais
altas do estudo para se rojar no lamedo. Porém se percebia que escutava com prazer.
E os dois tigres se aproximavam, olhos úmidos, eram irmãos. Se a distância
lhes impedia pra sempre o beijo sem desejo, insexual mas físico de irmãos, eles
se davam, não tem dúvida, aquele beijo consolador, espiritual, redentor e
reunidor da almas desinfelizes exiladas. Apalermados pela miséria, batidos pelo
mesmo anseio de salvação, sofre-nados pelo fogaréu do egoísmo e da inveja, na
mesma rocha vão trêmulos se unir. A queimada esbraveja em torno. Os guarantãs
se lascam em risadas chocarreiras de reco-recos. A cascavel chocalha. A
suçuarana prisca. As labaredas lambem a rocha. Pula uma irará, que susto!
Peroba tomba. O repuxo das fagulhas dançarinas vidrilha de ouro o fumo
lancetado pelas cuquiadas dos guaribas. Os dois tigres ofegam. Falta de ar.
Sufocam, meu Deus! Deus? Porém que deus? Odin de drama lírico, sáxeo Budá no
contraforte das cavernas? Mas porém sobre a queimada, Tupã retumba inda mais
mucudo, de lá dos araxás de Tapuirama. Por enquanto. Creio mesmo que vencerá.
Os dois tigres acabarão por desaparecer assimilados.

Mesmo o japonês? Homem, não sei. Avisto
Gobineau fraudulento a estudar o facies de Tupã. Odin e Budá inda Tupã podia
vencer, que em brigas entre iguais a vitória parece discutível. Mas Gobineau é
homem, Homo Europeus, e sempre constatei que os homens são muito mais fortes
que os deuses. Gobineau vencerá para maior gozo de alemães.

Mas que bem que importa isso à família Sousa
Costa? Não importa nada, nem dona Laura tem que ver com os futuros da pátria,
francamente. Só o presente é realidade. Qual será o futuro? Paradigma de
conjugação seguirá? Ou irregular? Ou não tem futuro, e família e pátria são
defectivas?… Ninguém o saberá jamais…

Agora que as relações entre os dois tigres
ficaram esclarecidas, só me resta aconselhar aos leitores o seguinte: A gente
não deve culpar nem Fräulein nem o criado japonês. Não adianta nada, nem são
tão culpados assim. E têm isso de imensamente cômico, que no fundo se odeiam.
Mas ali estão unidos por causa da “Queimada” de Castro Alves. Por
causa das recordações, do exílio e da esperança. Todos os exilados afinal têm
direito a recordações e esperanças.

E enviado pro Brasil, onde irarás pulam,
cascavéis chocalham, onças, jaguarandis, tatus-pebas, peixes-bois e tigres,
pois não! tigres também se assanham, inda por cima vieram adquirir essa coisa
tristonha e desagradável que de portugueses herdamos: a saudade.

A aurora entrecortada lança um primeiro
suspiro nos céus noctívagos. Dois ou três galos madrugas, galos em Higienópolis
não tem, uns galos madrugas… é uma pena estes verdes amáveis do Brasil não
ocultarem rouxinol nem cotovia, aliás estamos na cidade e creio nem na umidade
de White-Chapel a cotovia librará o vôo pesado dela, (será pesado o vôo da
cotovia?) nem sobre a cúspide da Cleopatra’s Needle o rouxinol cantará, porém
estou me enganando, pois Romeu e Julieta passa-se na Itália, nem
Shakespeare é londrino… resumindo: vários galos madrugas, amiúdam no
Pacaembu. Pois agora que bateram as três e trinta, o leitor pode retomar o caso
e espiar o corredor. O idílio continua.

Carlos sai cuidadoso do quarto de Fräulein.
Caminha na maciota. Todo cuidado é pouco, não? com pés de onça ele pisa. Nem um
ruído fará, não vá acordar alguém… Carlos reflete. E sabe que essas coisas
ninguém deve descobrir.

Fräulein se fechou por dentro. Desenleou
pensativa a maçaroca das cobertas. Foi alisar os cabelos, cheia de molas,
boneco, pra não se embaraçarem mais durante o sono. Estava toda numa idéia
longe, parafusando, parafusando.

Deitando, inda parou um pouco, esquecida,
onde está Fräulein? Qual! que idéia! Interrompeu a luz. Mas havia de tirar a
limpo aquilo. Pegou no sono.

Carlos se levantou tarde. Desapontado? É
certo que, descendo pro café, deu graças a deus de não encontrar Fräulein,
bebeu, subiu escorraçado pelos sustos. Tomou o banho frio quotidiano, e
cantava, distendendo os músculos morenos diante do espelho, nu. Coroava os olhos
dele essa quebra de pálpebras, vocês sabem… como brilham as pupilas! É sono.
Mas em volta delas, sombria, negrejante, a aliança matrimonial. De Saturno.

Não se discute: os estigmas do pecado alindam
qualquer cara. Carlos hoje está quase bonito, desse bonito que pega fogo nas
mulheres. Até nas virgens, apesar do físico perfeito de Peri e do moçoloiro.
Carlos estava assim com um arzinho sapeca, ágil, um arzinho faz-mesmo. Não se
moçoloirara nem um pouco. Porém se cantava satisfeito parou a desafinação de
repente, malestar… Berimbaus guisos membis, as meninas voltavam do passeio.
Fräulein devia estar com elas. Ficaram no jardim.

Cinco pras onze, hora da lição! Carlos se
imobiliza, apavorado, que vergonha, meu Deus! com que cara agora ia se
apresentar diante de! Nunca mais olharia para ela! Não teria coragem… Espiou.
Fräulein grande, linda e esbelta prós olhos dele (estava com sono) parará entre
as rosas, metida numa capa austera. As pregas em ordem despencavam dos ombros
dela, pormenorizadas e góticas. Espalhavam serenidade sem segredos, religiosa.
Ajoelhar diante daquela boniteza matinal!… Ficar assim, extático, em
silenciosa adoração… divina!, E lhe beijar submisso a fímbria pura dos
vestidos, mantos, mãos… descansar a fronte naqueles seios protetores…
afundar o rosto nesse corpo… apertar Fräulein! molhar ela de beijos! morder,
não sei!… Enlaçar cheirar unir… dormir… morrer… era no outono quando a
imagem… Que é!

— Dona Fräulein manda dizer pra senhor que é
hora de lição.

Nunca! Não posso! como será!… Andou. Se riu
de aflito, abrindo a porta. Fatalizado. Caminhar pro suplício. Mais hesitações
que degraus. Ela no centro do hol. A casa desabou.

Pra Fräulein também. — Ora essa! — Não me
amolem com histórias de concordância psicológica. Vocês se esquecem do deus
encarcerado? A casa desabou pra ela também. Só que pôde disfarçar:

— Você se esqueceu da lição… Carlos?

Ele encabuladíssimo, rubro, pálido, ergueu um
pouco os olhos pra ela. Fräulein também estava erguendo os dela. Só um pouquinho.
Dois olhares que se relam, fogem. A casa redesabou. Muito desagradável. Se
pudessem levar mais alguém pra bibloteca… podiam desconfiar!… não havia
pretexto. Gostaram de não haver pretexto. Não queriam levar ninguém pra
biblioteca. Porém passar uma hora juntinhos, depois de!… que horror! Carlos
respondeu com a voz mais natural deste mundo.

— Estava me vestindo.

Entraram mecânicos, sem vontade. Porta fecha.
Ele caiu sobre ela, choveu-lhe beijos pelo corpo, mastigou-a em abraços
ardentes.

— Como vão os estudos de japonês, irmãozinho!

— Muito bem! Ora! já não morria de fome em
Nagasáqui! A dificuldade sempre parece maior do que é.

— Mamãe! venha ver Carlos!

— Mas que será que sucedeu pra esse menino,
hoje… Não tem parada! Você carece passar um pito nele, Felisberto! está
impossível da gente aturar!

Vieram correndo em busca dos amantes, os
tempos de intimidade. A gente nem respira e a vida já fica tão de ontem! É
esquisito: o amor realizado se torna logo parecido com amizade. Carlos já
senta-se e cruza as pernas. Se fumasse, fumaria. E sempre o mesmo ardente, o
mesmo entusiasmado… Mas porém cruza as pernas, que é sintoma de amizade.
Talvez mesmo pra evitarem o excesso de camaradagem, que traz os dizque e conta
os casos desimportantes do dia, eles falam unicamente de amor. Não é por isso
não. Fräulein tem de ensinar e ensina, Carlos até pouco fala. Geralmente ele
apenas termina os raciocínios da sábia e se deita na sombra mansa das ilações.
Carece aprender e aprende.

Que diabo! não acha muito cedo pra ensinar o
ciúme da mulher, Fräulein? Porém a professora não se vence mais. Curiosidade?
Antes aflição. Por isso ela se fala: Chegou o momento de ensinar o ciúme da
mulher. E porque chegou, lhe sobra ocasião pra se certificar de. Arranca
desabrida:

— É. Como as outras que você já teve. E as
que há de ter.

Que método, Virgem! Veja como espantou o
menino! está roxo de vergonha. Porém a resposta é pura e firme:

— Nunca tive ninguém!

Fräulein não deve insistir. Pois ela, esta
cultura do sofrimento! ela imediatamente:

— Ninguém? Você não me engana, Carlos. Então
hei de acreditar que fui a primeira?

— Você foi a primeira! a Única!

— Não minta, Carlos. Então você nunca esteve
com ninguém?… Está vendo?… Responda!

Ele ergue a cara, ardendo em verdades
magníficas. Quanta franqueza linda! E responde. Responde certo:

— Estar não é gostar, Fräulein!

Não tem dúvida: o método socrático de
perguntas e respostas dá no vinte, quase sempre. Ao menos quando escrito assim
em cima do papel, seja por Platão ou mesmo por mim. A resposta de Carlos falava
lindíssima verdade. Porém quando as verdades saltam do coração, nós homens
intelectuais lhes damos o nome-feio de confissões. Carlos confessara apenas,
não aprendera nada com a verdade que dissera. Só quando do peito passa pro cérebro,
a confissão se transforma em verdade. Dessa excursão o professor é o tapejara.

Tínhamos chegado no momento da necessaríssima
distinção entre amor e posse que, quando pra mais não sirva, serve pra sossego
dos Sousa Costas pais. Carlos chegaria à certeza boa, se Fräulein dirigisse bem
o diálogo. Bem que ela desconfiara na primeira noite, Carlos já conhecia o.
Agora sabia disso, pois continuasse a lição! Qual o quê! A curiosidade corre
num motociclo, o dever anda de bicicleta, veículo atrasado, quem vencerá? A
gente já sabe que, só nas fábulas o jabuti ganha da candimba, nem sou capcioso
Platão que prepara os diálogos por amor de cobrir de glórias o mestre dele. Por
estas duas razões acontece que o motociclo ganha a corrida e Fräulein, em vez
de ensinar, insiste. Faz perguntas, fingindo um ciúme aliás muito verdadeiro.
Carlos, refugando sempre, enojado, desembucha tudo afinal. Fora com uma
qualquer, rua Ipiranga, porém que tinha isso! tão natural… E uma vez só! uma
vez só! Fräulein te juro!… nem tive prazer… e levado por companheiros… se
soubesse que você vinha!… E era só, unicamente dela! nunca serei de mais
ninguém!… e, juro! foram os companheiros que me levaram, senão não ia! —
Fräulein, embora nada grega, acreditava que os esportes eram alambiques de
pureza. Porém não tinha vagar bastante agora, pra defender a ilusão
escangalhada. O fato de Carlos não lhe ter dado a inocência, preocupava-a.
Sejamos sinceros: aquilo machucou-lhe o orgulho profissional.

Mais do que esse sentimento inútil, logo sequestrado,
Fräulein discutia se os oito contos lhe escapavam ou não, certo que não! Porém
lhe faltava descanso agora, pra provar o não, Carlos estava ali. Só não cruzava
as pernas mais, queixo nas mãos, cotovelos nos joelhos. O caso parecia grave.
Bolas! preferia os beijos, Fräulein repeliu-o. E porque chorou! Ninguém o
saberá jamais, chorou sinceramente. Aproveitou as lágrimas pra continuar a
lição. E aos poucos, entre perguntas e desalentos, mordida pelos soluços,
tirava do aterrorizado as múltiplas verdades da sua teoria lá dela: qual o
procedimento dum homem que não enciúma às cunhas, quais os gestos que dão firme
e duradouro consolo à amante, desculpe: esposa enfraquecida pela dúvida, etc.
Carlos, que menino inteligente! foi apressado, foi dominador, sincero. Tanto
mesmo que ao partir, compartilhava os ciúmes de Fräulein, satisfeito. A tal
farra com os camaradas… um crime. Só não se amaldiçoou, não amaldiçoou os
companheiros e a perdida, só não chorou nem monologou porque não tinha
inclinação pro gênero dramático. E aquilo teria mesmo tanta importância assim.
Não sabe. Sente que não. Quer sofrer mas não pode, está sublime de felicidade:
uma mulher chorou por causa dele! puxa que gozo! Ele até dá um soluço. De gozo.

Fräulein, pelos dias adiante, pensou duas
vezes longamente no caso. Seriamente. Foi honesta. Resolveu ficar bem quieta e
aceitar os oitos contos. A missão dela não consistia em dirigir um ato:
ensinava o amor integral, tão desnaturado nos tempos de agora!… Amor calmo,
etc. Com a frequência do ideal escrito pelo deus encarcerado, com certeza
discípulo de Hans Sachs, Fräulein pouco a pouco mecanizara a sua concepção
pobre do amor. Ali o homem-da-vida e o homem-do-sonho vinham se confundir na
pregação duma verdade só e, bem mais engraçado ainda, na visão do mesmo quadro.
Professora de amor… porém não nascera pra isso, sabia. As circunstâncias é
que tinham feito dela a professora de amor, se adaptara. Nem discutia se era
feliz, não percebia a própria infelicidade. Era, verbo ser.

Insensivelmente porém a teoria que ensinava
aos alunos vinha se embrenhar no que ela desejava ser. E o alemão de dentro de
Fräulein repisa insaciável, incansável, a suave cena, sinfonia Pastoral cinco
vezes por ano e perpétua visão: Boca-da-noite… Uma cidade escura milenar…
Ele entraria do trabalho… Ela se deixava beijar… Durante a janta saberia
dos bilhetes pra Filarmônica, no dia seguinte… E quando a noite viesse, ambos
dormiriam sono grande sem gestos nem sonhar.

Pra isso também inconscientemente Fräulein dirigia
os alunos. Sem inveja acreditava que os já ensinados reproduziam, breve
reproduziriam a visagem gostosa. Agora dirigia Carlos para o mesmo fim. Porém
que uma outra tivesse movido o menino a primeira vez… lhe desagradava.
Conservaria sempre pelos anos a sensação logo vencida mas imortal de que tinham
lhe passado a perna.

—Sua mãe tem governanta em casa?

— Não, por que?

— Nada.

— Sua mãe tem governanta em casa?

—Não, por que?

—Nada!

— Sua mãe tem governanta em casa?

— Tem, por que?

— Ela ensina alemão pra você! Não, é russa.

—Você aprende o russo com ela!

—Eu! Deus te livre!

—Ah.

Vivia assim no quase. Contava ou não contava?
se assusta. Não devia contar, aquilo era escandaloso, era. E que satisfa, que
vitória ser escandaloso!… Tinha também essa longínqua noção de que a aventura
devia ser um pouco ridícula. Mas, sem saber, se punha vaidoso desses ridículos.
Isso acontece com todos os seres racionais. Daí, aquela vontadinha de contar…
Contar por contar, pouco se interessava com a inveja dos camaradas e não
gostava de pabulagens. Carlos é um forte de verdade. Um desses que só se
comparam consigo mesmos. E com a doce agitação que lhe dava chegar assim no mar
da confidencia, percebia que estava crescido sobre o Carlos de dois meses
atrás. Gostava do brinquedo, confesso. Brinquedo consciente? Ninguém o saberá
jamais. O limiar da consciência é bem mais difícil de achar que as cabeceiras
do rio da Dúvida… Que o digam os psicólogos! Que o digam as penas rotas e
mortas em buscar esse limiar fugitivo e irônico!…

Aldinha se chegando pra Maria Luísa, traz uma
panelinha na mão. Encostada:

— Maria! vamos brincar, heim?

— Mas brincar do que?

— Brincar… Vamos brincar de família!

Fala como quem descobre uma luz. E do que
mais poderia ser o brinquedo das meninas?

Sob o arco da escada que leva pra cozinha,
atrás, elas aprendem horas, brincando de família. Visitas. Depois adormecem as
filhas. Lindo o bebê de Maria Luísa! E dorme em cama própria. Porém Aldinha não
inveja o bebê da outra, escolhe sempre entre as bonecas essa filha de celulóide
que sonha sobre o pedaço de lã no cimento. Mamãe é que deu o pedaço de lã. Isso
basta? Aldinha se sente feliz. Laurita cozinheira faz o almoço. Eu mesmo já
tantas vezes almocei às quatorze horas! Só que por muito outras razões. A razão
das meninas é imperiosa: vida de famílias de brinquedo principia de manhã. Eis
que torno-me irônico sem motivo, basta. Bateram quatorze horas faz pouco. Mas o
brinquedo apenas principia. São, ponhamos, onze e trinta. Laurita bota o almoço
na mesa. Madame est servie. Aldinha é visita de cerimônia que só de tarde
aparece, não faz mal.

— Como vai sua filha, dona Maria Luísa?

— Agora está melhor, muito obrigada. Ela é
muito fraquinha, tem sempre dores de cabeça, como sofre! O médico falou que é
anemia… Mas nós temos medo que seja coração… E a da senhora, dona Aldinha?

A visita goza um orgulho açu, quer se recatar
porém não pode:

— A minha! Vai muito bem! Nasceu ontem! É
muito forte! Está corada, não acha? Nunca fica doente!

Dona Maria Luísa melancólica olha a filha.
Porque tem bonecas sãs e bonecas doentes neste mundo, meu Deus!… Dona Maria
Luísa suspira. Então esconde:

— Vamos passear no jardim, dona Alda? A tarde
está tão fresca!

— E de manhã, Maria Luísa!

— Também pra que que você já veio me visitar!
Vão e levam as filhas. Vem a cozinheira:

— O almoço está na mesa!

Dona Aldinha, instada, fica pra almoçar. A
filha de celulóide nasceu ontem… Ambas comem galhardamente um pouco de grama
e pétalas roubadas das rosas, comestíveis ideais. O chá, água puríssima, nas
lindas chávenas orladas de ouro. Carlos chega. Veio da aula de inglês e
procura.

— Que é isso, agora!

— Nada!

— Também quero brincar!

— Não pode!

— Que tem, Aldinha! Deixe ele! Carlos é o pai
da sua filha!

Porém Aldinha só tem cinco anos, como é que a
gente pode reconhecer, nessa idade, o uso de pais pra bonecas de celulóide!

— Não careço de pai pra minha filha! Só se
for da de você!

Maria Luísa se cala porque também não quer
pai pra bebê tão bonito. O imperialismo das mães… Carlos ainda mais encafifa
a menina:

— Também você pensa que vou ser pai duma
boneca de celulóide! não vê! Sou pai só de bonecas de louça!

— Então você é visita! lembra a cozinheira,
salvando as bonecas. Carlos não está com nenhuma vontade de brincar, isso
percebe-se. Mas ninguém pode ficar inativo neste mundo, ri:

— Pois é! Vim jantar também!

— Não é janta, Carlos! é almoço!

— Chi! que almoço mais porcaria!

— Eu chamo mamãe!

— Pode chamar! Também não careço de comer
isso!… Capim… só burro que come capim!

— Não é capim t’aí, é grama!

— É capim.

— Saia daqui!

— Não saio!

— Largue disso, Carlos!

— Carlos!

— Largue!

— Mamãe!

— Pronto!

— Ah!… minha comidinha!…

Tudo em pandarecos pelo chão,
desilusoriamente. As meninas têm uma tristura enorme. Entram em lagrimas na
casa. Carlos conhece o argumento: finge uma raiva.

— Bem feito, mamãe! elas não queriam que eu
brincasse também!

— Mas você não é mais criança, Carlos!

— E Maria Luísa, então? Eu também posso
brincar, ora essa! É! fizeram uma porcariada no jardim! Arrancaram todas as
rosas, diz que pra fazer comidinha, a senhora vá ver!

— Oôôôô… mentiroso!

— Bom. O melhor é virem todos pra dentro. A
tarde está fria e Maria Luísa pode ficar doente.

Eu imagino que Carlos está desapontado por
dentro. Imagino mais que desta vez ele fez mal. As crianças guardam a louça, a
mobília e as bonecas. Os soluços de Laurita cortam a friagem da tarde e o meu
coração.

A gente nunca deve desmanchar a comidinha das
crianças.

No dia seguinte o pessoalzinho não fez
questão de sair da cama, até acordou mais cedo. Tanto assim não carecia. Só as
aulas matinais têm de ser mais curtas. Afobação.

— O almoço está na mesa!

Fräulein, sempre a primeira a ficar pronta,
parará no meio do hol. Batia com a mão nos lábios, impaciente. Carlos de
mansinho se aproxima dela. Pensa que Aldinha não deve escutar a pergunta e mal
sussurra:

— Achou?

— Inda não. É… ná! não há nada que me
irrite mais do que isso. Dona Laura vem descendo com a pressa aflitiva das
gordas:

— Vamos! Maria Luísa! você não está pronta
ainda!… Precisamos andar depressa!

— Que-dê Maria Luísa, Laura?

— Já vem. Está com um pouco de dor de cabeça.

— Quem sabe se é melhor ela não ir…
Fräulein ficava com ela…

— Ah, papai! deixe Maria Luísa ir com a
gente, coitadinha!

— Eu falei, Felisberto, principiou a
chorar… Diz que quer ir, não se pode contrariar ela, é pior!… isso passa.
Maria Luísa! o almoço está pronto!

Maria Luísa desce. Desmerecida, um pouco
lenta. Mas sorri. Assim pálida está ver uma rainha brancarana, de olhos negros
muito rasgados e cabelos crespos demais. É que teve rainhas nas cinco partes do
mundo.

Almoçaram num átimo. Visitar a nova chácara
comprada por Sousa Costa adiante de Jundiaí… E no automóvel novo… que
gostosura! Entusiasmo das meninas. Carlos quase feliz. Os pais se sentem bons.

— Tem alguma coisa, Fräulein? Ela meio que
ri:

— Não é… (hesita. Afinal conta:) Mas
acontece cada uma. Nós hoje encontramos uma palavra na lição… Sabemos como é
em português, porém não há meios de lembrar. Parece incrível, palavra tão comum…
E nem eu nem Carlos!

— Mas porque não viu no dicionário?

— Aí é que está: hei de me lembrar. Pois se
nós sabemos. (E, como que disfarçando o constrangimento sem motivo:) Não se
lembra mesmo, Carlos?

— Naam…

Olhou-o, estava branco branco! Ficara aterrorizado,
escutando ela contar o caso. Não sabia porque se amedrontava assim, porém tinha
medo, medo terrível. Lhe parecia que a mãe, o pai, as irmãs, os criados, todo o
universo conheciam as relações dele com Fräulein… O pobre! falou um
“não” empalamado, enquanto se gelava todo.

— Qual é a palavra?

— Você não sabe, Maria Luísa!

— Porque não hei de saber! Se até já falo
melhor que você, agora!…

— Você! uma crila…

— Carlos, diga a palavra pra sua irmã!

— Mas… papai… ela não sabe!

— Diga a palavra, vamos!

— Nn… não sei mais…

— É Geheimnis, Maria Luísa.

— Geheimnis… já escutei essa palavra…

— Está vendo! não sabe!

— Mas podia saber muito bem!

— Está bom: deixem de briga e comam!

Apesar de salvo, permanecera em Carlos um eco
perto de terror. Se sente mal. Se o pai fosse procurar a palavra no
dicionário… tudo perdido! E a vontade por Fräulein, mais do que isso, o
desespero por ela cresceu.

Se aboletaram no torpedo. Desta vez Carlos
não brigou com Maria Luísa por causa do lugar da frente. Deixou ela sentar-se
ao lado do pai que dirigia.

— Não. Ela está com dor de cabeça, pode ficar
aí mais no claro. Mamãe! assim você vai muito apertada… Deixe, eu sento no
meio.

Dona Laura, seca, acertando o decote da
blusa, com rompante:

— Fique nesse lugar. Está bem assim.

Carlos não insiste. Porém carinhosamente
passa o braço pelas costas da mãe, e a resguarda. Do que? Do vento. Vento
impertinente, gelado.

— Minha filha, agasalhe-se bem. Você devia
não ter vindo…

— Ah, mamãe! já estou boa!

Ia me esquecendo… A mão de Carlos roça
pelas fazendas de Fräulein, além. Pois o passeio foi lindo, apesar da friagem.
O chacreiro gostava de rosas. Tanta flor já! O buquê oferecido à patroa é
sensacional.

— Olhe esta, Felisberto!

— Em janeiro havemos de vir comer uvas!

— É chupar que se fala, papai!

— Mamãe! posso comer mais uma laranja, posso,
heim!

— Poode!

O ó sai tão aberto que dá idéia do mais farto
e eterno indicativo presente de todos os tempos. Que pai-de-família bom é Sousa
Costa! A gente é forçado a reconhecer que Sousa Costa é um excelente
pai-de-família. Pater famílias. Dona Laura porém prevê melhor, como a
progenitoras convém:

— Mas Felisberto, ela já comeu duas!

— Ora que tem, Laura! deixe a menina!

— Mamãe! só mais uma!… só mais esta
uminha!…

— Você facilita, depois fica doente, minha
filha!

— Papai! olhe Carlos!

Aldinha vem de carreira. O se agarra em Sousa
Costa.

— Ele pegou um bicho tamanho e quer botar na
gente!

— Que-dê ele, heim,! me mostre!

— Esse menino…

— Mas papai!… a gente não pode nem brincar,
essa linguaruda vem fazer queixa já! Que enjoamento, puxa!

— Fique sossegado aí!

— Também não vim aqui pra ficar sossegado! O
chacreiro interrompe:

— Senhor Costa, o pedreiro falou que carece
dizer adonde que o senhor quer as cocheiras.

— Papai vai ter bois aqui!

— Vou.

— Que bom!

— A gente pode vim tomar leite, não? mamãe…
Dona Laura num desânimo:

— É tão longe, Laurita.

— Que pena!…

— E você está comendo a laranja, heim? Assim
mamãe não gosta! Atrás das árvores:

— Fräulein! Kommen Sie her!

— Warum, Karl? Ich bin etwas müde.

— Kommen Sie! Es ist so sonderbar!¹

— Fräulein! vem cá!

— Estou cansada, Carlos. Pra que?

— É uma coisa batuta! venha!

— Aonde que você vai, Fräulein!

— Carlos está chamando pra ver uma coisa…

— Eu também vou!

— Eu também! Me espere, Fräulein! Encontraram
Carlos debaixo do carramanchão.

— Também quero ver!

— Que é, heim!

— O que vocês vieram fazer aqui! Ninguém
chamou vocês! Órfãs de pais Laurita e Aldinha desapontam, quase chorando já.

— Não aspereje assim com suas irmãs, Carlos,
você me entristece… Mas o que você queria me mostrar?

Olhou pra ela. Um dilúvio de ânsias,
desesperanças, machucaram-lhe o rosto de sopetão. E cada vez mais bonita!…
Como a deseja! E não pode ser: abraçados ambos, entregues, esquecidos… Aquilo
vai acabar, tem certeza disso. Pra esconder as duas lágrimas, curvou o rosto
pro peito, dando as costas. Duas lágrimas de raiva. Mente mal:

— Voou.

Vai. Longínquo, lento, reto, mãos nos bolsos,
cabeça pendente da gola do suéter. Dá pontapés nas pedras. Vai. Fräulein…
sensação ruim de abandonada, quase estende os braços. Quase chama o senhor.
Odeia Laurita, Aldinha. Dá a mão pra elas maquinalmente e volta. Mas…
Geheimnis?… realmente espantada. Sabe a tradução, isso sabe, porém não pode
dizer! Por que razão? Estranho… Nota que a boca a língua se amoldam pra
rasgar as consoantes da palavra e uma coisa qualquer proíbe. Carlos? Não, não
pode ser Carlos, ela imagina. Porém o que será? Se irrita.

Passam das dezessete horas, creio que é tempo
de voltar. Só que agora mandam Carlos pro assento da frente, Maria Luísa terá o
centro do automóvel, bem agasalhada dos ventos. Diz que piorou. Lhe ardem os
lábios, as mãos. Carlos não se incomoda mais, vai pra onde quiserem. Nem uma
vez sequer olha pra trás, para a irmã que piorou. Não quer lutar. Sente cansaço
na alma. Pra que tanto esforço vão? tudo perdido mesmo! Carlos se entrega à…
isso: à fatalidade inexorável do destino.

Chegaram em casa com noite.

— O jantar estará pronto, Laura?

— Quer jantar já?

— Estou com fome. Você?

— Tanaka, pode botar o jantar na mesa.

— Sissenhôra.

— Olhem: se aprontem logo que o jantar vai já
pra mesa. Felisberto, você telefona pro doutor Horton.

— Telefono.

— Peça pra ele vir logo. .

Se Fräulein for a última a descer, nada mais
razoável, vai antes ajudar Maria Luísa a se despir. A menina quase chora,
apertando a cabeça. Febre que aumenta, uhrrh.. Coitada de Maria Luísa! Mas
Carlos, porque não aparece? Todos já estão assentados. Quando Fräulein vem
descer a escada, ele está ali, machucando as unhas na parede. Emaranha-a nos
braços impacientes.

— Carlos…

— Dá um beijo!

— Não faça ass…

São muitos beijos, dolorosos, quase sem
prazer.

— Me largue.

— Mais!

— Podem ver…

Estaca. Expressão de quem triunfa. A mesma
nele.

— Carlos, venha jantar! Chame Fräulein!

Os dois exclamam duma vez, sem a surdina que
abafara o diálogo anterior:

— Já sei!

Silêncio curto. Um espera que o outro fale. E
juntos:

— É segredo!

Rindo muito, descem pra jantar. Fräulein
anuncia que afinal descobriram a palavra, Geheimnis quer dizer segredo:

— Foi ela que achou!

— Eu só não, Carlos. Fomos os dois.

E ambos têm uma desilusão, palavra tão sem
significância! Fräulein se admira de não ter dado com ela mais cedo, come
calmamente. Carlos acha agora que não tinha razão prós terrores do almoço e do
dia, come satisfeito. Nunca ninguém descobrirá! Sousa Costa, não sei, porém me
parece que teve uma intuição genial: olha malicioso prós dois.

— Uma gripezinha… bastante forte… Muito
cuidado sobretudo Não tem importância. Mas, pra que  o senhor não leva ela pra um clima mais
quente… Rio de Janeiro, Santos…

Gripe danada. Apanhara-a naquela tarde fria,
brincando de família com as irmãs.

O brinquedo durava fazia uma hora quando
Carlos veio, desmanchou a comidinha e machucou o sentimento das meninas. Fez
mal. Isso não posso discutir: Carlos fez mal. Se chegasse porém no
princípio da família, teria escangalhado tudo do mesmo jeito, porém Maria Luísa
não apanhava a rebordosa. O raciocínio me deixou consternado, não devia tê-lo
feito, é imoralíssimo. Mas também agora a consternação é inútil, não adianta
nada.

A dos Sousa Costas bem mais razoável, permite
acentuar o lado bom daquela gente e uma linda união familiar. Brasileira.
Portanto registremos com largueza: estão consternados com a doença de Maria
Luísa: Sousa Costa pai, dona Laura, Carlos, Laurita, Aldinha. Não: Fräulein
também. E Tanaka e a criada de quarto. A cozinheira e o motorista. Nem assim o
rol se completa. O, próprio lar, paredes, janelas, vocês repararam como as
luzes vivem menos impetuosas agora? as plantas, a comida… Consternação geral.

Sousa Costa caminha léguas, do vestíbulo até
a porta do quarto da filha., E como anda silencioso! ele que pesa nos passos
fortes, bem gozados… Lê que todo o lote novo de novilhas foi inscrito no
Herd-Book sem rejeição duma só. Bota a carta no bolso ou deixa na escrivaninha.
Diabo! aonde botei essa carta! dirá quando puder gozar com ela. A carta existe.
Porém não sabe o que conta e aonde pôs. Se lhe telefonassem do clube? do clube,
avisando que. Ora deixemos de imoralidades! Sousa Costa nunca teve aventuras,
nunca mais terá aventuras, todos os sacrifícios, porém que minha filha sare!…
Sousa Costa pensa em Deus.

— Ela dorme.

— Sossegadinha?

— Está. Decerto agora vai melhorar.

A resposta veio de Fräulein, sentada junto à
porta do quarto de Maria Luísa. Quem ajuda a moça nos serviços de fora do
quarto? É Carlos, sempre solícito, incansável, esperando as ordens cumpridas
num átimo.

Dona Laura, a pobre! sentou-se na cadeira de
balanço do hol, agarrada nas filhas menores. Assim pensa que Maria Luísa sarará
depressa, com as lágrimas maternas e suspiros arrancados quase sangrando, Deus
nos ajude! E os Pensamentos de dona Laura sobem ao atá pra céus muito vagos e
rezam de mistura pra Nosso Senhor, santa Maria Luísa e o Coração de Maria que é
a igreja mais perto. E fica assim panema, calmando as pecurruchas. Estas de
tanto abrirem os olhos na expectativa medrosa, esqueceram o jeito de fechar as
pálpebras. Quatro pupilas dum branco azul rolando nhampans no hol.

— Mamãe, será que está doendo muito pra ela?

— Não! minha filha…

— Eu não queria que Maria Luísa sofresse,
mamãe…

— Mamãe! posso dar a minha boneca de
celulóide pra Maria Luísa, posso!

— Pode, minha filha.

— Mamãe, quando que eu posso ver Maria Luísa,
heim?

— Mamãe, mas depois você me dá uma boneca de
louça pra mim?…

Clave de fá:

— Minhas filhas, vocês estão amolando sua
mãe!

— Como vai ela!

— Sossegadinha. Está muito melhor.

Carlos, zuúm! que nem bala, montado no
corrimão.

— Não lhe falei que não montasse mais no
corrimão!

— Pra não fazer bulha, papai! Ela acordou!
Está com uma bruta sede! Fräulein falou pra você fazer um chá!

E dona Laura se transfigura. Junto da doente,
morrem todas as coragens dela, se põe chorando amalucada, quer se mover e não
atina com o que vai fazer. Porém sabe fazer chás! Ah! nenhuma das mães desse
mundo bem doloroso fará mais perfeito o chá de canela ou de erva-cidreira! Dona
Laura parte alvoroçada, triunfante.

— Como vai nhã Maria Luísa?

— Está melhor, Matilde, obrigada.

— A senhora pode deixar eu preparo o…

— Eu faço o chá!

Não se ofenda, Matilde, mãe com filha doente,
não pensa em ares de boa educação. Está certo. Dona Laura volta com a mais
carinhosamente preparada das pussangas, sobe as escadas exaustivas, faz questão
de levar ela mesma! a bebida pra Fräulein. Só pra Fräulein, que, na porta do
quarto lhe amolecem as pernas, fica boba, os olhos se cegam de lágrimas.

— Ela vai bem, dona Laura. Mais alegrinha
até. E quase sem febre.

— Deus lhe ouça, Fräulein! Eu espero a xícara
aqui, não tenho coragem pra ver minha filha sofrer!

E espera recurvada. Qual! assim não pode ser!
enrija o corpo, lhe riscam fuzis de temeridade no olhar novo, entra no quarto.

— Minha filha! está melhor!

Maria Luísa tira da porcelana as fitinhas
brancas dos beiços e sorri no martírio. Dona Laura petrificada. O vidro fosco
da brancarana a espaventa, pensa que a filha vai morrer. Recebe a xícara quase
sem gesto. Enquanto Fräulein ajeita de novo a doente nas cobertas, dona Laura
parte sem dizer nada. Mas outra vez não sabe o que a domina e move, bota a
xicra numa cadeira qualquer, vem ajoelhar junto da filha, rosto a rosto,
filhinha!… Em soluços convulsos parte arrebatada. Maria Luísa se espanta,
primeiro. Depois pretende se rir, que já conhece as manias da mãe. Porém sempre
fica essa dúvida…

— Fräulein…

— Que é, Maria Luísa?

— Fräulein diga mesmo… eu vou morrer, é!

— Que idéia, Maria Luísa. Não vai morrer não.
Você já está muito melhor. Tem uma raiva dessas mães exageradas. Brasileiras. Fala
com tão férrea certeza aquele “você já está muito melhor”, que Maria
Luísa quase sente-se boa. A enfermeira enxuga o rosto da menina, lavado pela
manha materna. Dá novo arranjo nas cobertas.

— Carlos.

— Pronto, Fräulein!

— Leve essa xícara que sua mãe deixou aí.

Carlos atira um sorriso de conivência pra
Maria Luísa e vai. Escrevi “conivência”… De caso pensado.
Conivência é duma exatidão psicológica absoluta. Carlos se mostra alegre,
despreocupado, não vê a doença e vai-se embora. O que não é visível, existe?

— Fräulein, fique no quarto comigo.

Não responde. Puxa uma cadeira junto da cama,
vê mais uma vez se tudo repousa na ordem. Não, Maria Luísa não carece de mais
nada. Senta e abre o livro na marca. Relê Die Weise von Liebe un Tod.
Se embrenha na melodia deliciosa, pronta a abandoná-la a qualquer momento,
sem a mínima impaciência.

São duas semanas de maternidade pra ela. De
maternidade integral. Teve momentos em que parecia mãe de todos, talqual o dedo
maior da nossa mão. Até de Sousa Costa. Todos pareciam nascer dela, dela se
alimentar. Menos Carlos, recalcitrante, com intuitiva repugnância por incestos.
Servo, cachorro de guarda isso sim. Nada pedia, sossegara. Porém como servo
estava sempre ali, como filho nunca!

Maria Luísa, então, nem podia ver Fräulein se
afastar. Não tanto por causa do bem-estar, mas me deixem que afirme: Fräulein
era uma certeza de salvação. E sabia se dedicar. Quando preciso o sono se adia
pra noites mais desimpedidas. Muito bem. Não direi que ela gostasse da menina,
gostava não. Pelo contrario, lhe tinha certa antipatia. Muito natural, pois se
raramente adoecia. Porem apresentou-se a enfermeira sonhada: severa, sadia,
solícita pra usar unicamente esses. Maria Luísa fixa os olhos nela, Fräulein
lê; Fräulein vela. A doentinha redorme encorajada. Quando acordar trará forças
novas. Que coisa misteriosa o sono!… Só aproxima a gente da morte para nos
estabelecer melhor dentro da vida…

Reque… reque… atrás. Fräulein nem se
volta, sabe que Carlos vela também. Porém porque não se voltou! Deitada sobre o
assoalho no desvão da porta, a cabeça dele. Isso Fräulein havia de ver. E que
dois olhos grandes a adoravam.

 Os
frios de julho se temperavam mais agradavelmente no Leme, e as brisas salinas,
mornas, confortáveis, convidavam pra caminhadas de branco na praia. Plena
felicidade prós amantes. Plena? Fräulein dorme no quarto de Maria Luísa. Porém
pelas manhãs, depois do banho, esta se deixava ficar no terraço do hotel, quase
cansada, num convalescer feliz, desapressado. Então Fräulein saía com as
pequenas. Carlos acompanhava as irmãs. Perfeitamente.

Andava-se rápido no começo, pra diante. As
crianças corriam falando alto, discutindo. Que discutiam? Discutiam
incansavelmente a força dos ondas. A força das ondas. Você está escutando bem?
As crianças discutiam loucamente, todo santo dia, o ponto da praia que as vagas
irão atingir. Porque discutem assim? Por divertimento. Por jogo, brincadeira.
Pra adivinhar, só pra isso. E depois ficavam maravilhadas porque erravam. Que
bonito! luta infantil, inútil, sem meta… Coisa de muita boniteza,
brincalhonas!

Não e não, infelizmente. Nem estavam
maravilhadas, nem era inútil o brinquedo. Repare nos olhos de Aldinha, Laurita
de lábios trementes.

— Chiii! Laurita aquela!!… Aposto que chega
até aqui!

— Não chega!

— Você quer ver como chega! E vinha o triunfo
de Laurita:

— Está vendo!… Eu disse que não chegava!

Por jogo discutem as crianças. Mas também por
avidez e briga. Aldinha sentia-se batida e sofria. Muito? Muito. Porém depois
gozava com a reflexão: Antes assim! se a onda chegasse até junto dela, meu
Deus! teria medo… Antes assim! Ah! Laurita, Aldinha, vosso brinquedo me
melancoliza… Vós não brincais por brincadeira, não… Brincais por treino,
exercendo em diminutivo a angustiosa adivinhação da existência…

O mar mapiava que nem boca malcriada,
lançando o guspe da espuma pro céu. O andar germânico rápido de todo aos poucos
se latinizava. O passeio de função virava invenção. Fräulein abaixava a cara.
Disfarçava um pudor inexistente com esses modos do pé atingindo conchas
entressepultas, pisando o rastro das meninas adiante. E falava de amor. Hoje
repisa o assunto da véspera, Carlos carecia de reconhecer que no amor, sem
sacrifício mútuo não tem felicidade nem paz, não é?

Este capítulo dava sempre desgostos pra ela.
No entanto estava certa de que tinha razão. E se esmerava eloquente, não se
esquecendo nunca de contar o caso de Hermann e Dorotéia. Porém não
impressionava os discípulos. Aceitavam com facilidade, isso aceitavam,
concordavam, olhavam pra ela francos, olhos rasgados com o luar da abnegação:
ôh! sim! me sacrificar por ti!… E, chegava o malentendido. Um menino alemão é
possível que entendesse bem, mas estes brasileiros úmidos… Não se lembravam
mais da felicidade comum, nem da tranquilidade do lar. Se sacrificar!… Era o
sacrifício por ela, pela amada, isto é pela alma da amada! Isto era o que
entendiam estes brasileiros úmidos. Chegava o instante do exemplo, Fräulein
mostrava um sacrifício, um qualquerzinho, primeiro a aparecer, abstinência de
prazer por muito tempo, um dia. Caíram na esparrela, tinham que ceder. Numa
obediência escolar, imóveis, invernos, tiriricas por dentro. Depois se
aproximavam dela, com alguma timidez, não tem duvida, desapontados, sorrindo. E
pediam. Relavam nela, femininos que nem gatos e pediam. Pediam com tanta graça,
punham tanta humildade (umidade) no pedir, tanta pobreza… Que tristura
sorridente caía dos olhos deles! Porém frágeis implorantes assim, enlaçavam a
moça os déspotas. Fräulein se abatia mas recusava. Os déspotas apertavam.
Fräulein tinha uma fraqueza. Tão gentil o pedido, tão envergonhado!… Aqueles
braços vencedores, ôta! como apertavam… olhos tão cheios dela, entregues…
cedia. Seria monstruoso não ceder. Amoleciam-se os braços dela, já pegajosos
pro enlace e.

Outras vezes emperrava na recusa. Seria
monstruoso não recusar. Pois os rapazes se zangavam, meu caro! sim senhor!
Falavam alto, soltavam uma porção de bocagens, saíam batendo com a porta. Que
escutassem! antes assim se acabava tudo duma vez! Era a desgraça, o escândalo.
Antes assim! Que importava pra eles escândalo, desgraça! Fräulein? Uma…
xingavam.

Cedendo ou não cedendo, todas as vezes com a
mesma inalterável paciência, ela sofria a mesma inalterável desilusão
profissional.

Passeava-se muito no Rio. Esse dia, devido às
instâncias do calor, Sousa Costa concordou em tomar parte na alegria da
natureza. Tomar parte não: Chamou um automóvel. Vamos fazer a volta da Tijuca!

— Laurita, venha cá. Você também, Aldinha.
Olhem: mamãe vai fazer uma visita com papai, demora um pouco. Por isso vocês
vão com Marina passar o dia na casa de Baby e do René, ouviram? Se ficarem bem
quietinhas mamãe traz um presente da cidade pra vocês.

— Mas… mamãe! Maria Luísa também vai na
visita!?

— Também, Aldinha. Vamos todos.

— Eu queria ir também…

— Ora! Já está fazendo feio já! Assim mamãe
não gosta!

— Ela traz um presente pra você, Aldinha!

— É! Porque você vai, sabe!… É passeio,
agora!…

— Ôh, Laurita, então eu te enganava assim! E
visita, juro!

— Deixe eu falar, Maria Luísa! Olhem, minhas
filhas, fica muita gente no automóvel. Baby é tão boazinha…

— Mamãe traz uma caixinha-de-música pra mim!

— Trago.

Dona Laura e Sousa Costa se olham, gozando.
Caixinha-de-música… É isso: eles sempre acharam que Aldinha tem muito jeito
pra música, vive tamborilando no piano. Algum gênio musical decerto — Laura, é
o que te digo: vamos ter uma Guiomar Novais… falava às vezes Sousa Costa. Que
gosto prós pais!

— Eu quero um aparelhinho de louça!

— Trago também.

Quais seriam as tendências de Laurita? Porém
os pais não se preocupavam muito com as predisposições, ponhamos, artísticas da
outra filha. São sempre assim os pais: quando as esperanças se projetam sobre
um filho, o resto são sombras mal reparadas. Que vivam, e Deus os abençoe!
Amém.

O automóvel foi levar as crianças e Marina, a
pretinha. Três quartos de hora depois a bandeira partia. Porém até que os
verdes vençam as derradeiras audácias do urbanismo, temos tempo farto pra umas
considerações. Todos subiram contentes pro automóvel, satisfeitíssimos. Mas
vejo um estirão comprido entre a alegria de Fräulein e a desses brasileiros.
Fräulein estava alegre porque ia se retemperar ao contacto da terra inculta,
gozar um pouco de ar virgem, viver a natureza. Esses brasileiros estavam
alegres porque davam um passeio de automóvel e principalmente porque assim
ocupavam o dia todo, graças a Deus! Sem automóvel e estradas boas jamais
conheceriam a Tijuca. Fräulein iria mesmo marchando e de pé-no-chão. Esses
brasileiros iam levar o corpo se gastar. Fräulein ia levar o corpo ganhar. O
corpo desses brasileiros é fechado, o corpo de Fräulein é aberto. Ela se
igualava às coisas de terra, eles se resguardavam indiferentes. Resultado:
Fräulein se confundia com a natureza. Esses brasileiros sofreriam o gosto
orgulhoso e infecundo da exceção.

Ponhamos Carlos de lado, o caso dele é mais
particular. Está contente porque Fräulein está contente. 0 alegra estar junto
da amante, só isso. E amor satisfeito, entenda-se, senão dava em poeta brasileiro.
Carlos desconhece a Tijuca. Depois do passeio continuará desconhecendo a
Tijuca. Em última análise pra Carlos como pra esses moços brasileiros em geral:
A Tijuca só é passeável com mulheres. Se não: pernada besta. Ora pinhões! ver
árvores e terras… Se ao menos fossem minhas… cafezal…

Fräulein parecia uma criança. Criança
brasileira? Não, criança alemã. Diante da natureza, eu já falei, o alemão
também tem as suas admirações. Dava risadas, se virava pra olhar mais uma vez
as vistas que ficavam atrás, voltava temendo perder as novas que passavam. Mil
olhos tivesse, gozaria por mil olhos mil vezes mais. Aliás mesmo que fosse feia
a paisagem, gozaria da mesma forma. Era o contacto da natureza que sensualizava
Fräulein, mais que o gozo das belezas naturais. Nem criança! animalzinho.
Potranca na invernada, ema, siriema, passarinho. Os outros olhavam pra ela
espantados quase escandalizados. Ridícula, não?

Menos Carlos. Carlos se sentia orgulhoso e
sorria, amparando com os olhos a feliz. Como era bonita e dele só! Ela fremia.
Ela vibrava e se entregava inteira aos enlaces faunescos do cheiro e da cor.
Que se mostrasse assim amante, corajosa, desavergonhada e confessada da terra,
Carlos não tinha ciúmes. Era, inteiramente normal, nós sabemos. Desprezava os sentimentos
sutis.

Porém eu escrevi que Fräulein era o guri do
grupo… Depois corrigi pra animalzinho. Estou com vontade de corrigir outra
vez, última. Fräulein é o poeta da exploração. Exclama assombrada ante as águas
que escachoam desabridas em arrepios de dor, com as entranhas varadas pelas
itás guampudas. Porém logo deixa de olhar a Cascatinha, pra se extasiar diante
dum arbusto.

Aplaude a velocidade dos cipós. Crédula,
escruta o canto misterioso, donde no meio dos troncos a sombra botou o olhar.
Mas que lindas folhinhas verdes! olhe, Carlos! Carlos! que distração essa!
Olhe! parecem envernizadas!

Depois teve um susto sincero nas Furnas. E
verdadeiramente viu anões, duendes vadios. Alberico avançou pro colo dela a mão
dum cacto, erriçada de unhas verdes, murmurou:

— Carlos…

— Estou aqui, Fräulein!

— Não faça assim! podem ver…

— Ficaram no automóvel… Ninguém vê!

— Assim não! é capaz de ter alguém por aí…

E tinha. O murmulho das águas gargalhou um
“brekekekex” fanhoso e o monstro repelente surgindo da grota espiou a
moça, como em Hauptmann.

— Que é isso, Fräulein! estou aqui! Se ria
envergonhada.

— Olhe aquela pedra! Que frio não? Carlos…

Ele nada via de admirável na pedra, admirou
Fräulein. O próprio frescor, ele o gozava sem saber. Carlos apenas protegia a
amada, era dever. Que-dê os encantos da natureza? o ziguezague dos ramos, o
segredo das socavas? Carlos protegia apenas a amada dele. Muito bem.

Voltaram silenciosos pro automóvel, que o
motorista fora chamá-los. Maria Luísa, curiosa daqueles sempre-juntos, que
estariam fazendo? pretextara aborrecimento. Sousa Costa, de combinação com a
filha, mandara chamar os dois. Isso também era demais, nas barbas dele!…

— Também, Laura, você devia ter trazido
qualquer coisa, sanduíches… bolachas…

— Ora essa, Felisberto! Nós passamos na
cidade, você podia ter comprado!

— Tudo eu, arre!… o que vocês ficaram
fazendo lá dentro!

— Nada, papai, vendo! Você não sabe o que
perdeu!

Se Sousa Costa explodisse, explodia ali
mesmo. Mas porém era filósofo brasileiro, sabia que a explosão prejudica inda
mais a brasilite que os trastes do arredor, olhou pro filho com uma raiva.

O automóvel debralhou. Mas nem os cabelos de
Fräulein estavam mais despenteados que na véspera ou no dia seguinte. E sempre
a mesma escandalosa, faladora, deslumbrada. Olhe a volta que nós fizemos! Eu
morava aqui toda a minha vida! Será que Carlos não? Sousa Costa concluiu que
não. Sorriu, chamou o filho de bobo e se acalmou, já reconciliado consigo.

Até dava dó tirar Fräulein do Excelsior.
Felizmente os assentos do auto-móvel são tão cômodos. Dona Laura bocejava
refarta.

Mandou chamar os sempre-juntos. Carlos veio
correndo.

— Você chamou?

— Meu filho, vamos embora! Suas irmãzinhas
estão esperando… E Carlos enfim confessou a piedade desses brasileiros:

— Ah, mamãe., deixe Fräulein olhar mais um
pouquinho!

— Parece que ela nunca viu uma vista bonita,
coitada!

— Também na Alemanha é só neve.

— Não é papai! E o Reno é tão cutuba! as
florestas! Em Hamburgo tem um jardim zoológico que é o mais bonito do mundo!
tem de tudo! E Berlim então?… Aposto que você não sabe o que é
Friedrichstrasse!

— Ora, é uma rua!

— Ninguém perguntou pra senhora, Maria Luísa!
Deixa sim, mamãe?… Vou subir outra vez!

Encontrou Fräulein acabrunhada, com vontade
de chorar. A luz delirava, apressada a um vago aviso de tarde. Era tal e tanta
que embaçava de ouro a amplidão. Se via tudo longe num halo que divinizava e
afastava as coisas mais. Lassitude. No quiriri tecido de ruidinhos abafados, a
cidade se movia pesada, lerda. O mar parará azul. Em baixo, dos verdes fundos
das montanhas uma evaporação rajava o escuro das grotas, e o Corcovado, ver um
morubixaba pachorrento, pitava as nuvens que o sol lhe acendia no derrame.

Fräulein botara os braços cruzados no
parapeito de pedra, fincara o mento aí, nas carnes rijas. E se perdia. Os olhos
dela pouco a pouco se fecharam, — cega duma vez. A razão pouco a pouco
escampou. Desapareceu por fim, escorraçada pela vida excessiva dos sentidos.
Das partes profundas do ser lhe vinham apelos vagos e decretos fracionados. Se
misturavam animalidades e invenções geniais. E o orgasmo. Adquirira enfim uma
alma vegetal. E assim perdida, assim vibrando, as narinas se alastraram, os
lábios se partiram, contrações, rugas, esgar, numa expressão dolorosa de gozo,
ficou feia.

— Fräulein…

Abriu lentamente uns olhos alheios. O
desconhecido estava perto dela. É Carlos. Ahn. Sorriu. Numa cidade escura da
Alemanha… Ele entrava de…

— Vamos, suspirou. Mas precisava de se
retomar. Venceu a melancolia. Vieram descendo muito alegres, falando alto.

— Senhor Sousa Costa, eu nunca vi coisa mais
linda em minha vida! ôh, muito obrigada!

Sousa Costa sorriu pra ela, paternal.

— De fato, Fräulein… É uma beleza.

O automóvel em disparada rolou pelas
ladeiras, se lançou nos abismos a pique sobre o mar.

— Se caíssemos… Carlos protegeu logo:

— Não tem perigo, Fräulein!

— Que bonita ilha! Dona Laura, repare no mar!
Ficou negro de repente! Nós estivemos lá em cima!

Numa das voltas olhando pra trás, viu a
montanha curvada, com o sol lhe mordendo as ilhargas. Era Loge, deus do
incêndio… As montanhas desembestavam assustadas, grimpando os itatins com
gestos de socorro, contorcidas. Loge perseguia as medrosas, lambido de chamas,
trinando. Fräulein escutou um xilofone, o tema conhecido. E o encantamento do
fogo principiou para Brunilda.

O último ponto de parada foi a gruta da
Imprensa. Fräulein desceu na frente, saltando os degraus rápida. Carlos seguia:

— Você cai!

Dona Laura nem se erguera do auto mais,
pensava nas filhinhas. Sabia que os Camargos eram amigos, porém filhas não se
emprestam pra ninguém, devem ficar junto das mães, não é verdade? Sousa Costa
passeava na estrada. Aproveitava o descanso pra fumar. Maria Luísa ainda na
monotonia da fraqueza, descera as escadas também. Observava o fundo da gruta,
pensando interrogativa nos tombos por ali.

Fräulein estacara devorando pela moldura das
arcadas o mar. A tarde caía rápida. A exalação acre da maresia, o cheiro dos
vegetais.. Oprimem a gente. E os mistérios frios da gruta… Tanta sensação
forte ignorada., a imponência dos céus imensos… o apelo dos horizontes
invisíveis… Abriu os braços. Enervada, ainda pretendeu sorrir. Não pôde mais.
O corpo arrebentou. Fräulein deu um grito.

Juruviá, juruviá duma vez. Semicerrara as
pálpebras, uma ruguinha espetada na testa. Nem enxergava mais a vista sempre
nova das águas, das montanhas. Praias largas enfim.

Tinham se assustado muito, dona Laura quase
desmaiara, Sousa Costa correra. Viu a filha rolar pelos rochedos, ferida se
debatendo, minha filha! O mar a engoliu Maria Luísa inda estava pálida. Tremia.
Só Carlos rira muito. Não compreendera nada, porém achara sadiamente muita
graça naquilo: onde se viu dar um grito assim, sem mais nem menos! que
impagável!… Agora olhava pra Fräulein de esguelha, inquieto com o burro da
amada. Ela nem agradece tanta irmandade. Passaria muito bem sem ela. Mas já se
preocupa em comercialmente jugular uma raiva por esses brasileiros.

Houve apenas um instante de sossego quando o
pulman principiou gemendo, o trem partia. Então, depois de mais uma olhadela
para ver se todos estavam mesmo ali bem garantidos, dona Laura se lembrou que
era senhora de sociedade. Ergueu um pouco o busto, recolheu o ventre pra caber
melhor dentro da cinta e tentou guardar os fiapos de cabelos que lhe choviam
pelo rosto, pela nuca, orelhas. Deu um suspiro de alívio, como trabalhara!

Na verdade não trabalhara coisa nenhuma,
Fräulein é que fizera tudo. Marina, a pretinha, era inútil nos seus quatorze
anos de sonho. Sousa Costa, esse fazia só pagar, pagar era com ele, ninguém
mais calmo pra sacar a carteira do bolso e dar gorjeta boa. Mas o resto, não
entendia dessas “coisas de mulher”. Fräulein fizera tudo e, por
felicidade, sem nenhum acidente. As malas estavam todas despachadas, e maletas,
bolsas, sacos de viagem, os filhos, luvas, luvinhas, chapéus, Marina,
Felisberto, Fräulein, a cesta com as sanduíches das crianças, tudo estava ali.
Dona Laura deu um último arranjinho no decote pequeno que já eslava despencando
pra direita e ficou feliz. Fräulein ia sentada bem na frente dela. As crianças
menores junto de ambas, já encarapitadas, amarfanhando os guarda-pós dos bancos
de couro falso, olhavam pelas janelinhas abertas.

— Cas… Cascadura! Mamãe! a estação se chama
Cascadura!

— Já sei. Laurita, fique quietinha, viu!

Sousa Costa baixara o jornal com o grito de
Laurita. Mas se riu, a filha já estava lendo tudo. Dona Laura ficara meia
incomodada porque diversas pessoas dos bancos da frente tinham se voltado com o
grito da menina. Olhou o marido e sacudiu a cabeça, desaprovando. Mas Sousa
Costa já mergulhara no jornal, sentado fronteiro à mulher, do outro lado do
corredor central do vagão, com o resto do pessoal miúdo. Carlos, junto do pai,
defrontava Maria Luísa.

Em frente de Sousa Costa, a pretinha Marina
imóvel, se agarrara com as duas mãos no banco, estarrecida, boca aberta, olhos
esbugalhados, gozando. como tinham ido ao Rio pelo noturno, esta era realmente
a primeira vez que enfim Marina viajava de trem, a sua maior aspiração.
Automóvel, jamais a interessara, era canja, não tinha apito. Mesmo pra ir da
casinha dela, na chegada de Jundiaí, para a vila Laura, foram buscá-la na Fiat,
não tinha apito. E nos seus quatorze anos, Marina guardava aquele desejo eterno
com que, todos os dias de sua já longa vida, espiava os trens, trepada no
barranco, os trens sublimes passando. A casa do pai dela, carapina em Jundiaí,
era justo numa curva de apitar, e o apito nascera dentro dela como a suprema
expressão da dignidade dos veículos.

Só uma coisa Marina ainda achava superior ao
trem: ter dor de dente. Chegara a rezar a Deus pedindo que lhe mandasse uma dor
de dente, nem que fosse uma dorzinha só, bem pequenina, porque achava muito
lindo a gente andar com um lenço vermelho amarrado na cara. Achava lindíssimo.
No tempo em que morava com a família, chegava a chorar de escondido, porque o
Dito andava sempre de lenço amarrado na cara, maravilhoso, já todo banguela de
tanto dente arrancado com dor. E ela com aquela dentadura branca, alvinha, sem
uma dor… Chorava.

Laurita soletrava sempre:

— Ba… Bângu! Mamãe! essa é Bângu! Maria
Luísa se inclinou assanhada:

— É Bangu, Laurita! que boba!

Carlos caiu na risada. Também ele vinha se
divertindo muito com a viagem de trem, era tão raro. A notícia da volta pra
casa o pusera um dia inteiro excitadíssimo: Fräulein. Andou tomando uns ares
circunspectos de homem. Nessa manhã, aproveitando um momento de sozinhos, dera
um abraço tão encostado em Fräulein que ela se sentira enrubescer. Mas
agora a viagem o distraía muito. Comprara uma revista pra imitar o pai, quisera
ler, mas não sabia mesmo fingir. E as revistas já estavam com Maria Luísa, essa
sim uma senhora, bem arranjadinha, com muita compostura ver Fräulein, de luvas,
lendo sinceramente.

O trem já ultrapassara os subúrbios cantados
por Laurita e desembestava aos pinchos mundo fora. O céu estava nublado mas a
pequena fresca da manhã já se fora. Por detrás das nuvens baixas havia um sol
violento queimando. O ambiente era de luz crua, clara demais, e os olhos
semicerravam batidos por uma poeira fininha, angustiosa, implacável, aveludando
tudo repulsivamente. Todos os passageiros já tinham fechado as janelas, e
vinham incomodadíssimos com as conservadas abertas por aquela família. Alguns
viajantes dos bancos de trás se limpavam com estrépito, pra dar a perceber,
indignados. Fräulein percebeu e falou baixinho com dona Laura. Esta, meu Deus!
essas crianças! fez um gesto aflito e ralhou com o marido:

— Felisberto, feche essas janelas, faz favor!
Veja que poeira!

Ele deixou a leitura, ia se erguendo, mas o
trem deu um daqueles trancos da Central, todos se viram atirados de banda, e
Sousa Costa foi parar em cima de Fräulein.

— Desculpe, Fräulein.

Carlos já fechara a janelinha do seu banco,
mas não quis fechar a de Maria Luísa, feche você! Fräulein olhou-o. Ele
encabulou muito, se ergueu, não! não se ergueu! Fräulein não manda em mim! mas
foi se erguendo com má vontade, apertou a perna de Maria Luísa e fechou a
janela. Sentou emburrado e mergulhou na revista só de pique.

Laurita chorosa deixava que Sousa Costa
fechasse a janelinha:

— Ah! papai!… Assim não posso ler o nome da
estação!

— Você lê pelo vidro, Laurita.

— Ah, não sei ler pelo vidro, pronto!

Aldinha não, nem se incomodou. Ajoelhada no
banco olhando os passageiros de trás, pelo espaldar que mal atingia, estava
muito entretida em dar, risadinhas para um menino quieto que vinha junto da
mãe, no banco do outro lado. Era uma senhora norueguesa viajando com o filhinho
de seis anos. No princípio ela sorrira no prazer instintivo de olhar a carinha
gostosa da menina, mas depois ficara inquieta. Aldinha ria pro menino. O
menino, muito agitado, não sabendo se podia rir também, consultou a mãe. Esta o
maltratou com o olhar duro. E o pequeno voltara à imobilidade da boa educação,
olhando pra frente muito. Mas lhe dava aquele desejo de ver se a menina estava
se rindo pra ele, jogava muito rápido, muito atemorizado um olharzinho pra ela.
E Aldinha ficava cada vez mais apaixonada.

A norueguesa fez um gesto de calor,
pra disfarçar e trocou de lugar com o filho. Mas o trem pulava tanto que o
menino se erguendo batera com a cabeça no banco da frente. Sentou chorando
mudo. A norueguesa olhou com ódio pra Aldinha, e Fräulein, assim viajando de
costas, captou o olhar da outra. Ficou envergonhada, aliás tudo a envergonhava
naquela viagem brasileira, e tratou autoritariamente de fazer Aldinha sentar.
Mas as crianças, com os pais ali, não obedeciam.

Aldinha sentara com maus modos, em cima duma
perna, só pra não ficar direito. Mordida pela vontade de espiar o menino,
principiou balanceando sobre a perna dobrada, pra se distrair. Um salto-mortal
do vagão atirou-a em cima da mãe, ia caindo, Fräulein agarrou-a a tempo, Sousa
Costa se ergueu para acudir, ^e nova guinada do vagão o atirou em
cima de Fräulein outra vez. Agora machucou bem. Dona Laura assustadíssima. A
negrinha botara a mão na boca pra não gritar, estarrecida. Maria Luísa, Carlos,
Laurita, todos olhando inquietos. Sousa Costa, ah se pudesse matar! mastigava
as sílabas, morto de vergonha:

— Fräulein… desculpe: este trem!

Laurita ficou com sede e queria água.
Aldinha, muito desapontada com o sucedido, se lembrou de pedir também alguma
coisa e inventou comer. E bateu uma enorme fome nela. Meia chorosa:

— Mamãe… tou com fome!

— Minha filha! meu Deus! é tão cedo!…

Laurita com a idéia de comer se virará
espevitada. Carlos também. A negrinha também. Maria Luísa também. Só que desceu
a revista dos olhos pra ver a solução do pedido, mas logo se lembrou que era
gente grande, ergueu a revista depressa, escondeu os olhos, sem ler, escutando
o que a mãe resolvia. Batera uma fome catastrófica no pessoalzinho.

Dona Laura ficou completamente aflita. Não
era ela quem tiraria a cesta do lugar nem faria coisa nenhuma, porém a
paralisou um desânimo tamanho, que calor!… Olhou pra Fräulein que baixou os
olhos sem consentir. Ainda não era hora de dar sanduíche às crianças, tinham
almoçado fartamente ao partir. Aldinha gemia, quase chorando já. — Eu queria
sanduíche…

E olhava Fräulein de soslaio, sentindo um
gostinho em machucar a governante. Dona Laura angustiada procurou os olhos de
Sousa Costa. Ele sacudiu a cabeça muito contrariado, mexeu os ombros, com um ar
de “o que se há de fazer, Laura! “. Mas ficou imóvel, temendo
desagradar Fräulein já tão machucada.

— Eu também quero!

Fräulein custou não tirar os olhos do chão e
censurar Laurita. Mas a partida estava perdida mesmo. Resolveu sair daquele
beco, mas só de irritação. Fez um sinalzinho a Carlos que não esperava outra
coisa. Ele se ergueu com presteza, foi tirar a cesta do porta-maletas do alto,
veio, se desvencilhando elástico dos trancos do vagão, depor a cesta no colo da
amante. Que ternura teve por ela então! sentou a perna na guarda do banco,
chegando muito pra encostar:

— Eu distribuo, Fräulein.

Dona Laura, acalmada, desejava se reconciliar
com a governanta:

— Fräulein, por favor, dê só uma, ouviu?

— Uma só não quero, é pouco!

— Laurita!

Maria Luísa não aguentara mais consigo,
pusera a revista no colo, espiando a distribuição com avidez. Aldinha no chão,
agarrada na saia de Fräulein por causa dos solavancos, espiava as sanduíches
sem poder nem respirar de ansiedade. Nem bem pegou a que Fräulein lhe dava,
arrancou outra da cesta, se esgueirou sem noção do perigo…

— Aldinha!

— Meu Deus!

Sousa Costa ainda estendeu os braços pra ver
se alcançava a filha. Ela atirada, batendo-se, foi cair no colo da norueguesa
que a salvou. Aldinha, inconsciente do tombo frustrado, estava era triunfante,
sorrindo, oferecendo a sanduíche amassada ao namoradinho. O menino olhou pra
mãe bestificado. Todos tinham se erguido com o susto e sacolejavam ao vendaval,
menos dona Laura, coitada, que num esforço hercúleo ainda estava se
desatarraxando do assento, pra se voltar e ver o desastre horrível. A
norueguesa, sustentando sempre Aldinha com uma das mãos, varria do colo as
migalhas de pão, de queijo. Foi um minuto de angústia absoluta. Sousa Costa,
envergonhadíssimo outra vez, já segurava a filha, tentando trazê-la consigo.
Mas Aldinha forcejava, triunfante sempre, falando:

— Coma, menininho!… é booom!

Afinal a norueguesa falou qualquer coisa com
o filho que se levantou, roxo de timidez, estendeu dois dedos, agarrou a
sanduíche e murmurou não sei o que lá. Aí a mãe sorriu, falando de novo. O
menino repetiu em português certinho, devagar:

— Muito obrigado.

Aldinha arrastada pelo pai, olhando pra trás,
queria ficar lá. Dona Laura e Sousa Costa, no íntimo, estavam satisfeitos com o
desprendimento da filha. Não há dúvida que lhes assustava muito o recato essas
simples aparências de contágio com desconhecidos, mas enfim a estranha era
visivelmente uma senhora distinta.

Fräulein até sentia vontade de chorar. Meio
que esquecera a distribuição das sanduíches, perdida nos seus mundos, cestinha
fechada. Laurita comendo, voltara a esperar tabuletas que pudesse ler. Maria
Luísa não sabia ocultar mais a impaciência, e Marina, pela primeira vez, saía
do seu estarrecimento, se mexendo no lugar, lambendo os beiços. Carlos ficara
desapontado por não receber uma sanduíche também, mas já desistira, não tinha
fome nenhuma. Percebeu que Fräulein estava sofrendo e se tomou de ardor por
ela. Quase a abraça no pretexto de erguer a cesta pra guardar e lhe roça a mão
no seio. Fräulein sobressaltada sente-se nua no vagão, dá um gritinho, agarra a
mão de Carlos em terror.

— Vou guardar a cesta, Fräulein!

Ela, inteiramente desarvorada, fala por
falar!

— Você também quer uma!

Carlos fica no ar, aceita? recusa? estava com
tamanha fome! Se salva:

— Papai, você quer uma!

— Não.

E quem salvou foi Maria Luísa que não se conteve
mais:

— Me dá uma… pra exprimentar…

Então Fräulein abriu a cesta devagar,
remoendo os gestos, parecia muito calma, tirara a mão de Carlos dali. E deu
sanduíches. Deu, era pra dar, não é? deu, deu pra Maria Luísa, deu duas, deu
pra Marina que ficou sufocada de comer na frente dos patrões, deu, ara, Carlos
também devia estar querendo, uma criança afinal… naquela idade alemão é
criança… deu.

Carlos ainda teve ímpetos de recusar, homem
não come sanduíche no trem.

— Você também não quer, Fräulein?.. implorou.

— Agora não, depois.

E um tranco horrendo atirou-o com cesta e
tudo para o lugar dele, que calor!… Mas não se podia abrir uma janela. Se a
poeira espessa abafava o ambiente, sujando de pardo qualquer suor, janela que
se abrisse, principiavam entrando no vagão os carvõezinhos que a máquina
enviava a todos, e tudo se pontilhava de preto. Alguns vinham incandescentes
ainda, queimando em quanta fazenda pousavam. Agora Aldinha pedia água. Dona
Laura tinha um sulco no rosto porque limpara o suor empoeirado. Fräulein quis
avisar mas não avisou. De raiva.

— Barra Mansa! Mamãe… como que era a outra
Barra que eu falei!

— Que barra, minha filha?

Dona Laura não podia de calor. Abrira mais um
botão da blusa, só mais um, mas o trem sacolejava tanto, agora é que as
fazendas não paravam, despencando prós lados. Fräulein estava despeitadíssima,
com aquele rego de dois seios imensos bem no nariz dela. Laurita, gritando pra
se ouvir naquele estardalhaço de ferragens:

— Ara, aquela estação! eu falei que era Barra
não sei do quêe!…

Houve uma rápida inquietação na família,
ficaram dolorosamente envergonhados. E com efeito alguns passageiros sorriram,
era visível que sabiam que Barra era. Mas ninguém na família se lembrava mais,
não tinham prestado atenção. Só a pretinha, que escutava tudo, devorava tudo,
decorava tudo. De repente deu o riso esganiçado, botou a mão na boca assustada
e gritou sem querer:

— Ih… Barra do Piraí!

— Como que é, Marina!

Todos a olhavam agora. Isso Marina caiu numa
gargalhada de “ih-ihs” histéricos, que não parava mais.

— Diga, Marina! não seja boba!

Mas a pretinha não podia mais de vergonha, se
ria, se ria, contorcia-se toda, botando agora as duas mãos espalmadas na frente
da cara. Sousa Costa estava indignado. Foi preciso dona Laura entrar com toda a
autoridade dela:

— Marina, que é isso! Diga o nome pra
Laurita!

A pretinha abaixou as mãos, ficou muito
séria, estarrecida mesmo, com os olhos brancos, esbugalhados, tomando a cara
toda. Falou devagar, estatelada, num sério de quem ia morrer:

— Barra do Piraí?

Como que interrogava, assombrada de saber.
Todos sossegaram e Laurita voltou a olhar a paisagem, enquanto duas lágrimas
grossas rolavam pela cara da pretinha.

Pois foi nessa viagem que se deu a anedota
famosa, dessas que ficam recordadas sempre nas famílias feito troféu. Laurita
de vez em quando voltava àquela implacável solicitude de gritar a todo o vagão
o nome das estações que chegavam. Dona Laura, seios arfantes, arranjando pela
milionésima vez o decote despencado, agora não se aguentava mais de calor.
Olhou com desespero a vidraça da janelinha fechada. Umas casas, casas
escoteiras, sem arruamento, se ajuntavam cada vez mais numerosas na paisagem. A
sufocação de dona Laura pressentiu que o trem diminuía a marcha aos
trambolhões. Decerto alguma cidade maior… iriam parar mais tempo e se abriria
as janelas pra arejar o vagão… E na espera ansiosa, pra que foi que dona
Laura se lembrou de perguntar a Laurita o nome daquela estação! Laurita
encostou o rostinho na vidraça, gloriosa de prestar um serviço à mãe. Mas
gritou no estardalhaço:

— Não se enxerga, ainda… Já falo, mamãe!

e amassava o nariz contra o vidro. Sousa
Costa, com medo de algum fracasso da filha, espiou em roda. Vários viajantes
esperavam também, abatidos, alguns se erguendo, sorrindo com paciência. As
casas agora já chegavam arruadas, lerdas. O trem parava aos pedaços. Laurita
gritou:

— E… é Mi-quitó-rio! Mamãe! é Miquitório!

Dona Laura, Fräulein se sentiram morrer. Mas
desta vez Sousa Costa perdido por completo o controle, se ergueu, iria bater na
filha. Fräulein meio se levantou pra salvar o decoro, buscando evitar a
palmada. O trem parou num tranco e os dois, Fräulein com Sousa Costa abraçados,
afundaram nos peitos de dona Laura. Sousa Costa enojado se desvencilhou num tempo
deixando Fräulein lá. Ia… O vagão todo se escangalhava de rir, até a
norueguesa. De repente Sousa Costa não soube mais o que ia fazer. Xingar a
Central do Brasil? jurar que nunca mais viajava de trem? Dona Laura com ar de
muito machucada, arranjava o decote. Pedir desculpas? bater na filha, isso
nunca! jamais Sousa Costa havia de por a mão num filho. E como um bólide
tenebroso veio surgindo dentro dele, veio engrossando, Laurita era filha dele!
o bólide já estava estrondando dentro dele, não sabia, um desespero gigantesco
e lusitano de desatravancar a vida numa piada bem grossa, se igualar à filha,
se igualar ao impudor dela, rirem assim duma criança, ela era inocentinha, o
bólide já se desfazia sem arrebentar, Sousa Costa desanimou duma vez. Sentou. Teve
um desejo vago de sentar pra sempre. E falou muito queixoso:

— Não é Mictório não, minha filhinha… é
Taubaté.

Na volta do Rio recomeçaram os encontros
noturnos que bom! Carlos evoluía rápido. Fräulein tinha já seus despeitos e
pequenas desilusões. Por exemplo: ele demonstrava já de quando em quando
preferências brasileiras e outras individuais que contrastavam com a
honestidade clássica do amor tese. Tese de Fräulein. Se eu contasse tudo, a
verdade, mesmo dosada, viria catalogar este idílio entre os descaramentos
naturalistas, isso é impossível, não quero.

Ninguém negará no entanto que Carlos prefere
a orelhinha direita da amada prós beijos de após ventura. Tal preferência
existe. Nada tinha em Carlos de perverso, isso não, porém, palmilhando as larguezas
da repetição, ele já estava se tornando conhecido de si mesmo. Tinha exigências
risonhas, por instinto, demonstradas com despotismo calmo, satisfeito, muito
seguro de si. Criança ainda e desajeitado, embonecava nele o homem latino,
vocês sabem: o homem das adivinhações. Olhem como ele cruza as pernas, ara!…

Fräulein não apreciava essa concepção da
felicidade. Os homens alemães quando não são práticos e animais no amor,
guardam sempre um certo jeito de obediência às leis naturais, mesmo dentro do
requinte e da exceção. Parece tão natural aquilo neles!… Isto é segredo de
alemães. Os latinos nunca atingem tais extremos. Em verdade eles divagam no
amor, não acha? O alemão fica. Ponto final. O latino ondula. Reticência.

E a gente então, os brasileiros misturados…
Não acredito nas avataras indianas. Não acredito nessas vidas anteriores em que
a gente foi um xeique das Arábias. Entretanto tantanam no fundo do mato…
Negros pesados dançando o cateretê. Silêncio grosso de cheiros de cernes,
folhas, flores, terra, carnes, queimaqueimados pelo sol. Olhos relampeando na
escureza da noite sem sono. Então a imaginativa trabalha.

De primeiro surgiram teogonias fantasiosas,
produto das multiplicações pelo Deus inicial. Depois fantasmas, lendas. Destas
lendas provieram primeiro os animais, as plantas, as linfas, todos munidos dum
poder de além, sacro, quase impossível. A imaginativa tinha aonde manobrar à
larga, o deserto era imenso, o deserto das areias, das florestas e das águas.
Quando tudo se povoou de milagres as lendas pariram a casta dos homens ruins e
a casta dos homens bons, coisas impossíveis ainda. Dessas divisões vieram as
guerras. Guerra ou paz. Tudo pretexto pra cantigas, esculturas, danças. Tinem
colares, chacoalham cores vivas, deuses, lendas, artes…

Porém quando não se dorme num mato ou quando
a imaginativa não pode mais ultrapassar o recesso das tabas e a terra pisada
das ocas, pra assuntar além das picadas, através das embiras, porque agora já
se está dormindinho numa cama bem gostosa da avenida Higienópolis (que bem pode
ser uma rua do Recife, uma praça de Porto Alegre) quando… meu Deus! a frase
está muito longa, comecemos outra:

O brasileiro misturado não carece mais de
criar teogonias transandinas, nem imagina descender dum jabuti notável, nem crê
nas castas dos homens ruins e dos homens bons, nem nas oferendas votivas, nem
na estilização duma efígie divina, nem por enquanto se preocupa com cafezais
por plantar, nem mesmo sonha com a roupa nova que o pai lhe dará, pela primeira
vez feita no alfaiate célebre da rua Quinze. Tem-se dezesseis anos e um amor
fácil. A gente se levanta. Pé por pé. Chega na porta de Fräulein. Tantam…
Dormia, Fräulein? Estou sem sono, vim pra cá.

Porém a imaginativa não abandonou as
abundâncias dela, não pense, quer se gastar e faz muito bem. Pra que mais
anhangás, jananaíras e batatões? Rudá protege bem os namorados. E estamos na
rua do Recife, não tem perigo nenhum, medo pra que! O velho deve de estar
dormindo. Risinho. Até parece que o outro é bobo. Dormir? Tão gostoso amar!
Suspiro. E uma boquinha na orelha esquerda de Fräulein. Não. Se prefere a
direita, não é a mesma coisa. Porque meu Deus! Por amor da invenção,
preferência, livre-arbítrio. Aqui a latinidade se confunde com os índios
songamongas e a negralhada relumeante. Deu-se um Fiat, rapazes! Foi criado o
mito da orelhinha direita.

Está claro que Carlos não imaginou nada
disso. Porém o beijo existe. E pra provar que existe de fato com existência
real e não como fantasia literária do escritor me vi obrigado a ir incomodar os
coitados dos negros dançando no fundo do mato ao tanta. Agora todos escutaram o
beijo.

Fräulein é que não compreende esse divagar
sublimado. Corrosivo ela pensa. No dia seguinte principia matutando com o
desfecho, vem vindo a hora de acabar. Cumpriu a missão dela, o que sabia
ensinou. O homem-da-vida e o homem-do-sonho passeiam braços dados. Quatro
contos pra cada um. Vamos tomar um chope. Fräulein sente uma fraqueza, sorri de
amorosa. Pobre Carlos vai sofrer. Vem uma revolta: que sofra e ela então?
Grande Alemanha sem recursos, desmantelada. Tudo rapidamente. Porém permanece
um desejo mole pelo rapaz. Talvez a ensombre um arrependimento. O homem-da-vida
afirma: Não. E vira o chope.

Mas agora se fala tanto nos sentimentos
sequestrados… 0 subconsciente se presta a essas teogonias novas. Fantasia?
Ninguém o saberá jamais. Minha vingança é que Freud não pode ter sensações de
tantas no fundo do mato. Nem pode sentir índios pesados, com dinamismos de
ritual dentro das gâmbias. Aliás nem Fräulein. Por isso é que falando de Carlos
fui poeta, inventei. Falando agora de Fräulein, de Freud, de Friedrich, pra
usar unicamente efes, endurece-me a pena um decreto de ciência alemã. De
ciência alemã. Mas o homem-do-sonho dá um urro: Não! E vira o chope.

Entre Sousa Costa e Fräulein se convencionara
desde o princípio, que aquilo não podia acabar sem um pouco de violência. A
maior lição estava mesmo no susto que Sousa Costa pregaria no coitado. E então
lhe mostraria os perigos que nessas aventuras de amor pecaminoso, pecaminoso?
correm os inexperientes. Vocês todos já sabem quais são. Isso divertira muito
Sousa Costa, representar a cena lhe dera um gostinho. Sousa Costa queria muito
bem o filho é indiscutível, porém isso de amores escandalosos dentro da própria
casa dele lhe repugnava bastante. Não é que repugnasse propriamente… fazia
irritação. Esta certo: irritava Sousa Costa. O filho era dele, lhe pertencia.
Que se entregasse a uma outra e ele sabendo, teve ciúmes, confesso. Se sente
como que comeado! Tal era a sensação inexplicável de Sousa Costa pai.

Pois com o susto se vingava. O ante-sabor da
comédia lhe multiplicou os momentos de sorriso, não se esquecera mais.
“Depois pregamos um bom susto nele” falara à mulher naquela cena
inquieta de explicações com Fräulein. Porém agora diante desta, na biblioteca,
pensava melhor, aquilo traria incômodos.

Caceteação! o menino ia fazer barulho
naturalmente… E esse malestar que as estréias sempre dão…

— Mas Fräulein, não seria possível acabarmos
de outra forma?… mansamente? Meu filho vai sofrer muito, é tão amoroso!
Depois… depois eu falo tudo pra ele.

Porém Fräulein já sabe que Sousa Costa
promete e não cumpre, insistiu. De mais a mais assim, violentamente, a lição
ficava mais viva no espírito, isto é, no corpo de Carlos. O corpo tem muito
mais memória que o espírito, não é? É. Além disso, por mais burguês e vulgar
que seja um alemão, sempre de quando em quando lhe rebrota no deus encarcerado
um desejo de tragédia inútil, esse mesmo que fez a renúncia de Werther e o mais
inútil ainda sacrifício de Franz von Moor. Sem confessar isso, Fräulein
desejava a tragédia, mesmo com o sacrifício da memória dela na recordação de
Carlos.

O que Carlos ficava pensando dela… Porém
como que isso lhe nobilitava o trabalho anterior, lhe redimia a profissão. Do
quê?! Ah, consciência, consciência… O trabalho e a profissão de Fräulein eram
bem nobres, a moça tinha certeza disso. Tinha certeza. Porém. Então ela se
falava: Se o senhor Sousa Costa não ensinar agora, não ensina mais. É preciso
que ensine. O meu dever é não sair daqui sem que ele primeiro indique a Carlos
os perigos. Mesmo com o meu sacrifício.

Por tudo isso insistiu. Assim a consciência
adormece. Get zur Ruhe!¹[viii]
Sousa Costa já amolado, prometeu.

Dona Laura avisada, aceitou suspirando.
Matutou assim: afinal Fräulein partir… que maçada! Tomara ao menos que eu
arranje depressa governanta nova! Até de novo se acostumarem todos juntos… E
estavam tão bem assim!… Ninguém desconfiava de nada. As meninas progrediam
tanto… Maria Luísa já tocava a “Marcha Turca” bem direita, quase
que não parava.

Mas dona Laura teria pensado mesmo tanta
coisa! Não pensou. Eu também por mim não pensei. Então quem foi? Volta aqui o
limiar da consciência andando que nem badalo, pra cá… pra lá… Inconsciência…
Subconsciência… Consciência… Pra cá… pra lá… É aqui! Então é
consciência. Juro que não! Então o limiar é jamais é mais pra longe. Será?…
Pra cá… pra lá… Dona Laura não falou nada daquilo, nem pensou. Porém
aquelas idéias existem. A psicologia também existe. Pra cá… pra lá… E
Fräulein partia mesmo, era inútil se lastimar.

— Paciência.

Carlos entrara no quarto de Fräulein. Mal
tivera tempo de. Porém já machucara a amante, cruzando as pernas sentado.
Tátão, tão, tão!

— Abra!

Meu Deus! entra Sousa Costa

— Que está fazendo aqui, diga!

— Nada, papai…

Flébil, flébil, nem se ouvia. Sousa Costa
acreditou que era um grande artista dramático. Voltou-se pra Fräulein. Por
lembranças românticas franziu a testa.

— Ela não tem a culpa!

De pé agora, relampeando em nítida franqueza,
heróico.

—O senhor tenha a bondade mas é de ir já pro
seu quarto! Já vou lá também!

Carlos baixou a cabeça, partiu. Francamente:
não soube que partia. Não soube que chegou no quarto. Não soube que se encostou
na guarda da cama, senão caía mesmo, plorúm! desmanchado no chão. Não soube o
tempo que passou. Nada. Enxergou a porta se abrindo. Ergueu a cara pro pai:

— Ela não teve a culpa, papai!

Não relumeava mais, mas sem imploração
também. Emperrado apenas na própria verdade: quando uma mulher erra, só o homem
é que tem a culpa. E, sem nenhuma temeridade, corajoso.

— Você está louco! Você sabe quem é essa
mulher! E se ela agora te obriga a casar! Está muito bonito!

Carlos aterrado, casar! Que explosão de luz
essa no cérebro! Luz ruim. Mas o apego a Fräulein subjuga todos os
preconceitos, sociedade e futuro desaparecem, só Fräulein, o conchego de
Fräulein fica. E ainda um pouco de coragem, cabeçudo. Flébil, flébil:

— Eu caso, papai…

— Bobo! Você não está vendo que é uma
aventureira!

— Não é uma…

— Cale-se!

— Papai! mas ela não é uma aventureira! Agora
implorava. Que dó fazia na gente!

— Carlos, você é uma criança, Carlos! e não
sabe nada, ouviu! E agora! E se tiverem um filho, como é! diga!! maluco…

Ah! isso acabou Carlos. Caiu numa cadeira,
chorou. Sousa Costa já estava cansado também. Sentou-se e falou manso. Aliás
por pouco tempo, nem reparou que não ensinava nada. Viu o filho chorando e teve
amor, consolou. Felizmente ele estava ali pra acabar com aquilo. Porém que
tivesse cuidado pra outra: não tem tantas mulheres sem perigo por aí, não o
obrigasse mais a gastar dinheiro com essas coisas. Carlos tira a cara das mãos,
quer ver se o dinheiro é verdade.

— Ela não recebeu dinheiro!

— Ah?! então você pensa que ela partia assim,
sem nada, não é!…

— Quando!

Que dinheiro, nem baixezas! Fräulein partia!
só isso Carlos escutou.

— Quando?

— Quando?! essa é muito boa! o mais depressa
possível amanhã cedo.

— Não! papai! não! Eu não faço mais nada!

— Como é! então você!!! Mas Carlos você está
maluco duma vez! Parte! e é pena que não possa partir já, agorinha mesmo!

Perdia terreno. Voltou à idéia do filho, com
que vencera de-já-hoje. Carlos recomeçou a chorar. Era horrível! casar ainda,
mas ter um filho… UM FILHO! Não era impossível! que medo! E como! Depois! Meu
Deus! um filho… Um filho…

— E agora o senhor vai-me deitar e nada de
barulhos, ouviu? Eu já falei que arranjo isso. Mas fique aí bem quieto e durma!

 

Saiu.

Um filho…

Um filho.

Um filho…

Um… filho?

Meu Deus! UM FILHO.

Se atira na cama.

… um filho…

Horroroso! Não raciocinava, não pensava.

… um FILHO…

 

Nem assombrações amedrontam assim! E Carlos
não acredita em assombrações. Carlos espaventado, exausto, antes morrer!… Mas
a noção da morte o acalma e retempera. Carlos Principia se defendendo, pois não
tem a menor intenção de morrer. Um filho?! Mas viria mesmo um filho?…
Fräulein teria um fi… Fräulein partia… Vem a figura de Fräulein. Mata o
filho. Que filho nem nada! Fräulein! O desejo de Fräulein. 0 desespero por ela!
Não tem nada, tem Fräulein! o corpo dela, o calor dela… Carlos vai. Pra que
precauções? Vira o trinco. Porta fechada, naturalmente. Empurra-a. Sacode-a com
força. Se lembra de bater e bate.

— Fräulein! Evidentemente ela não dormia.

— Quem é.

— Abra esta porta!

— Carlos, não posso! Vá dormir!

— Abra esta porta, já disse!

— Mein Gott! seu pai escuta, Carlos. Vá
embora!

— Eu arrebento esta porta! Fräulein! abra a
porta!

— Meu filho, que é isso! Não faça assim!

— Mamãe me largue! me largue! eu quero abrir
esta porta, já disse!

— Mas meu filho tenha paciênc…

— Abra a porta, Fräulein!! Clave de fá:

— Ocê está louco, Carlos! Não lhe disse…

— Não sei se estou louco! Abra esta…

— Meu filho você acorda suas… —… porta!

—… irmãzinhas!

— Vamos embora!

Sousa Costa foi parar na parede.

— Fräulein!

— Carlos! você faz assim pra seu pai!…
Plam! pampam! plam!…

— Este menino… dou nele ainda!…

Sousa Costa apanharia. Isto é: não apanharia
mais, Carlos está se cansando. Desilude-se, tudo está perdido mesmo… Não vale
a pena lutar, brasileiro… Mãe e pai seguram ele. Nem carecia. Guiam aquelas
pernas sem vontade. Isso sim, carecia.

— Fräulein, mamãe…

Nos seios de dona Laura é levado.

— Agora eu vou mas é fechar você a chave
aqui!

— Felisberto, tenha um pouco de paciência!
Meu filho! não chore assim!

— Vamos embora, Laura , deixe ele aí!

— Felisberto!

Sousa Costa foi pra cama. Ele bem tinha
falado que o menino havia de fazer um barulhão. Estas alemãs que vão pro diabo
que as carregue!

Dona Laura acalma o filho. Chora o filho,
chora a mãe. Os dedos dela alisam os cabelos de Carlos. Ele nos braços
maternos, molhando a mãe de lágrimas exasperadas. De quando em quando o soluço:

— Fräulein…

Flébil, flébil.

Aldinha com seis anos dormia. Certos barulhos
não acordam as crianças de seis anos. Porém Laurita com oito e Maria Luísa com
treze. Esta, assuntando da porta, olhos grudados na escureza, engole com
volúpia os barulhos. Aprende. Laurita também escutava. Não entendia nada.
Deitadinha, muito reta, com medo, sem falar um isto. Pensava? Laurita pensava
que havia uma história triste. Fräulein com Carlos. Talqual na fita da Glória
Swanson. Mais atrás papai com mamãe. Depois vinham elas. Todos chorando. Carlos
pagava o automóvel e apareciam as pessoas que costumavam visitar mamãe. Carlos
não ia mais no futebol. Elas ficavam com muita vergonha das visitas. Tudo muito
embrulhado, vago, com sono. De repente Laurita pensou nítido que se papai
pegasse ela acordada e Maria Luísa na porta, tomavam um pito grande. Teve medo
e principiou chorando, porque desta vez papai tinha razão. Adormeceu, chorando.

O trem partia às seis e trinta, escolhera
Santos. Bem que podia ficar em São Paulo, a cidade era bastante grande prós
dois, porém o acaso dum encontro possível, só pensar nisso lhe prolongaria
aquela ternura por Carlos. O irremediável consola mais depressa.

Além disso Fräulein se aborrecera de São
Paulo. Por causa de Carlos. Não sei, mas tinha um sentimento de humildade
diante dele. Lhe parecia muito sério isso. Careciam do irremediável. Pois então
Santos. Ao menos pra partir: Santos. Campinas um segundo lhe passou na
geografia. Seria possível a profissão dela em Campinas? Talvez voltasse pro
Rio. Seis horas no hol, devia partir. Como vencer a ternura! Pediu pra Sousa
Costa que lhe deixasse ver Carlos. Como negar? Dona Laura subiu, chorando já.

— Meu filho… acorde, meu filho!

— Que é mamãe…

Se ergueu sobressaltado, ainda sem
pensamento.

— Meu filho, Fräulein vai embora… Você não
quer se despedir dela? mas seja homem, Carlos!

Carlos de pé. Mal calçou os chinelos, se
arranjar pra que! Sujo de sono se atirou na porta, desceu as escadas, ficaram
perdidos no abraço. Chorando ele mergulhava a cara nas roupas desejadas. Nem
lhes gozava o cheiro lavado. Fräulein, entre lágrimas, sorriu assim:

— Meu filho…

Sousa Costa repuxava os bigodes, bolas! Porém
lhe doía a dor do filho. Dona Laura descia os últimos degraus. Um dos chinelos
de Carlos estava ali.

Era preciso partir.

— Adeus, Carlos. Seja… muito feliz, ouviu?
adeus…

Beijou-o na testa. Na testa, tal-e-qual fazem
as mães. O beijo foi comprido por demais.

Se desvencilhava. Dona Laura ajudou.

— Filhinho… não faça assim!…

Os braços dele foram ficando vazios. Os
braços dele ficaram compridos no ar. Ficaram compridíssimos. Foram descendo
cansadíssimos. Teve uma vaga lembrança de que nem a beijara. Não, só um verbo
naturalista: não aproveitara. E agora nunca mais. Porta que fecha. Sonolência.
Não chorava. Foi andando. Parou calçando o chinelo. Subia os degraus.

Fräulein sacudida pelos soluços nervosos
entrou no automóvel. Partiam mesmo. Debruçou-se ainda na portinhola:

— Meu Carlos…

Nada. Só Tanaka fechando o portão, se rindo.
E uma casa fechada, toda num amarelo educado, senhorial. VILA LAURA. Quis
lutar. Tolice sofrer sem causa. Derrubou-se pra trás largada, desinfeliz. Sousa
Costa olhava de soslaio pra ela, sem compreender.

No primeiro andar a janela se abriu, que
rompante! Carlos engoliu avenida, buscando ver, querendo ver, vendo, o
automóvel que sabia sem saber estava longe nunca mais, deserto só. Não estendeu
os braços. Não gritou. Porém o olhar turvo escorreu pela avenida até onde! meu
Deus…

Os raros transeuntes da aurora viam na janela
um mocinho chorachorando, coitado! decerto perdeu a mãe…

Na estação Sousa Costa foi comprar o bilhete.
Fez Fräulein entrar no vagão.

— Muito obrigada, senhor Sousa Costa. E…
acredite, oh! acredite… desejo a felicidade de Carlos!

— Acredito, Fräulein. Muito obrigado.

Exausta, meia triste ela olhava sem reparar a
carreira das campinas. Estação de São Bernardo? Pensava. Quase sofria. Carlos.
Era muito sincero, corajoso. Ora! E a raiva contra todos os homens quase que
fez ela se rir, prevendo o desastre. Afastou com energia o ódio inútil. Se
protegeu contra a imaginação, pensando no dinheiro. Assegurou-se de que a
maleta estava ali, estava. Oito contos. Mais dois ou três serviços e
descansava. Apesar de tudo, Carlos… que alma bonita, um homem. Tomou-a novo
relaxamento de vontades. Doía. Talvez o amasse? Fräulein murmurou severamente o
“não”, quase que os outros escutaram. Sorriu. Uma ternurinha só.
Muito natural: era um bom menino, e não pensemos mais nisso. Estava muito
calma.

E o idílio de Fräulein realmente acaba aqui.
O idílio dos dois. O livro está acabado.

 

 

 

***

 

 

 

 

 

Fräulein não age mais e não sentirá mais.
Quando muito uma recordação cada vez mais espaçada, o pensamento cada vez mais
sintético lhe dirá que viveu ano e pico na casa da família Sousa Costa. Não,
isso não lhe dirá. Dirá que teve um Carlos Alberto Sousa Costa em sua vida,
rapazola forte, simpático, que se aproxima dela sob a pérgola do jardim. Depois
se afasta com a cabeça bem plantada na gola do suéter, vitorioso, sereno, como
um jovem Siegfried. E só isso. Já tomou posse de si mesma. As citações lhe
voltam à memória. Mais oito contos por colocar. E havia de vencer. Pra isso
trabalhava sem férias, basta de reflexões. Wer zuviel bedenkt, wird wenig
leisten (Quem pensa, não casa), não dissera Schiller no Guilherme Tell? dissera.
Pois então? De que vale agora pensar em Carlos?… Ah… Bocejava. A paisagem
se esfriava, resvalando entre morros infantis. A chapada começava se arripiando
já. Os primeiros cortes escureciam o ambiente do trem. Davam impressão de
crepúsculos intermitentes… numa cidade escura na Alemanha. Moço magro,
pálido, acurvado pelo trato quotidiano dos manuscritos… Mês de outubro já
frio. Ainda frio aqui. Fräulein veste o jérsei verde. Ele voltava da… do
estudo. Jantariam… Alto da Serra. Foi tomar café. Sentou-se de novo. Estava tudo
arrumado… Guardara a louça… Pusera a toalha… A maleta? Estava ali. Frases
espaçadas no vagão. Alguém tosse. Tossia sempre… Resguarde-se, que esta
neblina daqui é perigosa. Iremos passar uns dias de férias numa praia… Volta
da Tijuca. O guarda vem pedir a passagem. Ela guardava os bilhetes pro concerto
do dia seguinte… Iria enxugar a louça… Punha a toalha na mesa…
Cantarolou.

 

Am Holderstrauch, am Holderstrauch

Wir sassen Hand in Hand:

Wir waren in der Mainzeit…

 

Boceja. Aterro Nº 12. Talvez vá pro Rio.
Estas montanhas são admiráveis.

 

… Maienzeit,

Die glückdichsten im Land.

 

A sombra do sabugueiro

Sentávamos de mãos dadas,

Éramos no mês de maio

As criaturas mais felizes deste mundo.

 

O idílio acabou. Porém se quiserem seguir
Carlos mais um poucadinho, voltemos pra avenida Higienópolis. Eu volto.

A casa esteve imóvel nesse dia. Todos
sofriam. Porque Carlos sofria. O próprio Sousa Costa sofria, porém era homem e
voltara a achar certa graça no caso, aquilo passava. Os outros imaginavam que
não passava. Isto é: não se preocupavam com esses futuros muito condicionais, o
importante era o presente. E no presente pirassunungava a dor macota de um,
todos sofriam. Até as meninas que, sem saberem porque, estavam calmas. A
própria curiosidade má de Maria Luísa deixara de exercer seus direitos de vida.
Uma redoma descera sobre a casa, separando aquela gente da maquinaria da terra.

Carlos não saíra do quarto. Dona Laura
deixara o filho com os soluços, ali pelas oito quando o retirou da janela. Mais
de hora no mesmo lugar! E o que lhes digo. O almoço foi um pretexto para ela
subir de novo. Mas Carlos não tinha fome. Então choraram juntos muito tempo.
Depois o choro acabou.

Ele pôde beber o chá que dona Laura preparou.

À noitinha apareceu na mesa da janta, que
decepção pras meninas! não se via nada! Comeu pouco é verdade, muito digno, sem
fraqueza, sem feminilidade. Não se via nada, porém se percebia que estava
outro, estava homem. O, bom homem que tinha de ser, honesto, forte, vulgar. Que
seria mesmo sem Fräulein, só que um pouco mais tarde. Secundava com calma ao
que lhe perguntavam os outros meio com medo. Lhe espaçava a fala aquele ondular
dos vácuos interiores. Num dado momento Maria Luísa distraída botou o cotovelo
sobre a toalha. Carlos corrigiu o gesto dela, sem irritação mas com justiça.
Maria Luísa voltou-se pra ele assanhada, porém aqueles olhos tão de quem sabe
as coisas, serenos. Maria Luísa obedeceu. Que lindo!

Acabada a janta, ele foi buscar o chapéu.

— Vai sair, meu filho!

— Andar um pouco.

Caminhou reto pra frente, pelas ruas
desconhecidas, não, pelas ruas inexistentes, se sentindo marchar na alma. Veio
a fadiga. Depois veio o sono, e então voltou. Entrando no quarto se fechou por
dentro, que a mãe não viesse amolar… Sentou pesado sobre a cama. Quereria
andar mais. Não tem sono. Uma desocupação grande. Olhando a luz.

A gente vê uma casa…

Paz.

A casa dorme no silêncio.

Sousa Costa seriamente preocupado, uma semana
já e nada de melhorar… O rabicho tinha ido longe por demais. Se fossem pra
fazenda?… Fossem, mas fossem todos, porque mandar o filho só, não convinha.
Sousa Costa nunca abandonará Carlos nesse estado. E muito menos dona Laura. Não
adiantavam nada, porém amor brasileiro é assim: puxapuxa, contrai, estica, mas
largar não larga mesmo.

O diabo era aquele fim das águas tão
chuvoso… Colheita acabada… Não tinha nada que fazer lá. A chacra não dera
nenhum resultado. Foram de automóvel, o caminho era quase que um lamedo só. Nem
guiando o carro, Carlos teve a aparência de quem se divertia. Sujaram o
automóvel, se sujaram… um desastre! E inda por cima a chuvarada na volta! É:
só fazenda mesmo, largueza, cavalos, o rio, as criações… Diverte os rapazes.
Mas a fazenda… Não tinha nada que fazer lá. Deixemos de precipitações! Melhor
esperar mais um bocadinho, se não mudar mesmo, então vamos todos pra fazenda…
paciência.

— Você carece de dinheiro?

— Não, papai.

— Tome.

— Mas pra que, papai!

— Vá no teatro hoje… Divirta-se, que diabo!

Sousa Costa tocara no assunto? Não tocou. Tocou.
Assim de esguelha os pais consolam nossos filhos. Carlos indiferente botou a
bolada no bolso.

Obedecer… Desobedecer… Obedeceu. Era um
sábado, o teatro cheio. A comédia nacional é muito engraçada, aqueles
brasileiros gesticulantes que espevitamento! Parece até que se esforçam por
falar as palavras com sutac purrtuguêss, não? E que pândegas! O público ria
ria. Lhe deu de sopetão uma raiva tal, não devia de estar ali, era traição à
saudade dela. Saiu no meio do ato, incomodando os vizinhos, sem pedir desculpa.

A noite de outubro esgotado pingava uma garoa
fria na gente. Carlos ao atá. Tomou mesmo o chope? Não sabe mais, andava. Ah,
se soubesse aonde ela estava! Cerrava os punhos, batia as pernas um joelho no
outro, se machucando. Anúncio luminoso, parou, não podia mais. Jungiu o corpo
com os braços ásperos, querendo se partir pelo meio. Aonde ir? Restaurante
MEIA-NOITE. Pra casa? Pro inferno? Pro acabar duma vez com aquilo! Apertou mais
o corpo, uma palavrinha saltou: Suicídio. O subconsciente, que prestidigitador!
Tira da carne as coisas mais inesperadas! A gente não pensa — Jornais do Rio!
Correio da Manhã, País, Gazeta!… —não quer, bruscamente espirra uma palavra
sem razão. Suicídio? Carlos não se suicidará nunca, sosseguem, a palavra pulou
sem ser chamada. Pulou. Caiu no chão. Carlos não se abaixa pra erguê-la. Quem
passa, enxerga aquele rapaz parado na esquina, se apertando com os braços pelo
meio do corpo, que posição esquisita! Foram pensando que era dor de barriga.
Não era não. Era jeito de perguntar, taquarambo, uma resposta já sabida:

— Não. Não sabemos aonde Fräulein está.

No entanto era tão fácil! Jornais do Rio!
Folha da Noite!… Ela estava ali mesmo, perto dele, à disposição dele,
bastando atravessar a rua mais uns passos e portar na Pensão Mme. Bianca
(Familiar). Com cem bagarotes então, a gente caminha mais um pouco e a encontra
no largo do Arouche, novinhas, bonitas, ítalo-brasileiras. E se não quer gastar
os cem, o cinema AVENIDA cerra aos poucos os olhos elétricos, gente que sai,
gente nas portas, bulha de empregados apressados, se não quer gastar nem mesmo
cinquenta, ela está ali prontinha-da-silva, por qualquer dez mil-réis, vinte,
nas lojas de terceira ordem. Na rua Ipiranga então, ela espera Carlos em pencas
de quatro e cinco em cada casa. Está por toda a parte, a gente sabe. Carlos não
sabe disso.

— Psiu… Entra mocinho!

Não escuta. Cabeçudo, não quer escutar. Será
que cultiva a própria dor? Nunca. Só que está muito maturrango no amor, inda
não sabe. Não sabe que Fräulein não é a governanta alemã que. Nessa idade, bem
entendido. O mesmo anúncio luminoso outra vez, LAPA TERRENOS A PRESTAÇÕES,
Fräulein são dois braços, duas pernas, tronco, seios, qualquer cara, cabelos
compridos. Nem mesmo cabelos compridos carece mais, Carlos ofega. A ladeira
ficou cansada, não tem feito esportes. É isso: Carlos se lembra de que.não tem
feito esportes, fazer esportes, ora pra que!… Banza ainda pelas ruas
rarefeitas na neblina, viaduto. AO TATUZINHO. Táxi, patrão? Ali pelas duas
horas, fatigado, sem cansaço, ardendo, abre o portão da avenida Higienópolis.
Tem que se despir, é fatal.

Escuridão.

A colcha branca ondula toda, insone, por mais
de meia hora, ver terremoto de teatro. Gira dum lado pro outro, se contorce.
Vai se desarranjando, cai. Carlos principia a correr. Vai correndo cada vez
mais rápido, depressa 120 por hora… Pum! caiu. Dá um pulo na cama, respira
ofegante, se ergue. Procura a colcha e se cobre outra vez.

Agora está dormindo.

A caridade faz milagres, faz. Aldinha entre
as pernas do irmão, puxando a cara dele:

— Carlos! você não foi! Estava tão bonito!
que engraçado!… Ri riso espetaculoso, sem verdade, só pra ver se ele ri
também. Carlos sorri. ia medrosa:

— O palhaço, sabe? veio num automovinho…

— Não é palhaço, Aldinha! é Piolim!…

— Eu que conto! Veio num automovinho, sabe?
grande mesmo! Depois pegou na buzina…

— Primeiro ele levou um tombo, Aldinha!

— Um tombão! Engraçado, não? Caiu de perna
pra cima… Laurita! corno foi que ele falou!

— Viva a República!

— É! Depois ele pegou na buzina, buzinou,
buzinou, sabe? e a buzina não buzinava! Então Piolim espiou dentro da buzina…

— Não foi assim!

— Foi!

— Primeiro o dono do circo ficou parado no
meio do circo….

Carlos brinca os beiços vadios na cabeleira
de Aldinha. Esta agora escuta, vivendo-o o caso do palhaço. Pronta pra corrigir
Laurita que: —… então Piolom amontou de novo no automovinho…

— Tão bonito, Carlos! Olhe! deste tamanho!

—… e queria passar mas o dono de circo
estava parado na frente…

— Ele não via, Laurita!

— Pois é, o…

—… o dono do circo estava olhando do outro
lado. Então o palhaço, sabe? apertou assim na buzina e a buzina não buzinava.
Então ele foi buscar o anzol e enfiou ele dentro da buzina, imagine o que que
ele pescou! um pé de botina! velha mesmo! ihih… Então ele calçou a botina no
pé. Tinha uma meia toda escangalhada e… Como é mesmo que ele gritava?…

— Arre, Aldinha! Viva a República!

— Viva a Repúblicaaa…! e saiu no
automovinho, sabe?…

— O dono.

— do circo levou um tombo tão engraçado! sujou
toda a casaca dele! E Piolim foi-se embora muito contente, dizendo adeus pra
gente com o lencinho amarelo, tinha também ih!… um cachorrinho, sabe?…

— Minha filha, você está caceteando seu
irmão…

— Não está, mamãe. Deixe ela.

E as meninas contam uma porção de casos
engraçados. Carlos sorri. Passeia os beiços desempregados na cabeleira da irmã.

— Não foi assim, Aldinha!

— Foi! Deixe eu contar! A japonesa,
Carlos?…

Quando aquilo acaba, Carlos se ressente. O
flautim, o reconto, a anedota Isso afasta. Afasta o que? Não sei. Carlos não
quer afastar coisa nenhuma. Aceita corajoso toda dor. Porém que pena a pararaca
ter parado de falar!… O flautim o reconto, a anedota… Não tem dúvida: isso
afasta. As imagens da saudade entulham tanto o caminho!… Varra isso daí!
Tenho pressa e a vida inteira ainda por viver…

Carlos sentiu que já estava de luto aliviado.
Ao abatimento surdo e desespero dos primeiros dias, continuara uma tristeza
cheia de imagem de Fräulein. Quer dizer que a amante principiava a ser idealizada.
Breve se chamaria Nize, Marila, Salutáris Porta e outros nomes complicados.
Não, isso pra Carlos é impossível. Breve Fräulein irá pra esse sótão da vida,
quartinho empoeirado, aonde a gente joga os trastes inúteis. Até desagradáveis.
Mas por agora ela apenas fora viver num quarto andar. Sem elevador. Carlos já
carecia de procurar a imagem dela muito alto.

E vinha sempre acompanhada de qualquer coisa
cacete: o horror do filho, a mesquinhez dela, a exigência de casamento, do que
escapei! teria mesmo recebido dinheiro?… Não recebeu. Então a imagem
longínqua se aproximava apressada. Adquiria mais traços, se corporizava em
representação nítida. Belíssima, enriquecida, ai desejo! E não desagradava
mais. Fräulein, meu eterno amor!…

Talvez mesmo até nesses momentos ele
intransitivamente pedisse qualquer corpo… Porém só tinha prática dum, não
amarei mais ninguém! E o corpo de Fräulein vinha, sem atributos morais, sem
exigência de casamento, sem filhos, sublime. Carlos aos poucos se exaltava. O
ofego dolorido chamava-o à realidade. Severamente reprimia envergonhado a
tendência para as torpezas e procurava de novo a própria tristura, buscando
outra vez no quarto andar aquela Fräulein que… já muita coisa de convencional
nessa tristura.

E ele sentiu sem se confessar a si mesmo, que
chegara o momento de principiar esquecendo. Meteu-se na manhã, procurou
companheiro de esporte foram treinar futebol. Na avenida Higienópolis o
telefonema avisou que ele almoçava com o Roberto. Mais um companheiro se
juntara a eles. Passaram a tarde no cinema. Carlos fumou, pagou o chope,
sorriu. Quase riu. De sopetão falou alto. Os amigos namoravam. Carlos por
dentro se riu dos platônicos tolos! grelar assim e mais nada!… tolos. Carlos
não namorará.

Na avenida Higienópolis não conheceu mais a
casa nem ninguém era uma gente antiga que voltava. E porque forte, sem precisão
de carinhos, a mãe, as irmãs se tornaram inúteis pra ele. Jantou se esforçando
por conservar jeito triste. As conveniências muitas vezes prolongam a infelicidade.
Julgou mesmo a Propósito recordar a imagem de Fräulein. Teve que subir quatro
lances de escadaria interminável, se cansou. Pudera, correra tanto de manhã!…
se tivesse avançado um pouco mais, fazia o gol… Tom Mix, que admirável!… O
dia já lhe interessava bem mais que o passado.

 

 

Vinte e duas horas.

Carlos volta da rua Ipiranga.

 

— Mamãe! olhe Carlos!…

O corso da Avenida Paulista se esparramava no
auge. As quatro filas de automóveis se entrecruzavam de manso, espirravam na
tardinha as serpentinas. Luís já abandonara outra vez o lugar junto do
motorista.

— Mais uma, Luís!

Passava a serpentina para a irmã.

— Por que você saiu de junto do chauffeur?
Você tem alguma coisa? —… tenho nada, mamãe! Você sempre pensa que estou
doente!… Estava bem. Benzíssimo. Fräulein entre os dois irmãos, na capota
descida da marmon, recebeu nos olhos a cara cheia de confissões medrosas do
Luís. Abaixou recatada o olhar.

— Mais uma, Luís! Luís, mais uma! que
lerdeza. Me dê um maço logo!

— Também não brinca, Fräulein?

— Não gosto muito desses brinquedos. Prefiro
conversar.

Olhou-o sorrindo. Porém como pintara no
sorriso quase a máscara do desejo, tornou a baixar as pálpebras serenas. Varreu
com elas o impudor e ficou inocente. Luís se chegara um bocadinho mais ou teve a
intenção de. Muito feliz por descobrir essa correspondência. Também não gosta
desses brinquedos, ásperos, fazem cansaço na gente. É tantas pessoas
desconhecidas. E tão melhor dentro de casa, onde a gente se conhece bem. Também
preferia conversar. Com ela. Porém como não tinha nada que falar, desenrolava
envergonhadamente uma serpentina.

Fräulein olhava-o, puxava-lhe da língua,
fornecia assuntos, confiança em si mesmo. Luís progredia, porém lentamente,
quase nada. E quando ela, no pretexto amoroso, agarrou a mão dele:

— Não estrague assim a serpentina, mau!

Luís já não retirou a mão. Só que ficou
branco, trêmulo, se afoitando ao gosto do contacto. Se pusera a espiar muito
atento a cadeia dos autos, não via nada, plum! plum! coração pulando no peito.
Fräulein retirou a mão. Trouxera consigo a fita desenrolada da serpentina. Luís
docemente, que gostosura! puxava. Fräulein puxava. A serpentina se
desenrolando. Tão divino o prazer que ele sentiu os olhos úmidos.

Fräulein pensava, relando a vista pela
multidão. Luís lhe desagradava. Não era o tipo dela. Nenhum desses brasileiros,
aliás… Queria alguém de puro, de humilde, paciente, estudioso, pesquisador.
Chegaria da Biblioteca, da Universidade… Qualquer edifício grande de
pensamento, cheio de deuses disponíveis. Deporia os livros… cadernos de
notas? sobre a toalha de riscado… Lhe dava o beijo na testa… Todo de preto,
alfinete de ouro na gravata… Nariz longo, muito fino e bem raçado. Aliás todo
ele duma brancura transparente… E a mancha irregular do sangue nas maçãs…
Tossiria arranjando os óculos sem aro… Tossia sempre… Jantariam quase sem
falar nada…. Serpentinas paulistas a dois e quinhentos! Dois e quinhentos! A Pastoral
Iriam no dia seguinte ouvir a Pastoral… Ele se punha no estudo…
Ela arranjava de novo a… alguém lhe chamou os olhos, conhecido, Carlos? era
Carlos com as irmãs na fiat. Instintivamente ela atirou uma serpentina. A fita
rebentou.

Deu um gritinho horrorizada, acertara na
testa dele, podia tê-lo ferido… Carlos olhou. Mandou-lhe um gesto rápido de
cabeça, quase saudação. E continuou brincando com a holandesa. Fräulein se
doeu, tomou com o baque seco nas entranhas. O deus soltou um gemido que nem
urro. Esses deuses do norte são muito cheios de exageros. Carlos não fez por mal!
foi mostrar que reconhecia e machucou. Fräulein virando o rosto pra trás,
seguiu-o com os olhos, quase amorosa mas já porém reposta no domínio de si
mesma. Estava muito direito assim! E se venceu completamente com o raciocínio,
numa espécie de felicidade. Estava muito certo assim. Ele amaria muito aquela
moça. Era bonita. Rica, se via. Carlos casaria bem, na mesma classe. Os versos
de Hermann e Dorotéia lhe confirmaram o pensamento:

 

Mehr wohlangestattet moch ich im Hause die
Braut sehn;

Denn die Arme wird doch nur zulezt vom Manne
verachtet,

Und er hält sie ais Magd, die ais Magd mit
dem Bündel hereinkam.

 

 Gostaria que a noiva trouxesse
mais enxoval;

Pois a que se apresenta pobremente acaba desprezada pelo marido,

E ele trata como criada a noiva que chega com uma trouxinha de criada.

 

O verso seguinte veio, sem ela querer:
Ungerecht bleiben die Männer…[ix]
repeliu-o. O mundo é tal como é. A gente deve aceitar sem revolta. Carlos
casará rico. Perfeitamente.

E uma comoção materna se desencadeou no corpo
dela, nem via mais Carlos, os olhos batendo de auto em auto pela gente
colorida, Carlos… José… Alfredo já casado… Antoninho também já casado…
E, mein Gott, tantos!… tomou-a maravilhosa alucinação. Estavam todos por ali
amando. Felizes. Habilíssimos. Familiares. Ela era mãe de amor! Estava até
bonita. Mãe de amor! Mãe…

Luís muito sozinho nos seus dezessete anos
medrosos, esguio pela desilusão, se queixou:

— É Carlos…

… de amor!… Ela abriu os olhos da vida
pra aquele. Ininteligente. Sarambé. Batido, sem mesmo vivacidade interior.
Decididamente Luís lhe desagradava, e Fräulein não sentiu nenhuma vontade de
continuar. Porém como ele apenas esperasse um gesto dela pra recomeçar o
aprendizado, Fräulein molemente buscou entre as mãos dele a fita da serpentina.
O gesto preparado aproximara os corpos. Ondulação macia de auto é pretexto que
amantes não devem perder. Descansando um pouco mais pesadamente o ombro no
peito dele, Fräulein se deixou amparar. Ensinava assim o mais doce, mais suave
dos gestos de proteção.

Este ditado vai ser feito com um Lied de
Heine, que traduzi também metrificado, me dando por divertimento ver se
conseguia incluir o assunto da canção em versos ainda menores e mais sintéticos
que os alemães.

Comunicando a tradução a Manuel Bandeira, ele
não só me advertiu que esse mesmo Lied já fora traduzido por Gonçalves Dias e
publicado, como me fez o favor de, por sua vez, traduzir a canção no mesmo
ritmo de seis sílabas empregado por Heine. Embora modestamente só pretendesse
essa maior identidade rítmica, não há dúvida que a tradução de Manuel Bandeira
é a que mais se aproxima do original.

Aqui vão as três traduções:

 

Peixeira linda,

Do barco vem;

Senta a meu lado,

Chega-te bem.

 

Ouves meu peito?

Porque assustar!

Pois não te fias

Ao diário mar?

 

Como ele, eu tenho

Maré e tufão,

Mas fundas pérolas

No coração.

 

 

Tradução de Gonçalves Dias:

 

Vem, ó bela gondoleira!

Ferra a vela, —junto a mim

Te assenta… Quero as mãos dadas.

E conversemos assim.

 

Põe ao meu peito a cabeça.

Não tens de que recear.

Que sem temor, cada dia,

Te fias do crespo mar!

Minha alma semelha o pego,

Tem maré, tormenta e onda;

Mas finas per’las encontra

Nos seus abismos a sonda.

 

 

 

Tradução de Manuel Bandeira:

 

Vem, linda peixeirinha,

Trégua aos anzóis e aos remos!

Senta-te aqui comigo,

Mão dadas conversemos.

 

Inclina a cabecinha

E não temas assim:

Não te fias do oceano?

Pois fia-te de mim!

 

Minh’alma, como o oceano,

Tem tufões, correntezas,

E muitas lindas pérolas

Jazem nas profundezas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A PROPÓSITO DE AMAR, VERBO INTRANSITIVO —
1927

 

 

Sr. redator.

 

Agora que as melhores penas da crítica
literária já falaram sobre Amar, verbo intransitivo, todos pelo Jornal,
peço acolhida para certas explicações pessoais.

Eu sempre pus reparo no perigo que os meus
prefácios traziam esclarecendo por demais os meus trabalhos. Com o prefácio de
Paulicéia toda a gente se botou falando em Desvairismo se esquecendo da lição
verdadeira do prefácio: aquela advertência de que o Desvairismo se acabara com
o livro e nem eu mesmo continuava praticando-o. Como de fato não pratiquei em
mais nenhuma das minhas obras.

Porém o que acabou me desgostando mesmo dos
prefácios foi o caso do Losango caqui. Escrevi aquela advertência e em
geral os que falaram do livro se limitaram a glosar o que eu falara, quando
justamente o papel do crítico é também determinar quanto o artista não fez
aquilo que pretendeu e o quanto ele não é aquilo que julga ser. Enfim: o melhor
papel do crítico, desde que o artista seja digno deste nome, é repor o pobre do
sonhador na consciência de si, mesmo.

Uma vez desgostado dos prefácios, tirei o que
estava apenso a Amar, verbo intransitivo e me parece que o desastre foi
maior.

Não posso me queixar de incompreendido não,
porém, é certo que fui transcompreendido, se posso falar assim.

O livro está gordo de freudismo, não tem
dúvida. E é uma lástima os críticos terem acentuado isso, quando era uma cousa
já estigmatizada por mim dentro do próprio livro. Agora o interessante seria
estudar a maneira com que transformei em lirismo dramático a máquina fria de um
racionalismo científico. Esse jogo estético assume então particular importância
na página em que “inventei” o crescimento de Carlos, seguindo passo a
passo a doutrina freudiana.

Mas isso inda não é nada. O que eu lastimo de
deveras é que pelo menos de igual importância ao freudismo do livro são as
doutrinas de neo-vitalismo que estão nele. Pois isso ninguém não viu.

Na própria página do crescimento de Carlos
inculco visivelmente que vai ser honesto em vida por causa das reações
fisiológicas.

A honestidade dele é uma secreção biológica.
Pentear sem espelho na frente faz o repartido sair torto e isso deixa os
cabelos doendo.

Carlos carece de espelho e tem vergonha de se
olhar nele falo eu no meu jogo de imagens, depois de qualquer ação desonesta.
Por isso, se conserva honesto para poder olhar no espelho. Honesto por
“reação capilar”.

O fenômeno biológico provocando a
individualidade psicológica de Carlos é a própria essência do livro.

Tanto assim que eu constato dentro do próprio
livro que todo o sucedido para o menino foi absolutamente inútil e que Carlos
seria o que vai ser, sucedesse o que sucedesse. Simplesmente “porque é um
indivíduo normal que nem amídalas inchadas não teve em piá”.

Porém não me conservei apenas nesse
naturalismo que repudio, não. Embora não tenha acentuado o problema da
permanência extra-biológica das idéias coordenadoras do fenômeno humano, creio
que não é impossível perceber que Carlos se rege por ideais de justiça, de
religião, de sociabilidade, de verdade, etc. que não são simples fenomenologia
biológica mas transcendem desta. Tanto assim que na convivência de Carlos-corpo
com Carlos-espírito, este ensina para o outro conceito permanente de Deus, de
Justiça, de Ciência e de Sociedade.

E ainda estava nas minhas intenções fazer uma
sátira dolorosa para mim e para todos os filhos do tempo, a essa profundeza e
agudeza de observação psicológica dos dias de agora. Aqueles que estão
magnetizados pelo “sentimento trágico da vida” e percebem forças exteriores,
aqueles que estão representados pelo fatalismo mecânico maquinai do indivíduo
moderno, tal como Charles Chaplin, o realiza; aqueles que atravessaram o
escalpelo de Freud e se sujeitaram a essa forma dubitativa de auto-analise de
Proust; aqueles que por tanta fineza, tanta sutileza, tanta infinidade de
reações psicológicas contraditória? não conseguem mais perceber a verdade de si
mesmos. Todos esses caem na gargalhada horrível destes dias, caem no
diletantismo e nem indagam de mais nada porque “ninguém o saberá
jamais”. Pois então: sátira pra esses e aqueles! E dando como protótipo de
beleza humana o meu inventado Carlos, indivíduo puro, indivíduo que se sujeita
às grande normas, eu creio que pude coroar a sátira com uma evocação que vai além
dos simples valores hedonísticos.

Aqui convém maturar numa cousa importante:
parece que eu dou para minha arte uma eficiência moral. Não tem dúvida que
minha arte é moral no sentido largo em que ela participa do vital e
principalmente do vital humano.

Porém, estes costumei são
“artis-moralista”. A arte é sempre moral enquanto lida com os
costumes. Porém, estes costumes são “artísticos”, quero dizer, são
brinquedos puros, desinteressados imediatamente, jogando com os dados vitais:
sejam elementos sensoriais, sons, volumes, movimentos, cores, etc; sejam
elementos psíquicos, os sentimentos, o amor, heroísmo, cólera, pavor,
paulificação. Até paulificação.

Confesso que com o elemento paulificação inda
não publiquei nenhum trabalho “propositalmente”. Mas já tenho alguns
na gaveta. Porém, é fácil de provar que em várias páginas minhas publicadas
procurei despertar nos meus leitores os sentimentos de cólera, de irritação, de
impertinência, de mistério, etc. Não sei se consequentemente a boniteza coroou
essas brincadeiras, porém, eles é certo que existem.

Mas por outro lado se Carlos conserva os
“provérbios de sociedade ” e se rege pelas grandes idéias normativas
ele não conseguirá ser mais do que uma simples reação fisiológica. Estas darão
um São Thomaz e um Anchieta? Afirmei que não, no livro. Poderão dar quando
muito um Carlos Souza Costa. Foi o que afirmei.

Carlos não passa de um burguês chatíssimo do
século passado. Ele é tradicional dentro da única cousa a que se resume até
agora a cultura brasileira: educação e modos.

Em parte enorme: má educação e mais modos.
Carlos está entre nós pelo incomparavelmente mais numeroso que inda tem no
Brasil de tradicionalismo “cultural” brasileiro burguês octocentista.
Ele não chega a manifestar o estado bio-psíquico do indivíduo que se pode
chamar de moderno. Carlos é apenas uma apresentação, uma constatação da
constância cultural brasileira. E se não dei solução é porque meus livros não
sabem ser tese. Não se consegue tirar do Amar, verbo intransitivo, mais
que a constatação de uma infelicidade que independe dos homens.

E basta. Não sou nenhum vaidoso que julgue-me
inatingível às críticas. Até sou especialmente grato a Tristão de Athayde por
tudo o que é de mim sobre o qual ele chamou a minha atenção consciente. Mas
agora senti precisão de evocar certas intenções maiores do meu último trabalho
para mostrar quanto eu estou… fora da moda?

 

Mário de Andrade

 

Nota da edição: Texto
publicado por Mário de Andrade no Diário Nacional. São Paulo, 4 dez.,
1927.

 

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